LA BALA
[Calle 13]
El martillo impacta la aguja
La Explosión de la pólvora con fuerza empuja
movimiento de rotación y traslación
Sale la bala arrojada fuera del cañón
Con un objetivo directo
La bala pasea segura y firme durante su trayecto
Hiriendo de muerte al viento
Mas rápida que el tiempo defendiendo cualquier argumento
No le importa si su destino es violento
Va tranquila..La bala no tiene sentimientos
como un secreto que no quieres escuchar
la bala Va diciéndolo todo sin hablar
sin levantar sospecha asegura su matanza
por eso tiene llena de plomo su panza
para llegar a su presa no necesita ojos
y mas cuando el camino se lo traza un infrarrojo
la bala nunca se da por vencida
si no mata hoy por lo menos deja una herida
luego de su salida no habrá detenida
obedece a su patrono solo una vez en su vida
hay poco dinero pero hay muchas balas
hay poca comida pero hay muchas balas
hay poca gente buena por eso hay muchas balas
cuidao que ahí viene una!! Pa! Pa! Pa! Pa!
se escucha un disparo,agarra confianza
el sonido la persigue pero no la alcanza
La bala saca sus colmillos de acero
Y Sin pedir permiso entra por el cuero
muerde los tejidos con rabia
le arranca el pecho a las arterias para causar hemorragia
vuela la sangre ,batida de fresa ,
salsa boloñesa , sirop de frambuesa
una cascada de arte contemporáneo
color rojo vivo sale por el cráneo
hay poco dinero pero hay muchas balas
hay poca comida pero hay muchas balas
hay poca gente buena por eso hay muchas balas
cuidao que ahí viene una!! Pa! Pa! Pa! Pa!
sería inaccesible el que alguien te mate
si cada bala costara lo que cuesta un yate
tendrías que ahorrar todo tu salario
para ser un mercenario habría que ser millonario
pero no es así, se mata por montones
las balas son igual de baratas que los condones
hay poca educación hay muchos cartuchos
cuando se lee poco se dispara mucho
hay quienes asesinan y no dan la cara
el rico da la orden y el pobre la dispara
no se necesitan balas para probar un punto
es lógico, no se puede hablar con un difunto
el dialogo destruye cualquier situación macabra
antes de usar balas disparo con palabras
hay poco dinero pero hay muchas balas
hay poca comida pero hay muchas balas
hay poca gente buena por eso hay muchas balas
cuidao que ahí viene una!! Pa! Pa! Pa! Pa!
CHACARERA DEL EXPEDIENTE
[Cuchi Leguizamón]
El pobre que nunca tiene
ni un peso pa' andar contento
ni bien se halla una gallina
que ya me lo meten preso
El comisario ladino
que oficia de diligente
lo hace confesar a palos
al preso y a sus parientes
Y se pasa las semanas
engordando el expediente
mientras el preso suspira
por un doctor influyente
Amalaya la justicia,
viditai los abogados
cuando la ley nace sorda
no la compone ni el diablo
La tía vendió la cama
pa' pagarle al abogado
si algún día sale libre
tendrá que dormir parado
El juez a los cuatro meses
lo cita pa' interrogarlo
como es pobre y tartamudo
ninguno quiere escucharlo
Y la prisión preventiva
dictan al infortunado
que ya lleva un año preso
hasta de dios olvidado
Estas son cosas del pueblo
de los que no tienen nada
esos que amasan millones
tienen la Casa Rosada.
GATILLO FÁCIL
[Malón]
Gatillo fácil por vocación
pena de muerte si delinquir
enfrentamientos que no existen
defenza propia que no convence.
Cuidáte si andás por la calle
la yuta te puede cazar
armas plantadas para para endosar
al infeliz que cuadre fusilar.
Soberbia forma de reprimir
supuestos reos del mal vivir
cuidáte si andás por la calle
tu sangre van a derramar.
Pasó en Budge, en Wilde también
gatillo fácil. Gavilla del poder
pasó en Budge, en Wilde también
gatillo fácil. Gavilla del poder.
Cuidáte si andás por la calle
la yuta te puede cazar
cuidáte si andás por la calle
tu sangre van a derramar.
GATILLO FÁCIL
[2 Minutos]
Un gátillo fácil siempre se puede encontrar
en una esquina, en cualquier lugar.
Por eso acordaté cuando vas a salir,
que en está selva no se puede dormir.
Una bala se escapó, la tiro ese señor
que estaba justo ahí disfrazado de azul.
Gatillo fácil Hay, hay, hay, gatillo fácil !
Gatillo fácil Hay, hay, hay, gatillo fácil !
Un gatillo fácil siempre se puede encontrar
en una esquina, en cualquier lugar.
Por eso acordate cuando vas a salir,
que en está selva no se puede dormir.
Gatillo fácil Hay, hay, hay, gatillo fácil !
Gatillo fácil Hay, hay, hay, gatillo fácil !
GATILLO FÁCIL
[Flor de Piedra]
Le dicen gatillo fácil, para mí lo asesinó
a ese pibe de la calle que en su camino cruzó.
Él se la daba de macho con su chapa policial,
lleva fierro bien polenta y permiso pa' matar.
A él le dicen federico, yo le digo polizón,
y como canta Flor de Piedra, vos sólo sos un botón.
¡Vos sos un botón!
¡Nunca vi un policía tan amargo como vos!
¡Gatillo fácil!, te gritan al pasar,
¡gatillo fácil!, y nada más.
Gatillo fácil, nunca vas a pagar,
porque sos cana, rati de la Federal.
No se olviden de Cabezas, de Bulacio, Bru y Bordón.
¡Ay!, la lista es tan larga que no puedo cantar hoy.
Esto le pasa a cualquiera, cuidate de ese botón;
Dios no quiera que en la fila el siguiente seas vos.
5/4/15
Cinco motivos para sentarse a escribir
"Habla, para que pueda verte"
[Georg Lichtenberg]
Escribir puede ser un ejercicio, una misión, un juego o una necesidad pero se trata, en todos los casos, de una habilidad que requiere práctica. Escribir equivale a pensar en lo que se quiere decir; escribir nos ayuda a sentar posición, nos ayuda a decir lo que se siente y pensar lo que se quiere hacer. Para motivar y repensar esta práctica, les acercamos cinco textos que nos pueden ayudar a comprender la escritura como un acto de crítica, denuncia, creación, voluntad de cambio y acción. Barthes, Zito Lema, Arlt, Viñas y González Tuñón nos convidan su rabia al silencio.
DIEZ RAZONES PARA ESCRIBIR
[Roland Barthes]
No siendo escribir una actividad normativa ni científica, no puedo decir por qué ni para qué se escribe. Solamente puedo enumerar las razones por las cuales creo que escribo:
1) por una necesidad de placer que, como es sabido, guarda relación con el encanto erótico;
2) porque la escritura descentra el habla, el individuo, la persona, realiza un trabajo cuyo origen es indiscernible;
3) para poner en práctica un "don", satisfacer una actividad distintiva, producir una diferencia;
4) para ser reconocido, gratificado, amado, discutido, confirmado;
5) para cumplir cometidos ideológicos o contra-ideológicos;
6) para obedecer las órdenes terminantes de una tipología secreta, de una distribución combatiente, de una evaluación permanente;
7) para satisfacer a amigos e irritar a enemigos;
8) para contribuir a agrietar el sistema simbólico de nuestra sociedad;
9) para producir sentidos nuevos, es decir, fuerzas nuevas, apoderarse de las cosas de una manera nueva, socavar y cambiar la subyugación de los sentidos;
10) finalmente, y tal como resulta de la multiplicidad y la contradicción deliberadas de estas razones, para desbaratar la idea, el ídolo, el fetiche de la Determinación Única, de la Causa (causalidad y "causa noble"), y acreditar así el valor superior de una actividad pluralista, sin causalidad, finalidad ni generalidad, como lo es el texto mismo.
***
LAS MALAS COSTUMBRES (SOLAPA)
[David Viñas]
Las solapas, como las dedicatorias, son un género literario. Claro: no tienen la espectacularidad de los textos publicitarios ni la irritante crispación de los yingles, pero se acercan a lo clandestino de los anónimos. Por su redacción, son monopolio exclusivo y oblicuo de los autores de los libros, aunque habría dos variantes: cuando la redacción es de algún amigo al que se le solicita y la firma o en los casos en que interviene un redactor de la editorial.
Pese a eso, el autor siempre verifica qué dicen de él y propone cambios, retoca las pruebas, introduce un adjetivo sagaz, suprime algún adverbio o traslada el movimiento del texto al presente inmediato para hacerlo más cálido sin dejar de sentirse histórico. En fin, que el autor del libro es el autor de la solapa. O, si se prefiere, la solapa es prolongación de la obra y donde el autor indirectamente muestra cómo quiere ser visto. La solapa, pues, es la imagen que de sí mismo propone el autor. Sin embargo, en un movimiento cargado de ambigüedades, escamotea su responsabilidad; es una coartada que implica querer ser visto de determinada forma, pero como si esa perspectiva fuese totalmente espontánea. Las intenciones que supone redactar un texto sobre uno mismo serían el producto natural de un redactor eficiente y abstracto, en este caso la editorial como estructura gigantesca y sin rasgos. O, con mayor precisión: el autor pretende hacer pasar la imagen que de sí mismo ha elaborado como visión espontánea segregada por su comunidad. Y no.
De ahí que sea indispensable que el autor asuma el texto de la solapa.”El Estado soy yo” decía un rey francés. Pues bien: mi solapa soy yo, mis libros, un capítulo más que me pertenece por entero.
Y ahora a utilizarla: podría ser tradicional y escribir “Me llamo Viñas, David Viñas, nací cuando el crack de Wall Street y la caída de Yrigoyen”. Podría enternecerme con mi pasado: “Publiqué varios libros -escribiría- Cayó sobre su rostro, Los años despiadados, Un dios cotidiano, Los dueños de la tierra, dar la cara”. También podría… En realidad podría hacer muchas cosas. Pero prefiero usar mis solapas en otra cosa: primero, para decir por qué escribo (por humillación y para salir de eso). Alguna vez dije que escribía por venganza; pero para salir de la humillación una literatura de venganza no puede ser arbitraria ni abstracta. Mi humillación está condicionada por vivir en un país ambiguamente humillado: la Argentina no es una colonia; es algo más equívoco: una semicolonia. Así mi humillación es compleja y la tensión por arrancármela se carga con una ambigüedad mayor. En segundo término, cómo escribo: asumiendo esa situación de sometido, de esclavo (peor, esclavo a medias en tanto puedo actuar con cierta autonomía y creerme que no lo soy).
Y sabiendo que es una faena de todos los días, mezcla de paciencia e impaciencia que exige encarnizamiento y no se parece en nada (o casi nada) a las revoluciones burguesas espectaculares, bruscas y triunfantes. No. Escribir aquí es como preparar una revolución de humillados: opaca, empecinada, dura y cotidiana. O, mejor, casi opaca, casi empecinada, casi dura y casi cotidiana. Como vivo en un país semicolonial soy un semihombre y un casi escritor que escribe una literatura a medias. O lo que es lo mismo, ¿para quiénes escribo? Por ahora para los que tiene mi mismo sabor de boca. Es decir, ni especulo sobre un posible público populista ni me interesan los bienpensantes.
