Desde el exilio o en el país, perseguida y clandestina, la poesía resistió con belleza y dolor la masacre perpetrada en nuestro país de 1976 a 1983. Con la intención de rendir homenaje a los artistas que no callan, les dejamos estos poemas de Néstor Perlongher, Paco Urondo, Mario Benedetti, Juan Gelman, Pablo Díaz y Marcelo Gelman.
HAY CADÁVERES
(Néstor Perlongher)
Bajo las matas
En los pajonales
Sobre los puentes
En los canales
Hay Cadáveres
En la trilla de un tren que nunca se detiene
En la estela de un barco que naufraga
En una olilla, que se desvanece
En los muelles los apeaderos los trampolines los malecones
Hay Cadáveres
En las redes de los pescadores
En el tropiezo de los cangrejales
En la del pelo que se toma
Con un prendedorcito descolgado
Hay Cadáveres
En lo preciso de esta ausencia
En lo que raya esa palabra
En su divina presencia
Comandante, en su raya
Hay Cadáveres
(...)
En el país donde se juega el molinero
En el estado donde el carnicero vende sus lomos, al contado, y donde
todas las Ocupaciones tienen nombre...
En las regiones donde una piruja voltea su zorrito de banlon, la hueles
desde lejos, desde antaño
Hay Cadáveres
En la provincia donde no se dice la verdad
En los locales donde no se cuenta una mentira
—Esto no sale de acá—
En los meaderos de borrachos donde aparece una pústula roja en la
bragueta del que orina —esto no va a parar aquí—, contra los
azulejos, en el vano, de la 14 o de la 15, Corrientes y Esmeraldas,
Hay Cadáveres
DESAPARECIDOS
(Mario Benedetti)
Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada
nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos
ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen
cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo
cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían
están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio
NOTA XII
(Juan Gelman)
los sueños rotos por la realidad
los compañeros rotos por la realidad/
los sueños de los compañeros rotos
¿están verdaderamente rotos/perdidos/nada/
se pudren bajo tierra?/¿su rota luz
diseminada a pedacitos bajo tierra?/¿alguna vez
los pedacitos se van a juntar?
¿va a haber la fiesta de los pedacitos que se
reúnen?
y los pedacitos de los compañeros/¿alguna vez
se juntarán?
¿caminan bajo tierra para juntarse un día
come dice manuel?/¿y se
juntarán un día?
de esos amados pedacitos está hecha nuestra
concreta soledad/
perdimos la suavidad de paco/la tristeza de
haroldo/la lucidez de rodolfo/
el coraje de tantos
ahora son pedacitos desparramados bajo todo
el país
hojitas caídas del fervor/la esperanza/la fe/
pedacitos que fueron alegría/combate/
confianza
en sueños/ sueños/ sueños/ sueños/
y los pedacitos rotos del sueño/se juntarán
alguna vez?
¿se juntarán algún día/pedacitos?
¿están diciendo que los enganchemos al tejido
del sueño general?
¿están diciendo que soñemos mejor?
NOTA XIII
(Juan Gelman)
cada compañero tenía un pedazo de sol/
en el alma/ el corazón/ la memoria/
cada compañero tenía un pedazo de sol/
y de eso estoy hablando
no estoy hablando de los errores que
nos llevaron a la derrota/ por ahora/ no
estoy hablando de la soberbia/ la ceguera/ el delirio
militarista de la conducción/
estoy diciendo que cada compañero tenía un pedazo
de sol
que le iluminaba la cara/
le daba calor en el pavor nocturno/
lo abellaba alegrándole los ojos/
lo hacía volar/ volar/ volar/
¿se apagaron esos pedazos de sol ahora?/ ahora que los compañeros murieron/ ¿se
apagaron sus pedazos de sol?/ no siguen alumbrándoles alma/
memoria/ corazón/ calentándoles
el calcañar/ los huesos disparados de sombra?
solcito que se apagaba así/
todavía alumbrás esta noche/
en que estamos mirando la noche
hacia el lado por donde sale el sol.
DESPEDIDA
(Marcelo Gelman)
Me despido de este país.
Me despido de mis amigos,
de mis enemigos.
Amigos.
Sólo quiero recordarles
que no dejen de ser
mis amigos.
Sólo quiero recordarles
que no me olviden
a la marcha del tiempo,
a la marcha del tren
en que me vaya
que borran las huellas de la
amistad lejana.
LA PURA VERDAD
[Francisco Paco Urondo]
Si ustedes lo permiten,
prefiero seguir viviendo.
Después de todo y de pensarlo bien, no tengo
motivos para quejarme o protestar:
siempre he vivido en la gloria: nada
importante me ha faltado.
Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado
de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor
y miedo y apremio.
Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve
sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.
Me avergüenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,
melancólica, débil, poco interesante,
un abanico de plumas que el viento desprecia,
caminito que el tiempo ha borrado.
Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin
darme cuenta, voy iniciando
una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a
cualquiera o aburrir de golpe.
Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi
memoria ha muerto y se queja
con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.
El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme,
pero lo he derrotado
para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algún día.
Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la
Cenicienta, aunque algunos
me recuerden con cariño o descubran mi zapatito
y también vayan muriendo.
No descarto la posibilidad
de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.
La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado
por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.
Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud
y en mi destino y en la buena suerte:
sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido
y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.
Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;
compartir este calor, esta fatalidad que quieta no
sirve y se corrompe.
Puedo hablar y escuchar la luz
y el color de la piel amada y enemiga y cercana.
Tocar el sueño y la impureza,
nacer con cada temblor gastado en la huida
Tropiezos heridos de muerte;
esperanza y dolor y cansancio y ganas.