Más claro aún, pretendo escribir para los cuadros. Y lo correlativo, ¿para qué escribo? Muy simple. Para que esos posibles lectores que se me parecen contribuyan al movimiento que los arranque y me arranque de la humillación, para superar ese nivel de casi país que padecemos y para que nuestra literatura sea algo completo. Y para que yo, usted y los hombres de aquí dejemos de ser casi hombres para serlo en totalidad.
***
LA LUNA CON GATILLO
(Raúl González Tuñón)
Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.
El carpintero ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista, un albañil,
un herrero, un zapatero,
también saben lo suyo.
El minero baja a la mina,
al fondo de la estrella muerta.
El campesino siembra y siega
la estrella ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.
Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.
Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.
Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.
¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?
[...]
Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha.
Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.
No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!
No. No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperando
que nuestra carne caiga, podrida.
Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.
***
PRÓLOGO A LOS LANZALLAMAS
[Roberto Arlt]
Con Los lanzallamas finaliza la novela de Los siete locos.
Estoy contento de haber tenido la voluntad de trabajar, en condiciones bastante desfavorables, para dar fin a una obra que exigía soledad y recogimiento. Escribí siempre en redacciones estrepitosas, acosado por la obligación de la columna cotidiana.
Digo esto para estimular a los principiantes en la vocación, a quienes siempre les interesa el procedimiento técnico del novelista. Cuando se tiene algo que decir, se escribe en cualquier parte. Sobre una bobina de papel o en un cuarto infernal. Dios o el Diablo están junto a uno dictándole inefables palabras.
Orgullosamente afirmo que escribir, para mí, constituye un lujo. No dispongo, como otros escritores, de rentas, tiempo o sedantes empleos nacionales. Ganarse la vida escribiendo es penoso y rudo. Máxime si cuando se trabaja se piensa que existe gente a quien la preocupación de buscarse distracciones les produce surmenage.
Pasando a otra cosa: se dice de mí que escribo mal. Es posible. De cualquier manera, no tendría dificultad en citar a numerosa gente que escribe bien y a quienes únicamente leen correctos miembros de su familia.
Para hacer estilo son necesarias comodidades, rentas, vida holgada. Pero por lo general, la gente que disfruta de tales beneficios se evita siempre la molestia de la literatura. O la encara como un excelente procedimiento para singularizarse en los salones de sociedad.
Me atrae ardientemente la belleza. ¡Cuántas veces he deseado trabajar una novela, que como las de Flaubert, se compusiera de panorámicos lienzos…! Mas hoy, entre los ruidos de un edificio social que se desmorona inevitablemente, no es posible pensar en bordados. El estilo requiere tiempo, y si yo escuchara los consejos de mis camaradas, me ocurriría lo que les sucede a algunos de ellos: escribiría un libro cada diez años, para tomarme después unas vacaciones de diez años por haber tardado diez años en escribir cien razonables páginas discretas.
Variando, otras personas se escandalizan de la brutalidad con que expreso ciertas situaciones perfectamente naturales a las relaciones entre ambos sexos. Después, estas mismas columnas de la sociedad me han hablado de James Joyce, poniendo los ojos en blanco. Ello provenía del deleite espiritual que les ocasionaba cierto personaje de Ulises, un señor que se desayuna más o menos aromáticamente aspirando con la nariz, en un inodoro, el hedor de los excrementos que ha defecado un minuto antes.
Pero James Joyce es inglés. James Joyce no ha sido traducido al castellano, y es de buen gusto llenarse la boca hablando de él. El día que James Joyce esté al alcance de todos los bolsillos, las columnas de la sociedad se inventarán un nuevo ídolo a quien no leerán sino media docena de iniciados.
En realidad, uno no sabe qué pensar de la gente. Si son idiotas en serio, o si se toman a pecho la burda comedia que representan en todas las horas de sus días y sus noches.
De cualquier manera, como primera providencia he resuelto no enviar ninguna obra mía a la sección de crítica literaria de los periódicos. ¿Con qué objeto? Para que un señor enfático entre el estorbo de dos llamadas telefónicas escriba para satisfacción de las personas honorables:
"El señor Roberto Arlt persiste aferrado a un realismo de pésimo gusto, etc., etc."
No, no y no.
Han pasado esos tiempos. El futuro es nuestro, por prepotencia de trabajo. Crearemos nuestra literatura, no conversando continuamente de literatura, sino escribiendo en orgullosa soledad libros que encierran la violencia de un "cross" a la mandíbula. Sí, un libro tras otro, y "que los eunucos bufen".
El porvenir es triunfalmente nuestro.
Nos lo hemos ganado con sudor de tinta y rechinar de dientes, frente a la "Underwood", que golpeamos con manos fatigadas, hora tras hora, hora tras hora. A veces se le caía a uno la cabeza de fatiga, pero…. Mientras escribo estas líneas pienso en mi próxima novela. Se titulará El Amor brujo y aparecerá en agosto del año 1932.
Y que el futuro diga.
***
ÉPOCAS
[Vicente Zito Lema]
Hay épocas en que la poesía se espanta de las almas
benditas y de los espíritus sin mácula que cuentan
estrellas ante las sombras del río…
Hay épocas en que la poesía pierde la buena medida,
el buen tono, la buena contemplación, el buen amor,
el buen humor, la buena razón y el buen apetito
con que los cuerpos abren las puertas del destino…
Hay épocas en que la poesía llora en la noche
con lágrimas de niño y dice adiós a la belleza
sin estrépito, y corre hacia el infierno
con botas de gigante para sus pies deshechos…
Hay épocas en que la poesía no duerme
entre las sábanas almidonadas de la cultura,
debe buscársela sonámbula y a los tumbos, casi ciega,
entre tiros y gritos y pájaros de mal agüero,
en noticias policiales…
Hay épocas en que la poesía sólo conoce las prácticas
subversivas y los métodos piqueteros
(la cosa es: tomar por asalto el palacio de verano y
el de invierno,
o cortar las rutas o cubrir de humo negro el cielo,
o morir de pobre,
en la soledad del silencio,
como los elefantes mueren en los bordes de la selva.)
Entonces la poesía anda sin brújula, a saltos de mata,
de un lado a otro, del mar a la meseta, mientras el otoño
nos envuelve con su luz dorada
y sólo cambia que uno está más viejo…
Hay épocas en que la poesía se plantea una última cuestión:
¿Cuando lleguen los poetas del mañana,
los que anuncian la alegría,
tendremos algo más para recibirlos
que tumbas de inocentes sin justicia
y la moneda de la vida jugada a cara o cruz?
[Y otra vez las músicas, 2007]
24/3/15
Diez viñetas para pensar al Capitalismo
Eneko es un humorista gráfico venezolano. Publica sus viñetas en el diario español 20 minutos. [http://blogs.20minutos.es/eneko/]
20/3/15
Técnicas de estudio
¿Qué son las técnicas de estudio?
Las técnicas de estudio consisten en una serie de métodos aplicados al momento de estudiar, cuya finalidad es facilitar la concentración del estudiante durante el proceso de aprendizaje. Algunas de sus ventajas son:
- Retener información con mayor facilidad.
- Definir prioridades para estudiar de manera más organizada.
- Administrar el tiempo de forma más eficiente y mantenerse motivado.
Una de las características más notorias de estas estrategias es que pueden aplicarse muy fácilmente a cualquier área de estudio. Al mismo tiempo, son muy sencillas de llevar a cabo, por lo que pueden ser aprendidas en un período de tiempo muy corto.
https://unibetas.com/tecnicas-de-estudio/
***
¿Cómo hacer un resumen?
El resumen consiste básicamente en la reducción a términos breves y concisos de lo esencial de un asunto o materia. Un resumen no es un esquema, ni un conjunto de notas ordenadas. El resumen debe ser claro y estar bien redactado. Para hacer un buen resumen, debemos de seguir los siguientes pasos:
- Leer el texto tantas veces como sea necesario, hasta estar seguros de haberlo comprendido.
- Discernir la importancia de cada elemento que figura en el texto. Es importante subrayar desde la primera lectura palabras y expresiones consideradas importantes.
- Elegir qué elementos debemos sacrificar y cuáles destacar.
***
¿Cómo hacer un esquema?
Un esquema es la representación gráfica de las ideas principales, secundarias y los detalles de un texto, expresados de forma sintetizada. Dicho de otro modo, un esquema es la representación gráfica de un concepto expresado de un modo lógico. Principalmente, usaremos el esquema para resumir un texto amplio y tener en un solo vistazo todo lo relevante del mismo de un modo estructurado y que se entienda claramente. Así pues, lo utilizaremos para resumir y organizar la información. Para realizar un esquema debemos de seguir los siguientes pasos:
- Subrayar el texto original para marcar las ideas principales. Se pueden utilizar varios colores para destacar estas ideas o conceptos de modo jerarquizados, es decir, empleando un tono para las ideas principales, otro para las secundarias y un tercer tono para detalles importantes pero de menor relevancia que lo anterior.
- Escogemos el tipo de esquema que vamos a emplear. Pueden ser:
a) Jerarquizados: el ejemplo que hemos visto hasta ahora es de un esquema en el que las ideas se distribuyen por grados de importancia.
b)Comparativos: analizamos dos ideas una junto a la otra con sus características para poder establecer una comparación a simple vista.
c) Secuenciales: Un ejemplo de este tipo de esquema sería uno en el que explicáramos la fabricación del pan, con cada uno de los pasos que conducen al siguiente.
- Dependiendo del tipo de esquema que escojamos tenemos:
a) Esquemas de llaves, de flechas o de barras.
b) Esquema de números. Sería una especie de índice con puntos numerados que pueden contener subsecciones.
***
¿Cómo tomar apuntes?
Tomar buenos apuntes es un proceso de tres etapas en el cual hay ciertas cosas que usted deberá hacer antes de la clase, durante la clase, y después de la clase.
- Antes de la Clase, revise sus notas de la clase anterior antes de llegar a la clase. Tenga varios bolígrafos y lápices, así como también su cuaderno de apuntes.
- Durante la Clase, mantenga su atención enfocada sobre lo que su maestro diga. Escuche si hay "frases indicativas" que digan que lo que su maestro está a punto de decir es importante para escribir en sus notas. Ejemplos de frases indicativas son "El punto más importante es..." y "Recuerde que..." Asegúrese de incluir en sus notas lo que su maestro repita o escriba en la pizarra. Escriba rápidamente a fin de poder incluir toda la información relevante en sus notas. Hágalo escribiendo palabras abreviadas como med para medicina, usando símbolos como % para el por ciento, y escribiendo frases breves. Ponga un ? junto a la información que usted escriba en sus notas, pero sobre cuyo significado no esté seguro.
- Después de la Clase, reescriba sus notas para hacerlas más completas, convirtiendo palabras abreviadas en palabras enteras, símbolos en palabras, y las frases acortadas en frases más largas. Haga sus notas más precisas contestando cualquier pregunta que tuvo al escribir sus notas en la clase. Utilice su libro de texto y sus fuentes de referencia para obtener la información que necesite para contestar sus preguntas. Si fuera necesario, pida ayuda a su maestro o a otros estudiantes. Verifique con otros estudiantes para estar seguro de que no omitió ninguna información importante.
¿Cómo tomar apuntes?
Tomar buenos apuntes es un proceso de tres etapas en el cual hay ciertas cosas que usted deberá hacer antes de la clase, durante la clase, y después de la clase.
- Antes de la Clase, revise sus notas de la clase anterior antes de llegar a la clase. Tenga varios bolígrafos y lápices, así como también su cuaderno de apuntes.
- Durante la Clase, mantenga su atención enfocada sobre lo que su maestro diga. Escuche si hay "frases indicativas" que digan que lo que su maestro está a punto de decir es importante para escribir en sus notas. Ejemplos de frases indicativas son "El punto más importante es..." y "Recuerde que..." Asegúrese de incluir en sus notas lo que su maestro repita o escriba en la pizarra. Escriba rápidamente a fin de poder incluir toda la información relevante en sus notas. Hágalo escribiendo palabras abreviadas como med para medicina, usando símbolos como % para el por ciento, y escribiendo frases breves. Ponga un ? junto a la información que usted escriba en sus notas, pero sobre cuyo significado no esté seguro.
- Después de la Clase, reescriba sus notas para hacerlas más completas, convirtiendo palabras abreviadas en palabras enteras, símbolos en palabras, y las frases acortadas en frases más largas. Haga sus notas más precisas contestando cualquier pregunta que tuvo al escribir sus notas en la clase. Utilice su libro de texto y sus fuentes de referencia para obtener la información que necesite para contestar sus preguntas. Si fuera necesario, pida ayuda a su maestro o a otros estudiantes. Verifique con otros estudiantes para estar seguro de que no omitió ninguna información importante.
19/3/15
Frases para pensar qué es el Cine Documental
"El film documental cuenta hechos que han sucedido o que están sucediendo independientemente de que con ellos se haga o no una película. Sus personajes existen también fuera del film, antes y después del film". [Raúl Beceyro, teórico y documentalista]
"El cine documental indaga la realidad, plantea discursos sociales, representa historias particulares y colectivas, se constituye en archivo y memoria de las culturas pero tiene infinitas formas de hacerlo. El amplio abanico de films documentales permite una indagación histórica de las cualidades de lo filmado y sus perspectivas futuras". [Cinedocumental.com.ar]
"Un documental que cuenta algo que ha pasado, trabaja con los restos de eso que ha sucedido hace (mucho o poco) tiempo. Trabaja, en consecuencia, con material de archivo: tomas, fotos o sonidos que pertenecen a esa época pasada. Puede trabajar, también, con imágenes filmadas, ahora, de los lugares en los que sucedieron esos hechos. Y trabaja con los restos de esos hechos en la memoria de la gente, es decir con los testimonios de quienes saben algo de eso que pasó hace tiempo [...] Cuando un documental cuenta, por el contrario, cosas que están pasando, que se producen en el mismo instante en que el cineasta las está filmando, el trabajo se organiza de acuerdo a esta característica del material, estos hechos que todavía no se han producido, cuyas eventuales características deben preverse, para poder así decidir qué va a filmarse (de lo que se supone va a suceder) y de qué manera". [Raúl Beceyro, teórico y documentalista]
"El documental no es más que el tratamiento creativo de la realidad. De esta forma, el montaje de secuencias debe incluir no sólo la descripción y el ritmo, sino el comentario y el diálogo [...] El documental realista, con sus calles, ciudades y suburbios pobres, mercados, comercios y fábricas, ha asumido para sí mismo la tarea de hacer poesía donde ningún poeta entró antes y donde las finalidades suficientes para los propósitos del arte no son fácilmente observables. Eso requiere no sólo de gusto, sino también de inspiración, lo que supone, por cierto, un esfuerzo creativo laborioso, profundo en su visión y en su simpatía". [John Grierson, documentalista escocés]
“El problema fundamental cuando nosotros hacemos un documental, es plantearse a quién está destinado ese producto. De teorías podríamos hablar aquí varios días, el problema es cómo llegar a un hombre concreto, a ese que se está jugando el pellejo, que se está jodiendo la vida trabajando en una fábrica y que tiene derecho a que por lo menos le aportemos un mensaje, contribuyamos a su propio esclarecimiento” [Raymundo Gleyzer, cineasta argentino]
“La realidad no sólo es apasionante, es casi incontable”. [Rodolfo Walsh, periodista argentino]
“El mundo es lo que cada uno de nosotros ve del mundo. Si en este momento te invito a caminar, vos vas a ver algunas cosas, por la calle, y yo, seguramente, veré otras. La tele es así también: lo que muestres y la manera en que lo muestres refleja tu perspectiva del mundo, y ésa es siempre una cuestión ideológica [...] A veces pienso que hago política con mi programa. Yo sé que ejerzo un poder. Que puedo poner mis capacidades al servicio de todos. No me interesa la política de los profesionales, pero sí esta posibilidad de hacer. Porque yo estoy a favor del desarrollo y del progreso, pero me parece imperdonable que se plantee un modelo de vida que excluye a la mayoría”. [Fabián Polosecki, periodista argentino]
"El cine documental indaga la realidad, plantea discursos sociales, representa historias particulares y colectivas, se constituye en archivo y memoria de las culturas pero tiene infinitas formas de hacerlo. El amplio abanico de films documentales permite una indagación histórica de las cualidades de lo filmado y sus perspectivas futuras". [Cinedocumental.com.ar]
"Un documental que cuenta algo que ha pasado, trabaja con los restos de eso que ha sucedido hace (mucho o poco) tiempo. Trabaja, en consecuencia, con material de archivo: tomas, fotos o sonidos que pertenecen a esa época pasada. Puede trabajar, también, con imágenes filmadas, ahora, de los lugares en los que sucedieron esos hechos. Y trabaja con los restos de esos hechos en la memoria de la gente, es decir con los testimonios de quienes saben algo de eso que pasó hace tiempo [...] Cuando un documental cuenta, por el contrario, cosas que están pasando, que se producen en el mismo instante en que el cineasta las está filmando, el trabajo se organiza de acuerdo a esta característica del material, estos hechos que todavía no se han producido, cuyas eventuales características deben preverse, para poder así decidir qué va a filmarse (de lo que se supone va a suceder) y de qué manera". [Raúl Beceyro, teórico y documentalista]
"El documental no es más que el tratamiento creativo de la realidad. De esta forma, el montaje de secuencias debe incluir no sólo la descripción y el ritmo, sino el comentario y el diálogo [...] El documental realista, con sus calles, ciudades y suburbios pobres, mercados, comercios y fábricas, ha asumido para sí mismo la tarea de hacer poesía donde ningún poeta entró antes y donde las finalidades suficientes para los propósitos del arte no son fácilmente observables. Eso requiere no sólo de gusto, sino también de inspiración, lo que supone, por cierto, un esfuerzo creativo laborioso, profundo en su visión y en su simpatía". [John Grierson, documentalista escocés]
“El problema fundamental cuando nosotros hacemos un documental, es plantearse a quién está destinado ese producto. De teorías podríamos hablar aquí varios días, el problema es cómo llegar a un hombre concreto, a ese que se está jugando el pellejo, que se está jodiendo la vida trabajando en una fábrica y que tiene derecho a que por lo menos le aportemos un mensaje, contribuyamos a su propio esclarecimiento” [Raymundo Gleyzer, cineasta argentino]
“La realidad no sólo es apasionante, es casi incontable”. [Rodolfo Walsh, periodista argentino]
“El mundo es lo que cada uno de nosotros ve del mundo. Si en este momento te invito a caminar, vos vas a ver algunas cosas, por la calle, y yo, seguramente, veré otras. La tele es así también: lo que muestres y la manera en que lo muestres refleja tu perspectiva del mundo, y ésa es siempre una cuestión ideológica [...] A veces pienso que hago política con mi programa. Yo sé que ejerzo un poder. Que puedo poner mis capacidades al servicio de todos. No me interesa la política de los profesionales, pero sí esta posibilidad de hacer. Porque yo estoy a favor del desarrollo y del progreso, pero me parece imperdonable que se plantee un modelo de vida que excluye a la mayoría”. [Fabián Polosecki, periodista argentino]
17/3/15
Poemas para no olvidar la Última Dictadura Cívico Militar Argentina
Desde el exilio o en el país, perseguida y clandestina, la poesía resistió con belleza y dolor la masacre perpetrada en nuestro país de 1976 a 1983. Con la intención de rendir homenaje a los artistas que no callan, les dejamos estos poemas de Néstor Perlongher, Paco Urondo, Mario Benedetti, Juan Gelman, Pablo Díaz y Marcelo Gelman.
HAY CADÁVERES
(Néstor Perlongher)
Bajo las matas
En los pajonales
Sobre los puentes
En los canales
Hay Cadáveres
En la trilla de un tren que nunca se detiene
En la estela de un barco que naufraga
En una olilla, que se desvanece
En los muelles los apeaderos los trampolines los malecones
Hay Cadáveres
En las redes de los pescadores
En el tropiezo de los cangrejales
En la del pelo que se toma
Con un prendedorcito descolgado
Hay Cadáveres
En lo preciso de esta ausencia
En lo que raya esa palabra
En su divina presencia
Comandante, en su raya
Hay Cadáveres
(...)
En el país donde se juega el molinero
En el estado donde el carnicero vende sus lomos, al contado, y donde
todas las Ocupaciones tienen nombre...
En las regiones donde una piruja voltea su zorrito de banlon, la hueles
desde lejos, desde antaño
Hay Cadáveres
En la provincia donde no se dice la verdad
En los locales donde no se cuenta una mentira
—Esto no sale de acá—
En los meaderos de borrachos donde aparece una pústula roja en la
bragueta del que orina —esto no va a parar aquí—, contra los
azulejos, en el vano, de la 14 o de la 15, Corrientes y Esmeraldas,
Hay Cadáveres
DESAPARECIDOS
(Mario Benedetti)
Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada
nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos
ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen
cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo
cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían
están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio
NOTA XII
(Juan Gelman)
los sueños rotos por la realidad
los compañeros rotos por la realidad/
los sueños de los compañeros rotos
¿están verdaderamente rotos/perdidos/nada/
se pudren bajo tierra?/¿su rota luz
diseminada a pedacitos bajo tierra?/¿alguna vez
los pedacitos se van a juntar?
¿va a haber la fiesta de los pedacitos que se
reúnen?
y los pedacitos de los compañeros/¿alguna vez
se juntarán?
¿caminan bajo tierra para juntarse un día
come dice manuel?/¿y se
juntarán un día?
de esos amados pedacitos está hecha nuestra
concreta soledad/
perdimos la suavidad de paco/la tristeza de
haroldo/la lucidez de rodolfo/
el coraje de tantos
ahora son pedacitos desparramados bajo todo
el país
hojitas caídas del fervor/la esperanza/la fe/
pedacitos que fueron alegría/combate/
confianza
en sueños/ sueños/ sueños/ sueños/
y los pedacitos rotos del sueño/se juntarán
alguna vez?
¿se juntarán algún día/pedacitos?
¿están diciendo que los enganchemos al tejido
del sueño general?
¿están diciendo que soñemos mejor?
NOTA XIII
(Juan Gelman)
cada compañero tenía un pedazo de sol/
en el alma/ el corazón/ la memoria/
cada compañero tenía un pedazo de sol/
y de eso estoy hablando
no estoy hablando de los errores que
nos llevaron a la derrota/ por ahora/ no
estoy hablando de la soberbia/ la ceguera/ el delirio
militarista de la conducción/
estoy diciendo que cada compañero tenía un pedazo
de sol
que le iluminaba la cara/
le daba calor en el pavor nocturno/
lo abellaba alegrándole los ojos/
lo hacía volar/ volar/ volar/
¿se apagaron esos pedazos de sol ahora?/ ahora que los compañeros murieron/ ¿se
apagaron sus pedazos de sol?/ no siguen alumbrándoles alma/
memoria/ corazón/ calentándoles
el calcañar/ los huesos disparados de sombra?
solcito que se apagaba así/
todavía alumbrás esta noche/
en que estamos mirando la noche
hacia el lado por donde sale el sol.
DESPEDIDA
(Marcelo Gelman)
Me despido de este país.
Me despido de mis amigos,
de mis enemigos.
Amigos.
Sólo quiero recordarles
que no dejen de ser
mis amigos.
Sólo quiero recordarles
que no me olviden
a la marcha del tiempo,
a la marcha del tren
en que me vaya
que borran las huellas de la
amistad lejana.
LA PURA VERDAD
[Francisco Paco Urondo]
Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo.
Después de todo y de pensarlo bien, no tengo
motivos para quejarme o protestar:
siempre he vivido en la gloria: nada
importante me ha faltado.
Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado
de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor
y miedo y apremio.
Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve
sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.
Me avergüenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,
melancólica, débil, poco interesante,
un abanico de plumas que el viento desprecia,
caminito que el tiempo ha borrado.
Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin
darme cuenta, voy iniciando
una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a
cualquiera o aburrir de golpe.
Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi
memoria ha muerto y se queja
con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.
El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme,
pero lo he derrotado
para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algún día.
Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la
Cenicienta, aunque algunos
me recuerden con cariño o descubran mi zapatito
y también vayan muriendo.
No descarto la posibilidad
de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.
La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado
por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.
Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud
y en mi destino y en la buena suerte:
sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido
y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.
Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;
compartir este calor, esta fatalidad que quieta no
sirve y se corrompe.
Puedo hablar y escuchar la luz
y el color de la piel amada y enemiga y cercana.
Tocar el sueño y la impureza,
nacer con cada temblor gastado en la huida
Tropiezos heridos de muerte;
esperanza y dolor y cansancio y ganas.
Estar hablando, sostener
esta victoria, este puño; saludar, despedirme
Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco.
HOY
[Pablo Díaz]
Para Claudia Falcone
[Estudiante desaparecida en La Noche de los Lápices]
Hoy
me he quedado inmóvil observando en el recuerdo
el beso que se estrellaba en el muro.
Flor o acero. Ni ángel ni desángel.
Sólo la verdad desnuda.
La voz es un reclamo de amor y un instante duro.
Pero las manos no pierden el momento de tus manos.
Dónde estás, en qué tiempo, en que mundo te encuentro?
Hasta dónde estiro la mirada para verte?
Si me dieras una señal, el próximo 31 de diciembre
me llegaría hasta vos
No creas que no te busco, no me olvido,
pues no hubo adiós; nos dijimos hasta luego.
Por favor, que las aguas del mar te traigan hasta mí.
O la soledad del otoño,
o las flores de la primavera.
Como quieras.
Pero no dejes de volver a lo que soñamos.
Si no es conmigo, ojalá que igual estés en paz.
Te acordás?,
habíamos quedado en ir de vacaciones
o de juntarnos todos los chicos a tomar cerveza.
Pero estoy solo, ni vos ni ellos han vuelto.
Y yo camino mirando a ver si los encuentro.
Me junto con sus madres, padres, hermanos,
tíos, amigos,
y no sé qué decirles, ¿dónde están las palabras para ellos?
Todavía no he aprendido a no desafinar,
¿y las idas a las villas?
Qué es esto de sobreviviente? Por favor!
Que algún día los encuentre.
SI ME LLEGARAN A DESAPARECER, TE PIDO QUE ME BUSQUES
[Giselle Aronson]
Si yo llegara a desaparecer, si alguien llegara a desaparecerme, te pido que me busques. Que no preguntes si trabajaba, de qué, cuánto ganaba, de quién era pariente, a quién voté, qué creía, en que no creía, cómo tenía el pelo, cómo era mi ropa, a quiénes apoyaba, al lado de quién luchaba, qué tipo de hijo era, qué tipo de padres eran los míos ni qué tipo de padre era yo.
Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques. Que no preguntes por qué se me busca a mí y no a unas y otros que también son buscados. Que no preguntes quiénes más me buscan, por qué, a quién favorece ni a quién perjudica.
Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques. Que salgas a la calle con los que me buscan, que preguntes, que no te calles, que no te quedes, que te importe. Que reclames a quienes tengas que reclamar.
Porque tengo una familia, porque tengo cosas que hacer, porque me esperan. Pero, más allá de eso, porque tengo una vida y una libertad que nadie debe atropellar.
Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques porque, donde sea que esté, voy a estar esperando que me encuentres.
HAY CADÁVERES
(Néstor Perlongher)
Bajo las matas
En los pajonales
Sobre los puentes
En los canales
Hay Cadáveres
En la trilla de un tren que nunca se detiene
En la estela de un barco que naufraga
En una olilla, que se desvanece
En los muelles los apeaderos los trampolines los malecones
Hay Cadáveres
En las redes de los pescadores
En el tropiezo de los cangrejales
En la del pelo que se toma
Con un prendedorcito descolgado
Hay Cadáveres
En lo preciso de esta ausencia
En lo que raya esa palabra
En su divina presencia
Comandante, en su raya
Hay Cadáveres
(...)
En el país donde se juega el molinero
En el estado donde el carnicero vende sus lomos, al contado, y donde
todas las Ocupaciones tienen nombre...
En las regiones donde una piruja voltea su zorrito de banlon, la hueles
desde lejos, desde antaño
Hay Cadáveres
En la provincia donde no se dice la verdad
En los locales donde no se cuenta una mentira
—Esto no sale de acá—
En los meaderos de borrachos donde aparece una pústula roja en la
bragueta del que orina —esto no va a parar aquí—, contra los
azulejos, en el vano, de la 14 o de la 15, Corrientes y Esmeraldas,
Hay Cadáveres
DESAPARECIDOS
(Mario Benedetti)
Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada
nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos
ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen
cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo
cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían
están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio
NOTA XII
(Juan Gelman)
los sueños rotos por la realidad
los compañeros rotos por la realidad/
los sueños de los compañeros rotos
¿están verdaderamente rotos/perdidos/nada/
se pudren bajo tierra?/¿su rota luz
diseminada a pedacitos bajo tierra?/¿alguna vez
los pedacitos se van a juntar?
¿va a haber la fiesta de los pedacitos que se
reúnen?
y los pedacitos de los compañeros/¿alguna vez
se juntarán?
¿caminan bajo tierra para juntarse un día
come dice manuel?/¿y se
juntarán un día?
de esos amados pedacitos está hecha nuestra
concreta soledad/
perdimos la suavidad de paco/la tristeza de
haroldo/la lucidez de rodolfo/
el coraje de tantos
ahora son pedacitos desparramados bajo todo
el país
hojitas caídas del fervor/la esperanza/la fe/
pedacitos que fueron alegría/combate/
confianza
en sueños/ sueños/ sueños/ sueños/
y los pedacitos rotos del sueño/se juntarán
alguna vez?
¿se juntarán algún día/pedacitos?
¿están diciendo que los enganchemos al tejido
del sueño general?
¿están diciendo que soñemos mejor?
NOTA XIII
(Juan Gelman)
cada compañero tenía un pedazo de sol/
en el alma/ el corazón/ la memoria/
cada compañero tenía un pedazo de sol/
y de eso estoy hablando
no estoy hablando de los errores que
nos llevaron a la derrota/ por ahora/ no
estoy hablando de la soberbia/ la ceguera/ el delirio
militarista de la conducción/
estoy diciendo que cada compañero tenía un pedazo
de sol
que le iluminaba la cara/
le daba calor en el pavor nocturno/
lo abellaba alegrándole los ojos/
lo hacía volar/ volar/ volar/
¿se apagaron esos pedazos de sol ahora?/ ahora que los compañeros murieron/ ¿se
apagaron sus pedazos de sol?/ no siguen alumbrándoles alma/
memoria/ corazón/ calentándoles
el calcañar/ los huesos disparados de sombra?
solcito que se apagaba así/
todavía alumbrás esta noche/
en que estamos mirando la noche
hacia el lado por donde sale el sol.
DESPEDIDA
(Marcelo Gelman)
Me despido de este país.
Me despido de mis amigos,
de mis enemigos.
Amigos.
Sólo quiero recordarles
que no dejen de ser
mis amigos.
Sólo quiero recordarles
que no me olviden
a la marcha del tiempo,
a la marcha del tren
en que me vaya
que borran las huellas de la
amistad lejana.
LA PURA VERDAD
[Francisco Paco Urondo]
Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo.
Después de todo y de pensarlo bien, no tengo
motivos para quejarme o protestar:
siempre he vivido en la gloria: nada
importante me ha faltado.
Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado
de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor
y miedo y apremio.
Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve
sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.
Me avergüenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,
melancólica, débil, poco interesante,
un abanico de plumas que el viento desprecia,
caminito que el tiempo ha borrado.
Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin
darme cuenta, voy iniciando
una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a
cualquiera o aburrir de golpe.
Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi
memoria ha muerto y se queja
con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.
El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme,
pero lo he derrotado
para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algún día.
Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la
Cenicienta, aunque algunos
me recuerden con cariño o descubran mi zapatito
y también vayan muriendo.
No descarto la posibilidad
de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.
La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado
por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.
Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud
y en mi destino y en la buena suerte:
sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido
y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.
Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;
compartir este calor, esta fatalidad que quieta no
sirve y se corrompe.
Puedo hablar y escuchar la luz
y el color de la piel amada y enemiga y cercana.
Tocar el sueño y la impureza,
nacer con cada temblor gastado en la huida
Tropiezos heridos de muerte;
esperanza y dolor y cansancio y ganas.
Estar hablando, sostener
esta victoria, este puño; saludar, despedirme
Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco.
HOY
[Pablo Díaz]
Para Claudia Falcone
[Estudiante desaparecida en La Noche de los Lápices]
Hoy
me he quedado inmóvil observando en el recuerdo
el beso que se estrellaba en el muro.
Flor o acero. Ni ángel ni desángel.
Sólo la verdad desnuda.
La voz es un reclamo de amor y un instante duro.
Pero las manos no pierden el momento de tus manos.
Dónde estás, en qué tiempo, en que mundo te encuentro?
Hasta dónde estiro la mirada para verte?
Si me dieras una señal, el próximo 31 de diciembre
me llegaría hasta vos
No creas que no te busco, no me olvido,
pues no hubo adiós; nos dijimos hasta luego.
Por favor, que las aguas del mar te traigan hasta mí.
O la soledad del otoño,
o las flores de la primavera.
Como quieras.
Pero no dejes de volver a lo que soñamos.
Si no es conmigo, ojalá que igual estés en paz.
Te acordás?,
habíamos quedado en ir de vacaciones
o de juntarnos todos los chicos a tomar cerveza.
Pero estoy solo, ni vos ni ellos han vuelto.
Y yo camino mirando a ver si los encuentro.
Me junto con sus madres, padres, hermanos,
tíos, amigos,
y no sé qué decirles, ¿dónde están las palabras para ellos?
Todavía no he aprendido a no desafinar,
¿y las idas a las villas?
Qué es esto de sobreviviente? Por favor!
Que algún día los encuentre.
SI ME LLEGARAN A DESAPARECER, TE PIDO QUE ME BUSQUES
[Giselle Aronson]
Si yo llegara a desaparecer, si alguien llegara a desaparecerme, te pido que me busques. Que no preguntes si trabajaba, de qué, cuánto ganaba, de quién era pariente, a quién voté, qué creía, en que no creía, cómo tenía el pelo, cómo era mi ropa, a quiénes apoyaba, al lado de quién luchaba, qué tipo de hijo era, qué tipo de padres eran los míos ni qué tipo de padre era yo.
Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques. Que no preguntes por qué se me busca a mí y no a unas y otros que también son buscados. Que no preguntes quiénes más me buscan, por qué, a quién favorece ni a quién perjudica.
Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques. Que salgas a la calle con los que me buscan, que preguntes, que no te calles, que no te quedes, que te importe. Que reclames a quienes tengas que reclamar.
Porque tengo una familia, porque tengo cosas que hacer, porque me esperan. Pero, más allá de eso, porque tengo una vida y una libertad que nadie debe atropellar.
Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques porque, donde sea que esté, voy a estar esperando que me encuentres.
14/3/15
Canciones (y poemas) para pensar qué es el Capitalismo
PODEROSO CABALLERO ES DON DINERO
[Francisco de Quevedo, 1580-1645]
Madre, yo al oro me humillo,
Él es mi amante y mi amado,
Pues de puro enamorado
Anda continuo amarillo.
Que pues doblón o sencillo
Hace todo cuanto quiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Nace en las Indias honrado,
Donde el mundo le acompaña;
Viene a morir en España,
Y es en Génova enterrado.
Y pues quien le trae al lado
Es hermoso, aunque sea fiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Son sus padres principales,
Y es de nobles descendiente,
Porque en las venas de Oriente
Todas las sangres son Reales.
Y pues es quien hace iguales
Al rico y al pordiosero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
¿A quién no le maravilla
Ver en su gloria, sin tasa,
Que es lo más ruin de su casa
Doña Blanca de Castilla?
Mas pues que su fuerza humilla
Al cobarde y al guerrero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Es tanta su majestad,
Aunque son sus duelos hartos,
Que aun con estar hecho cuartos
No pierde su calidad.
Pero pues da autoridad
Al gañán y al jornalero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Más valen en cualquier tierra
(Mirad si es harto sagaz)
Sus escudos en la paz
Que rodelas en la guerra.
Pues al natural destierra
Y hace propio al forastero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
GALLINAS
[Rafael Barrett]
Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada.
La propiedad me ha hecho cruel. Siempre que compraba una gallina la ataba dos días a un árbol, para imponerle mi domicilio, destruyendo en su memoria frágil el amor a su antigua residencia. Remendé el cerco de mi patio, con el fin de evitar la evasión de mis aves, y la invasión de zorros de cuatro y dos pies. Me aislé, fortifiqué la frontera, tracé una línea diabólica entre mi prójimo y yo. Dividí la humanidad en dos categorías; yo, dueño de mis gallinas, y los demás que podían quitármelas. Definí el delito. El mundo se llena para mí de presuntos ladrones, y por primera vez lancé del otro lado del cerco una mirada hostil.
Mi gallo era demasiado joven. El gallo del vecino saltó el cerco y se puso a hacer la corte a mis gallinas y a amargar la existencia de mi gallo. Despedí a pedradas el intruso, pero saltaban el cerco y aovaron en casa del vecino. Reclamé los huevos y mi vecino me aborreció. Desde entonces vi su cara sobre el cerco, su mirada inquisidora y hostil, idéntica a la mía. Sus pollos pasaban el cerco, y devoraban el maíz mojado que consagraba a los míos. Los pollos ajenos me parecieron criminales. Los perseguí, y cegado por la rabia maté uno. El vecino atribuyó una importancia enorme al atentado. No quiso aceptar una indemnización pecuniaria. Retiró gravemente el cadáver de su pollo, y en lugar de comérselo, se lo mostró a sus amigos, con lo cual empezó a circular por el pueblo la leyenda de mi brutalidad imperialista. Tuve que reforzar el cerco, aumentar la vigilancia, elevar, en una palabra, mi presupuesto de guerra. El vecino dispone de un perro decidido a todo; yo pienso adquirir un revólver.
¿Dónde está mi vieja tranquilidad? Estoy envenenado por la desconfianza y por el odio. El espíritu del mal se ha apoderado de mí. Antes era un hombre. Ahora soy un propietario.
LOS EJECUTIVOS
[María Elena Walsh]
El mundo nunca ha sido para todo el mundo,
mas hoy al parecer es de un señor
que en una escalerita de aeropuerto
cultiva un maletín, pero ninguna flor.
Sonriente y afeitado para siempre,
trajina para darnos la ilusión
de un cielo en technicolor donde muy poquitos
aprenden a jugar al golf.
¡Ay!, ¡qué vivos son los ejecutivos!
qué vivos que son,
del sillón al avión,
del avión al salón,
del harén al edén
siempre tienen razón
y además tienen la sartén
la sartén por el mango
y el mango también.
El mundo siempre fue de los que están arriba,
pero hoy es de un señor en ascensor
a quien podemos ver en las revistas
cortando el bacalao con aire triunfador.
No come para darnos el ejemplo
de rendimiento máximo y confort
digiere por teléfono y después nos vende
conciencias puras de robot.
El mundo siempre fue de algunos elegidos,
hoy es para el que elige lo mejor.
Dinámico y rodeado de azafatas
sacrificándose por un millón, o dos.
Como él tiene de todo menos tiempo,
nos aconseja por televisión
ahorrar para tener estatus en la muerte
la eternidad en un reloj.
ay que vivos...
¡Ay!, ¡qué vivos son los ejecutivos!
qué vivos que son,
del sillón al avión,
del avión al salón,
del harén al edén
siempre tienen razón
y además tienen la sartén
la sartén por el mango
y el mango también.
HAY UN NIÑO EN LA CALLE
[Armando Tejada Gómez]
A esta hora, exactamente,
hay un niño en la calle.
Le digo amor, me digo, recuerdo que yo andaba
con las primeras luces de mi sangre, vendiendo
un oscura vergüenza, la historia, el tiempo,
diarios,
porque es cuando recuerdo también las presidencias,
urgentes abogados, conservadores, asco,
cuando subo a la vida juntando la inocencia,
mi niñez triturada por escasos centavos,
por la cantidad mínima de pagar la estadía
como un vagón de carga
y saber que a esta hora mi madre está esperando,
quiero decir, la madre del niño innumerable
que sale y nos pregunta con su rostro de madre:
qué han hecho de la vida,
dónde pondré la sangre,
qué haré con mi semilla si hay un niño en la calle.
Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de bandidos y tesoros
poniéndole una estrella en el sitio del hambre,
de otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,
de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.
Dónde andarán los niños que venian conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este camino de lo hostíl ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fé, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen
mi canción necesita saber si se han salvado,
porque sino es inutil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.
Importan dos maneras de concebir el mundo,
Una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa
y la otra,
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.
Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo del aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como un ala en la mano,
trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
golpeándonos el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida, recién nacida, a precio,
la niñez, arriesgada a una estrecha ganancia,
porque entonces las manos son dos fardos inútiles
y el corazón, apenas una mala palabra.
Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria
sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre
que historia les concierne, qué lugar en el mapa,
porque uno Norte adentro y Sur adentro encuentra
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco en el aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en la fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.
Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido
por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa
en donde han sorprendido la soledad de frente
y la índole triste del hombre solitario,
en tanto, sus señoras, tienen angustia y cambian
de amantes esta noche, de médico esta tarde,
porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo
y ellos son los accionistas de los niños descalzos.
Ellos han olvidado
que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños
que viven en la calle
y multitud de niños
que crecen en la calle.
A esta hora, exactamente,
hay un niño creciendo.
Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con sus ojos de fábula,
viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,
un relámpago trunco le cruza la mirada,
porque nadie proteje esa vida que crece
y el amor se ha perdido
como un niño en la calle...
[Francisco de Quevedo, 1580-1645]
Madre, yo al oro me humillo,
Él es mi amante y mi amado,
Pues de puro enamorado
Anda continuo amarillo.
Que pues doblón o sencillo
Hace todo cuanto quiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Nace en las Indias honrado,
Donde el mundo le acompaña;
Viene a morir en España,
Y es en Génova enterrado.
Y pues quien le trae al lado
Es hermoso, aunque sea fiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Son sus padres principales,
Y es de nobles descendiente,
Porque en las venas de Oriente
Todas las sangres son Reales.
Y pues es quien hace iguales
Al rico y al pordiosero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
¿A quién no le maravilla
Ver en su gloria, sin tasa,
Que es lo más ruin de su casa
Doña Blanca de Castilla?
Mas pues que su fuerza humilla
Al cobarde y al guerrero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Es tanta su majestad,
Aunque son sus duelos hartos,
Que aun con estar hecho cuartos
No pierde su calidad.
Pero pues da autoridad
Al gañán y al jornalero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Más valen en cualquier tierra
(Mirad si es harto sagaz)
Sus escudos en la paz
Que rodelas en la guerra.
Pues al natural destierra
Y hace propio al forastero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
GALLINAS
[Rafael Barrett]
Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada.
La propiedad me ha hecho cruel. Siempre que compraba una gallina la ataba dos días a un árbol, para imponerle mi domicilio, destruyendo en su memoria frágil el amor a su antigua residencia. Remendé el cerco de mi patio, con el fin de evitar la evasión de mis aves, y la invasión de zorros de cuatro y dos pies. Me aislé, fortifiqué la frontera, tracé una línea diabólica entre mi prójimo y yo. Dividí la humanidad en dos categorías; yo, dueño de mis gallinas, y los demás que podían quitármelas. Definí el delito. El mundo se llena para mí de presuntos ladrones, y por primera vez lancé del otro lado del cerco una mirada hostil.
Mi gallo era demasiado joven. El gallo del vecino saltó el cerco y se puso a hacer la corte a mis gallinas y a amargar la existencia de mi gallo. Despedí a pedradas el intruso, pero saltaban el cerco y aovaron en casa del vecino. Reclamé los huevos y mi vecino me aborreció. Desde entonces vi su cara sobre el cerco, su mirada inquisidora y hostil, idéntica a la mía. Sus pollos pasaban el cerco, y devoraban el maíz mojado que consagraba a los míos. Los pollos ajenos me parecieron criminales. Los perseguí, y cegado por la rabia maté uno. El vecino atribuyó una importancia enorme al atentado. No quiso aceptar una indemnización pecuniaria. Retiró gravemente el cadáver de su pollo, y en lugar de comérselo, se lo mostró a sus amigos, con lo cual empezó a circular por el pueblo la leyenda de mi brutalidad imperialista. Tuve que reforzar el cerco, aumentar la vigilancia, elevar, en una palabra, mi presupuesto de guerra. El vecino dispone de un perro decidido a todo; yo pienso adquirir un revólver.
¿Dónde está mi vieja tranquilidad? Estoy envenenado por la desconfianza y por el odio. El espíritu del mal se ha apoderado de mí. Antes era un hombre. Ahora soy un propietario.
LOS EJECUTIVOS
[María Elena Walsh]
El mundo nunca ha sido para todo el mundo,
mas hoy al parecer es de un señor
que en una escalerita de aeropuerto
cultiva un maletín, pero ninguna flor.
Sonriente y afeitado para siempre,
trajina para darnos la ilusión
de un cielo en technicolor donde muy poquitos
aprenden a jugar al golf.
¡Ay!, ¡qué vivos son los ejecutivos!
qué vivos que son,
del sillón al avión,
del avión al salón,
del harén al edén
siempre tienen razón
y además tienen la sartén
la sartén por el mango
y el mango también.
El mundo siempre fue de los que están arriba,
pero hoy es de un señor en ascensor
a quien podemos ver en las revistas
cortando el bacalao con aire triunfador.
No come para darnos el ejemplo
de rendimiento máximo y confort
digiere por teléfono y después nos vende
conciencias puras de robot.
El mundo siempre fue de algunos elegidos,
hoy es para el que elige lo mejor.
Dinámico y rodeado de azafatas
sacrificándose por un millón, o dos.
Como él tiene de todo menos tiempo,
nos aconseja por televisión
ahorrar para tener estatus en la muerte
la eternidad en un reloj.
ay que vivos...
¡Ay!, ¡qué vivos son los ejecutivos!
qué vivos que son,
del sillón al avión,
del avión al salón,
del harén al edén
siempre tienen razón
y además tienen la sartén
la sartén por el mango
y el mango también.
HAY UN NIÑO EN LA CALLE
[Armando Tejada Gómez]
A esta hora, exactamente,
hay un niño en la calle.
Le digo amor, me digo, recuerdo que yo andaba
con las primeras luces de mi sangre, vendiendo
un oscura vergüenza, la historia, el tiempo,
diarios,
porque es cuando recuerdo también las presidencias,
urgentes abogados, conservadores, asco,
cuando subo a la vida juntando la inocencia,
mi niñez triturada por escasos centavos,
por la cantidad mínima de pagar la estadía
como un vagón de carga
y saber que a esta hora mi madre está esperando,
quiero decir, la madre del niño innumerable
que sale y nos pregunta con su rostro de madre:
qué han hecho de la vida,
dónde pondré la sangre,
qué haré con mi semilla si hay un niño en la calle.
Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de bandidos y tesoros
poniéndole una estrella en el sitio del hambre,
de otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,
de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.
Dónde andarán los niños que venian conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este camino de lo hostíl ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fé, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen
mi canción necesita saber si se han salvado,
porque sino es inutil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.
Importan dos maneras de concebir el mundo,
Una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa
y la otra,
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.
Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo del aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como un ala en la mano,
trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
golpeándonos el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida, recién nacida, a precio,
la niñez, arriesgada a una estrecha ganancia,
porque entonces las manos son dos fardos inútiles
y el corazón, apenas una mala palabra.
Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria
sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre
que historia les concierne, qué lugar en el mapa,
porque uno Norte adentro y Sur adentro encuentra
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco en el aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en la fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.
Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido
por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa
en donde han sorprendido la soledad de frente
y la índole triste del hombre solitario,
en tanto, sus señoras, tienen angustia y cambian
de amantes esta noche, de médico esta tarde,
porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo
y ellos son los accionistas de los niños descalzos.
Ellos han olvidado
que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños
que viven en la calle
y multitud de niños
que crecen en la calle.
A esta hora, exactamente,
hay un niño creciendo.
Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con sus ojos de fábula,
viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,
un relámpago trunco le cruza la mirada,
porque nadie proteje esa vida que crece
y el amor se ha perdido
como un niño en la calle...
13/3/15
Frases para pensar qué es la Historia
"La historia es la ciencia social que se encarga de estudiar el pasado de la humanidad. Por otra parte, la palabra se utiliza para definir al periódico histórico que se inicia con la aparición de la escritura e incluso para referirse al pasado mismo". http://definicion.de/
"No saber lo que ha sucedido antes de nosotros es como ser incesantemente niños". Cicerón (106 AC-43 AC) Escritor, orador y político romano.
"Feliz el pueblo cuya historia se lee con aburrimiento". Montesquieu (1689-1755) Escritor y político francés.
"Los seres humanos hacen su propia historia, aunque bajo circunstancias influidas por el pasado". Karl Marx (1818-1883) Filósofo y economista alemán.
"El único deber que tenemos con la historia es rescribirla". Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.
"No hay más que una historia: La historia del hombre. Todas las historias nacionales no son más que capítulos de la mayor". Rabindranath Tagore (1861-1941) Filósofo y escritor indio.
"La historia es la ciencia de lo que nunca sucede dos veces". Paul Valéry (1871-1945) Escritor francés.
"El hombre no tiene naturaleza, sólo tiene historia". José Ortega Y Gasset (1883-1955) Filósofo español.
"Los historiadores son personas que se interesan por el futuro cuando éste ya es pasado". Graham Greene (1904-1991) Novelista británico.
"Incluso el pasado puede modificarse; los historiadores no paran de demostrarlo". Jean Paul Sartre (1905-1980) Filósofo y escritor francés.
“Me gusta ser hombre, ser persona, porque se que mi paso por el mundo no es algo predeterminado, preestablecido. Que mi “destino” no es un dato sino algo que necesita ser hecho y de cuya responsabilidad no puedo escapar. Me gusta ser persona porque la historia en que me hago con los otros y de cuya hechura participo es un tiempo de posibilidades y no de determinismo.” Paulo Freire (1921-1997) Pedagogo brasilero.
”Nuestras clases dominantes han procurado siempre que los trabajadores no tengan historia, no tengan doctrina, no tengan héroes y mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las luchas anteriores: la experiencia colectiva se pierde, las lecciones se olvidan. La historia parece así como propiedad privada cuyos dueños son los dueños de todas las otras cosas.” Rodolfo Walsh (1927-1977) Periodista argentino.
“Si la historia la escriben los que ganan, eso quiere decir que hay otra historia: la verdadera historia”. Litto Nebbia (1948) Músico argentino.
"No saber lo que ha sucedido antes de nosotros es como ser incesantemente niños". Cicerón (106 AC-43 AC) Escritor, orador y político romano.
"Feliz el pueblo cuya historia se lee con aburrimiento". Montesquieu (1689-1755) Escritor y político francés.
"Los seres humanos hacen su propia historia, aunque bajo circunstancias influidas por el pasado". Karl Marx (1818-1883) Filósofo y economista alemán.
"El único deber que tenemos con la historia es rescribirla". Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.
"No hay más que una historia: La historia del hombre. Todas las historias nacionales no son más que capítulos de la mayor". Rabindranath Tagore (1861-1941) Filósofo y escritor indio.
"La historia es la ciencia de lo que nunca sucede dos veces". Paul Valéry (1871-1945) Escritor francés.
"El hombre no tiene naturaleza, sólo tiene historia". José Ortega Y Gasset (1883-1955) Filósofo español.
"Los historiadores son personas que se interesan por el futuro cuando éste ya es pasado". Graham Greene (1904-1991) Novelista británico.
"Incluso el pasado puede modificarse; los historiadores no paran de demostrarlo". Jean Paul Sartre (1905-1980) Filósofo y escritor francés.
“Me gusta ser hombre, ser persona, porque se que mi paso por el mundo no es algo predeterminado, preestablecido. Que mi “destino” no es un dato sino algo que necesita ser hecho y de cuya responsabilidad no puedo escapar. Me gusta ser persona porque la historia en que me hago con los otros y de cuya hechura participo es un tiempo de posibilidades y no de determinismo.” Paulo Freire (1921-1997) Pedagogo brasilero.
”Nuestras clases dominantes han procurado siempre que los trabajadores no tengan historia, no tengan doctrina, no tengan héroes y mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las luchas anteriores: la experiencia colectiva se pierde, las lecciones se olvidan. La historia parece así como propiedad privada cuyos dueños son los dueños de todas las otras cosas.” Rodolfo Walsh (1927-1977) Periodista argentino.
“Si la historia la escriben los que ganan, eso quiere decir que hay otra historia: la verdadera historia”. Litto Nebbia (1948) Músico argentino.
18/8/14
Canciones para pensar el Menemismo y la Crisis del 2001
Víctimas del vaciamiento
HERMÉTICA
1994
La zona duerme en un corte de luz.
El vaciamiento se está efectuando.
Y entreverado en la confusión,
llamo a mi grito de desesperación.
Sin ver el futuro,
agoniza la imaginación.
Y naufragando en la oscuridad,
los niños y mi juventud.
Despertar.
Resurrección.
Delirios del ciego.
Poder ver el sol.
La luz está en el interior,
mas caras lloran mirando un avión.
O el gran navío que atraviesa el mar,
rumbo al nido de la madre bestial.
En la zona hay aguante,
por eso estoy
resistiéndole al imperio
de la desolación.
Novedades
2 MINUTOS
1999
Prendo la tele y lo unico que veo:
a los jubilados peleando sus derechos.
Yo no se porque esta pasando esto no lo se.
Prendo la radio y lo unico que escucho:
Fabricas cerradas,obreros sin empleo
Yo no se porque esta pasando esto, no lo se.
Prendo la tele y lo unico que veo:
a los jubilados peleando sus derechos.
Yo no se porque esta pasando esto no lo se.
Compro los diarios y lo unico que leo
politicos de mierda cagando el pueblo entero.
Yo no se porque esta pasando esto no lo se
novedades, novedades...
Sr. Cobranza
BERSUIT VERGARABAT
1998
Voy a la cocina, luego al comedor,
Miro las revistas y el televisor,
Me muevo para aquí, me muevo para allá.
Norma plá a cavallo lo tiene que matar.
Que me vienen con chorizo pero ya va a llegar.
Que cocinen a lamadre de cavallo y al papá
Y a los hijos, si es que tiene
O a su amigo el presidente no le dejen ni los dientes.
Porque menem, menem,menem se lo gana
Y no hablemos de pavadas si son todos, traficantes
Y sino el sistema qué... y sino el sistema qué... qué.
No me digan se mantiene con la plata de los pobres
Eso sólo sirve para mantener algunos pocos.
Transan, venden
Y es sólo una figurita el que esté de presidente
Porque si estaba alfonsín el que transa es otro gil.
Son todos narcos de los malos,
Si te agarran con un gramo
Después deque te la pusieron.
Se viene la policía, de seguro que vas preso.
Y así sube, la balanza, el precio también sube,
También sube la venganza.
Y ahora va, y ahora que?.
Son todos narcos y el presidente
Es el tipo que mantenga mas tranquila a nuestra gente,
Llega plata del lavado,
Mientras no salte la bronca el norte no manda palos.
Ay ay ay, uy uy uy
Que me dicen del dedito que le meten en jujuy?
Ay ay ay, uy uy uy
Que me dicen del dedito que le meten en jujuy?
Es ese perro el santillan.
Si no lo pueden voltear lo van a querer comprar,
Con discursos, si no les sale,
Son capaz de darle acciones a los grandes mercaderes,
Eso no importa, porque el perro
Va dejando otro perrito que le mete a este sistema
El dedito en el culito y cómo sangra y no es el culo,
Sino el que sangra y se retuerce
Es el gran culo de este mundo,
Adiós el muro stanilista! los demócratas de mierda
Y los forros pacifistas,
Todos narcos, todos narcos, todos narcotraficantes,
Te transmiten por cadena,
Son de caos paranoiquean,
Te persiguen si sos puto,
Te persiguen si sos pobre,
Te persiguen si fumás,
Si tomás si vendés,
Si fumas si compras
Un pobre tonto para hacer para comer
Si tomás vendés comprás fumás
Y vayanse todos a la concha de su madre
Y ahora que?, que nos queda?
Elección o reelección para mí es la misma mierda
Hijos de puta! en el congreso,
Hijos de puta en la rosada
Y en todos los ministerios
Van cayendo hijos de puta,
Que te cagan a patadas.
Promotora
BABASÓNICOS
2000
En el furor del prado
fuiste cancha ancha
y verde pardo.
Luces mejor con la barriga
y después fue rotisería
Y en la cocina diste un brinco
y convertiste en fútbol 5.
La solución vos la sabías
todo es remisería
¿Qué va a hacer mañana de ti, promotora?
¿Qué va a ser mañana de ti,?
Aquella industria nacional pasó a edificio abandonado,
sirvió como estacionamiento y es el shopping del momento.
La gloria del cine de barrio terminó evangelizada
si como templo estafa lista, hoy es bingo menemista.
¿Qué va a hacer mañana de ti, promotora?
¿Qué va a ser mañana de ti?
En diez inviernos ví el intento de cambiar tu pavimento.
Y aunque el fin no cambia nunca, el maquillaje siempre abunda.
Eso es ser camaleón
eso es ser camaleón.
¿Qué va a hacer mañana de ti, promotora?
¿Qué va a ser mañana de ti?
Los métodos piqueteros
LAS MANOS DE FILIPPI
2002
Los mejores, los únicos
Los métodos piqueteros
Se les quema el pantalón
Todos se van a quemar
Caballo, De La Rua
Y empiezan a desfilar
La burocracia tira agua
Y no moja ni la carpita
La herramienta piquetera
No quiere que se repita
Corte de ruta y asamblea.
Que en todos lados se vea
El poder de la clase obrera
Western
ATTAQUE 77
2003
[Dedicado a René Favaloro]
Qué esperás, producción descomunal.
Qué esperás, Hollywood no existe más
Qué esperás, Sudamerica es así
Qué esperás? Esto es pura realidad
Qué esperás? Solución en el final.
Superman nunca viene por acá.
Qué esperás? Nuestro héroe es de verdad
Nacional, bien anónimo y mortal
Es la historia de cada día,
Siempre el mismo guión,
Trabas y burocracia, que frustración!
Lo de siempre, lo normal, todo gris….
Sin final feliz, en este film…los buenos mueren
Observa, no te pierdas el final!
Que fatal, paradoja singular!
Nunca más nuestro héroe volverá
Se marchó, por la puerta de atrás,
Decidió evitar la corrupción,
Decidió y ahí nomás se suicidó
Y pensar que fue maestro del by pass
Y murió, de un disparo al corazón
El bisabuelo
KAPANGA
2002
Hace cien años llego mi bisabuelo
Para un futuro busacar en este suelo
Hay hambre y hay dolor,
su alma esta marcada por la guerra
Europa quedó atras,
Llegaban de a montones a estas tierras.
Dijeron que ibas a sufrir
-te fue bien ahora me voy del pais
-¿y por qué?, Porque esta todo mal
No puedo trabajar, Y por eso me tengo que ir.
Querido bisabuelo si vivieras no entenderias
Por buscar un futuro mejor
A tu tierra natal yo me fui
Para soñar, para vivir, para crear un mundo nuevo.
-¡Bisabuelo!, viniste al pedo.
Argentina 2002
PALO PANDOLFO
2008
De qué te sirve mantener todo el circo
De qué te sirve criar a tus hijos acá
De qué te sirve levantarte a la mañana
De qué te sirve salir a cacerolear.
De qué te sirve estar bronceada en la arena
De qué te sirven las pastillas de bailar
De qué te sirve un gobierno de civiles
De qué te sirve un gobierno militar.
De qué te sirve el rock n roll, la cumbia, el tecno
De qué te sirve la econafta y escapar
De qué te sirve el verano que se viene
De qué te sirve el invierno que se va.
Se va. Se va.
De qué te sirve cantar bellas melodías
De qué te sirve cumplir años, festejar
De qué te sirven las orgías, los festines
Si todo cae, todo cae, todo cae, todo cae.
Se acabó.
HERMÉTICA
1994
La zona duerme en un corte de luz.
El vaciamiento se está efectuando.
Y entreverado en la confusión,
llamo a mi grito de desesperación.
Sin ver el futuro,
agoniza la imaginación.
Y naufragando en la oscuridad,
los niños y mi juventud.
Despertar.
Resurrección.
Delirios del ciego.
Poder ver el sol.
La luz está en el interior,
mas caras lloran mirando un avión.
O el gran navío que atraviesa el mar,
rumbo al nido de la madre bestial.
En la zona hay aguante,
por eso estoy
resistiéndole al imperio
de la desolación.
Novedades
2 MINUTOS
1999
Prendo la tele y lo unico que veo:
a los jubilados peleando sus derechos.
Yo no se porque esta pasando esto no lo se.
Prendo la radio y lo unico que escucho:
Fabricas cerradas,obreros sin empleo
Yo no se porque esta pasando esto, no lo se.
Prendo la tele y lo unico que veo:
a los jubilados peleando sus derechos.
Yo no se porque esta pasando esto no lo se.
Compro los diarios y lo unico que leo
politicos de mierda cagando el pueblo entero.
Yo no se porque esta pasando esto no lo se
novedades, novedades...
Sr. Cobranza
BERSUIT VERGARABAT
1998
Voy a la cocina, luego al comedor,
Miro las revistas y el televisor,
Me muevo para aquí, me muevo para allá.
Norma plá a cavallo lo tiene que matar.
Que me vienen con chorizo pero ya va a llegar.
Que cocinen a lamadre de cavallo y al papá
Y a los hijos, si es que tiene
O a su amigo el presidente no le dejen ni los dientes.
Porque menem, menem,menem se lo gana
Y no hablemos de pavadas si son todos, traficantes
Y sino el sistema qué... y sino el sistema qué... qué.
No me digan se mantiene con la plata de los pobres
Eso sólo sirve para mantener algunos pocos.
Transan, venden
Y es sólo una figurita el que esté de presidente
Porque si estaba alfonsín el que transa es otro gil.
Son todos narcos de los malos,
Si te agarran con un gramo
Después deque te la pusieron.
Se viene la policía, de seguro que vas preso.
Y así sube, la balanza, el precio también sube,
También sube la venganza.
Y ahora va, y ahora que?.
Son todos narcos y el presidente
Es el tipo que mantenga mas tranquila a nuestra gente,
Llega plata del lavado,
Mientras no salte la bronca el norte no manda palos.
Ay ay ay, uy uy uy
Que me dicen del dedito que le meten en jujuy?
Ay ay ay, uy uy uy
Que me dicen del dedito que le meten en jujuy?
Es ese perro el santillan.
Si no lo pueden voltear lo van a querer comprar,
Con discursos, si no les sale,
Son capaz de darle acciones a los grandes mercaderes,
Eso no importa, porque el perro
Va dejando otro perrito que le mete a este sistema
El dedito en el culito y cómo sangra y no es el culo,
Sino el que sangra y se retuerce
Es el gran culo de este mundo,
Adiós el muro stanilista! los demócratas de mierda
Y los forros pacifistas,
Todos narcos, todos narcos, todos narcotraficantes,
Te transmiten por cadena,
Son de caos paranoiquean,
Te persiguen si sos puto,
Te persiguen si sos pobre,
Te persiguen si fumás,
Si tomás si vendés,
Si fumas si compras
Un pobre tonto para hacer para comer
Si tomás vendés comprás fumás
Y vayanse todos a la concha de su madre
Y ahora que?, que nos queda?
Elección o reelección para mí es la misma mierda
Hijos de puta! en el congreso,
Hijos de puta en la rosada
Y en todos los ministerios
Van cayendo hijos de puta,
Que te cagan a patadas.
Promotora
BABASÓNICOS
2000
En el furor del prado
fuiste cancha ancha
y verde pardo.
Luces mejor con la barriga
y después fue rotisería
Y en la cocina diste un brinco
y convertiste en fútbol 5.
La solución vos la sabías
todo es remisería
¿Qué va a hacer mañana de ti, promotora?
¿Qué va a ser mañana de ti,?
Aquella industria nacional pasó a edificio abandonado,
sirvió como estacionamiento y es el shopping del momento.
La gloria del cine de barrio terminó evangelizada
si como templo estafa lista, hoy es bingo menemista.
¿Qué va a hacer mañana de ti, promotora?
¿Qué va a ser mañana de ti?
En diez inviernos ví el intento de cambiar tu pavimento.
Y aunque el fin no cambia nunca, el maquillaje siempre abunda.
Eso es ser camaleón
eso es ser camaleón.
¿Qué va a hacer mañana de ti, promotora?
¿Qué va a ser mañana de ti?
Los métodos piqueteros
LAS MANOS DE FILIPPI
2002
Los mejores, los únicos
Los métodos piqueteros
Se les quema el pantalón
Todos se van a quemar
Caballo, De La Rua
Y empiezan a desfilar
La burocracia tira agua
Y no moja ni la carpita
La herramienta piquetera
No quiere que se repita
Corte de ruta y asamblea.
Que en todos lados se vea
El poder de la clase obrera
Western
ATTAQUE 77
2003
[Dedicado a René Favaloro]
Qué esperás, producción descomunal.
Qué esperás, Hollywood no existe más
Qué esperás, Sudamerica es así
Qué esperás? Esto es pura realidad
Qué esperás? Solución en el final.
Superman nunca viene por acá.
Qué esperás? Nuestro héroe es de verdad
Nacional, bien anónimo y mortal
Es la historia de cada día,
Siempre el mismo guión,
Trabas y burocracia, que frustración!
Lo de siempre, lo normal, todo gris….
Sin final feliz, en este film…los buenos mueren
Observa, no te pierdas el final!
Que fatal, paradoja singular!
Nunca más nuestro héroe volverá
Se marchó, por la puerta de atrás,
Decidió evitar la corrupción,
Decidió y ahí nomás se suicidó
Y pensar que fue maestro del by pass
Y murió, de un disparo al corazón
El bisabuelo
KAPANGA
2002
Hace cien años llego mi bisabuelo
Para un futuro busacar en este suelo
Hay hambre y hay dolor,
su alma esta marcada por la guerra
Europa quedó atras,
Llegaban de a montones a estas tierras.
Dijeron que ibas a sufrir
-te fue bien ahora me voy del pais
-¿y por qué?, Porque esta todo mal
No puedo trabajar, Y por eso me tengo que ir.
Querido bisabuelo si vivieras no entenderias
Por buscar un futuro mejor
A tu tierra natal yo me fui
Para soñar, para vivir, para crear un mundo nuevo.
-¡Bisabuelo!, viniste al pedo.
Argentina 2002
PALO PANDOLFO
2008
De qué te sirve mantener todo el circo
De qué te sirve criar a tus hijos acá
De qué te sirve levantarte a la mañana
De qué te sirve salir a cacerolear.
De qué te sirve estar bronceada en la arena
De qué te sirven las pastillas de bailar
De qué te sirve un gobierno de civiles
De qué te sirve un gobierno militar.
De qué te sirve el rock n roll, la cumbia, el tecno
De qué te sirve la econafta y escapar
De qué te sirve el verano que se viene
De qué te sirve el invierno que se va.
Se va. Se va.
De qué te sirve cantar bellas melodías
De qué te sirve cumplir años, festejar
De qué te sirven las orgías, los festines
Si todo cae, todo cae, todo cae, todo cae.
Se acabó.
6/12/12
La vida cotidiana en las trincheras
Carta del soldado inglés Laurie Rowlands a su esposa (1)
[Ypres, Febrero de 1918]
Cariño mio... Ahora, si no hay problemas, vas a saber todo acerca de lo que ocurre aquí. Sé que te llevarás una gran sorpresa cuando te llegue esta carta... ¡Si alguna autoridad la ve! (...)
Por supuesto que ya habrás adivinado en qué lugar tuve mi primera experiencia en el frente. Sí, fue en el Saliente de Ypres. Oh, fue un adorable “bautismo de fuego” esa noche. Nos atrincheramos y temprano en la mañana Fritz empezó a atacar.
Oh Señor, si alguna vez un camarada estuvo asustado, absolutamente aterrado, ese fue este niño. En determinado momento uno de los de mi sección tuvo un shock cuando uno grande cayó a un par de yardas del parapeto y entonces el instinto de líder, o de quien está obligado a liderar, emergió y me volví tan frío y firme como una roca. Tenía doce hombres de ida, volví con tres. Oh, fue espantoso.
Quizá te gustara saber como está el ánimo de los hombres aquí. Bien la verdad es que (y como te dije antes, me fusilarán si alguien de importancia pilla esta misiva) todo el mundo está totalmente harto y a ninguno le queda nada de lo que se conoce como patriotismo. A nadie le importa un rábano si Alemania tiene Alsacia, Bélgica o Francia.
Lo único que quiere todo el mundo es acabar con esto de una vez e irse a casa. Esta es honestamente la verdad, y cualquiera que haya estado en los últimos meses te dirá lo mismo. De hecho, y esto no es una exageración, la mayor esperanza de la gran mayoría de los hombres es que los disturbios y las protestas en casa obliguen al gobierno a acabar como sea. Ahora ya sabes el estado real de la situación.
Yo también puedo añadir que he perdido prácticamente todo el patriotismo que me quedaba, solo me queda el pensar en todos los que estáis allí, todos a los que amo y que confían en mí para que contribuya al esfuerzo necesario para vuestra seguridad y libertad. Esto es lo único que mantiene y me da fuerzas para aguantarlo. En cuanto a la religión, que Dios me perdone, no es algo que ocupe ni uno entre un millón de todos los pensamientos que ocupan las mentes de los hombres aquí.
Dios te bendiga cariño y a todos los que amo y me aman, porque sin su amor y confianza, desfallecería y fracasaría. Pero no te preocupes corazón mio porque continuaré hasta el final, sea bueno o malo, con mis afectos, siempre primeros en mis pensamientos y preocupaciones, mi guía y estímulo.
Au revoir cariño mío y que Dios te mantenga a salvo hasta que termine la tormenta, con todo el profundo amor de mi corazón. Tu querido, Laurie.
Carta de un soldado francés (2)
[Verdún, marzo de 1916]
"Esos tres días pasados encogidos en la tierra, sin beber ni comer: los quejidos de los heridos, luego el ataque entre los boches (alemanes) y nosotros. Después, al fin, paran las quejas; y los obuses, que nos destrozan los nervios y nos apestan, no nos dan tregua alguna, y las terribles horas que se pasan con la máscara y las gafas en el rostro, ¡los ojos lloran y se escupe sangre!, Después los oficiales que se van para siempre; noticias fúnebres que se transmiten de boca en boca en el agujero; y las órdenes dadas en voz alta a 50 metros de nosotros; todos de pie; luego el trabajo con el pico bajo las terribles balas y el horrible ta-ta-ta de las ametralladoras".
Diario de guerra del doctor Marcel Paisot (2)
[Verdún, febrero y marzo de 1916]
Viernes 25:
El ejército de 250.000 a 300.000 hombres bajo el mando del comandante Kronprinz se precipita sobre nuestras trincheras que defienden Verdún. Hasta ahora no aparecemos. Hay que soportar el golpe sin decaer. Nuestras tropas han cedido terreno bajo la avalancha de hierro de la gran artillería y bajo la impetuosidad del ataque. Los comunicados de Berlín, muy tranquilos, dicen que las líneas francesas han sido destruidas ya sobre un frente de 10 Km. sobre una profundidad de 3 Km.
Las pérdidas son inmensas en ambos lados. Nosotros habíamos perdido 3.000 prisioneros y una gran cantidad de material. Nuestros comunicados, muy sobrios, indican que hemos debido ocupar las posiciones de repliegue, pero que nuestro frente no había sido hundido.
Miércoles 29:
La batalla de Verdún, la más larga y la más espantosa de la historia universal, continúa. Los alemanes, con una tenacidad inaudita, con una violencia sin igual, atacan nuestras líneas que machacan y roen (…). Nuestros heroicos soldados están bien a pesar del diluvio de acero, de líquidos inflamables y de gases asfixiantes.
(1) BBC.
(2) Prats, J., Historia del Mundo Contemporáneo, Anaya, Madrid, 1996, p. 60.
[Ypres, Febrero de 1918]
Cariño mio... Ahora, si no hay problemas, vas a saber todo acerca de lo que ocurre aquí. Sé que te llevarás una gran sorpresa cuando te llegue esta carta... ¡Si alguna autoridad la ve! (...)
Por supuesto que ya habrás adivinado en qué lugar tuve mi primera experiencia en el frente. Sí, fue en el Saliente de Ypres. Oh, fue un adorable “bautismo de fuego” esa noche. Nos atrincheramos y temprano en la mañana Fritz empezó a atacar.
Oh Señor, si alguna vez un camarada estuvo asustado, absolutamente aterrado, ese fue este niño. En determinado momento uno de los de mi sección tuvo un shock cuando uno grande cayó a un par de yardas del parapeto y entonces el instinto de líder, o de quien está obligado a liderar, emergió y me volví tan frío y firme como una roca. Tenía doce hombres de ida, volví con tres. Oh, fue espantoso.
Quizá te gustara saber como está el ánimo de los hombres aquí. Bien la verdad es que (y como te dije antes, me fusilarán si alguien de importancia pilla esta misiva) todo el mundo está totalmente harto y a ninguno le queda nada de lo que se conoce como patriotismo. A nadie le importa un rábano si Alemania tiene Alsacia, Bélgica o Francia.
Lo único que quiere todo el mundo es acabar con esto de una vez e irse a casa. Esta es honestamente la verdad, y cualquiera que haya estado en los últimos meses te dirá lo mismo. De hecho, y esto no es una exageración, la mayor esperanza de la gran mayoría de los hombres es que los disturbios y las protestas en casa obliguen al gobierno a acabar como sea. Ahora ya sabes el estado real de la situación.
Yo también puedo añadir que he perdido prácticamente todo el patriotismo que me quedaba, solo me queda el pensar en todos los que estáis allí, todos a los que amo y que confían en mí para que contribuya al esfuerzo necesario para vuestra seguridad y libertad. Esto es lo único que mantiene y me da fuerzas para aguantarlo. En cuanto a la religión, que Dios me perdone, no es algo que ocupe ni uno entre un millón de todos los pensamientos que ocupan las mentes de los hombres aquí.
Dios te bendiga cariño y a todos los que amo y me aman, porque sin su amor y confianza, desfallecería y fracasaría. Pero no te preocupes corazón mio porque continuaré hasta el final, sea bueno o malo, con mis afectos, siempre primeros en mis pensamientos y preocupaciones, mi guía y estímulo.
Au revoir cariño mío y que Dios te mantenga a salvo hasta que termine la tormenta, con todo el profundo amor de mi corazón. Tu querido, Laurie.
Carta de un soldado francés (2)
[Verdún, marzo de 1916]
"Esos tres días pasados encogidos en la tierra, sin beber ni comer: los quejidos de los heridos, luego el ataque entre los boches (alemanes) y nosotros. Después, al fin, paran las quejas; y los obuses, que nos destrozan los nervios y nos apestan, no nos dan tregua alguna, y las terribles horas que se pasan con la máscara y las gafas en el rostro, ¡los ojos lloran y se escupe sangre!, Después los oficiales que se van para siempre; noticias fúnebres que se transmiten de boca en boca en el agujero; y las órdenes dadas en voz alta a 50 metros de nosotros; todos de pie; luego el trabajo con el pico bajo las terribles balas y el horrible ta-ta-ta de las ametralladoras".
Diario de guerra del doctor Marcel Paisot (2)
[Verdún, febrero y marzo de 1916]
Viernes 25:
El ejército de 250.000 a 300.000 hombres bajo el mando del comandante Kronprinz se precipita sobre nuestras trincheras que defienden Verdún. Hasta ahora no aparecemos. Hay que soportar el golpe sin decaer. Nuestras tropas han cedido terreno bajo la avalancha de hierro de la gran artillería y bajo la impetuosidad del ataque. Los comunicados de Berlín, muy tranquilos, dicen que las líneas francesas han sido destruidas ya sobre un frente de 10 Km. sobre una profundidad de 3 Km.
Las pérdidas son inmensas en ambos lados. Nosotros habíamos perdido 3.000 prisioneros y una gran cantidad de material. Nuestros comunicados, muy sobrios, indican que hemos debido ocupar las posiciones de repliegue, pero que nuestro frente no había sido hundido.
Miércoles 29:
La batalla de Verdún, la más larga y la más espantosa de la historia universal, continúa. Los alemanes, con una tenacidad inaudita, con una violencia sin igual, atacan nuestras líneas que machacan y roen (…). Nuestros heroicos soldados están bien a pesar del diluvio de acero, de líquidos inflamables y de gases asfixiantes.
(1) BBC.
(2) Prats, J., Historia del Mundo Contemporáneo, Anaya, Madrid, 1996, p. 60.
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