Estar hablando, sostener
esta victoria, este puño; saludar, despedirme
Sin jactancias puedo decir
que la vida es lo mejor que conozco.
HOY
[Pablo Díaz]
Para Claudia Falcone
[Estudiante desaparecida en La Noche de los Lápices]
Hoy
me he quedado inmóvil observando en el recuerdo
el beso que se estrellaba en el muro.
Flor o acero. Ni ángel ni desángel.
Sólo la verdad desnuda.
La voz es un reclamo de amor y un instante duro.
Pero las manos no pierden el momento de tus manos.
Dónde estás, en qué tiempo, en que mundo te encuentro?
Hasta dónde estiro la mirada para verte?
Si me dieras una señal, el próximo 31 de diciembre
me llegaría hasta vos
No creas que no te busco, no me olvido,
pues no hubo adiós; nos dijimos hasta luego.
Por favor, que las aguas del mar te traigan hasta mí.
O la soledad del otoño,
o las flores de la primavera.
Como quieras.
Pero no dejes de volver a lo que soñamos.
Si no es conmigo, ojalá que igual estés en paz.
Te acordás?,
habíamos quedado en ir de vacaciones
o de juntarnos todos los chicos a tomar cerveza.
Pero estoy solo, ni vos ni ellos han vuelto.
Y yo camino mirando a ver si los encuentro.
Me junto con sus madres, padres, hermanos,
tíos, amigos,
y no sé qué decirles, ¿dónde están las palabras para ellos?
Todavía no he aprendido a no desafinar,
¿y las idas a las villas?
Qué es esto de sobreviviente? Por favor!
Que algún día los encuentre.
SI ME LLEGARAN A DESAPARECER, TE PIDO QUE ME BUSQUES
[Giselle Aronson]
Si yo llegara a desaparecer, si alguien llegara a desaparecerme, te pido que me busques. Que no preguntes si trabajaba, de qué, cuánto ganaba, de quién era pariente, a quién voté, qué creía, en que no creía, cómo tenía el pelo, cómo era mi ropa, a quiénes apoyaba, al lado de quién luchaba, qué tipo de hijo era, qué tipo de padres eran los míos ni qué tipo de padre era yo.
Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques. Que no preguntes por qué se me busca a mí y no a unas y otros que también son buscados. Que no preguntes quiénes más me buscan, por qué, a quién favorece ni a quién perjudica.
Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques. Que salgas a la calle con los que me buscan, que preguntes, que no te calles, que no te quedes, que te importe. Que reclames a quienes tengas que reclamar.
Porque tengo una familia, porque tengo cosas que hacer, porque me esperan. Pero, más allá de eso, porque tengo una vida y una libertad que nadie debe atropellar.
Si me llegaran a desaparecer, te pido que me busques porque, donde sea que esté, voy a estar esperando que me encuentres.
14/3/15
Canciones (y poemas) para pensar qué es el Capitalismo
PODEROSO CABALLERO ES DON DINERO
[Francisco de Quevedo, 1580-1645]
Madre, yo al oro me humillo,
Él es mi amante y mi amado,
Pues de puro enamorado
Anda continuo amarillo.
Que pues doblón o sencillo
Hace todo cuanto quiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Nace en las Indias honrado,
Donde el mundo le acompaña;
Viene a morir en España,
Y es en Génova enterrado.
Y pues quien le trae al lado
Es hermoso, aunque sea fiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Son sus padres principales,
Y es de nobles descendiente,
Porque en las venas de Oriente
Todas las sangres son Reales.
Y pues es quien hace iguales
Al rico y al pordiosero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
¿A quién no le maravilla
Ver en su gloria, sin tasa,
Que es lo más ruin de su casa
Doña Blanca de Castilla?
Mas pues que su fuerza humilla
Al cobarde y al guerrero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Es tanta su majestad,
Aunque son sus duelos hartos,
Que aun con estar hecho cuartos
No pierde su calidad.
Pero pues da autoridad
Al gañán y al jornalero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Más valen en cualquier tierra
(Mirad si es harto sagaz)
Sus escudos en la paz
Que rodelas en la guerra.
Pues al natural destierra
Y hace propio al forastero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
GALLINAS
[Rafael Barrett]
Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada.
La propiedad me ha hecho cruel. Siempre que compraba una gallina la ataba dos días a un árbol, para imponerle mi domicilio, destruyendo en su memoria frágil el amor a su antigua residencia. Remendé el cerco de mi patio, con el fin de evitar la evasión de mis aves, y la invasión de zorros de cuatro y dos pies. Me aislé, fortifiqué la frontera, tracé una línea diabólica entre mi prójimo y yo. Dividí la humanidad en dos categorías; yo, dueño de mis gallinas, y los demás que podían quitármelas. Definí el delito. El mundo se llena para mí de presuntos ladrones, y por primera vez lancé del otro lado del cerco una mirada hostil.
Mi gallo era demasiado joven. El gallo del vecino saltó el cerco y se puso a hacer la corte a mis gallinas y a amargar la existencia de mi gallo. Despedí a pedradas el intruso, pero saltaban el cerco y aovaron en casa del vecino. Reclamé los huevos y mi vecino me aborreció. Desde entonces vi su cara sobre el cerco, su mirada inquisidora y hostil, idéntica a la mía. Sus pollos pasaban el cerco, y devoraban el maíz mojado que consagraba a los míos. Los pollos ajenos me parecieron criminales. Los perseguí, y cegado por la rabia maté uno. El vecino atribuyó una importancia enorme al atentado. No quiso aceptar una indemnización pecuniaria. Retiró gravemente el cadáver de su pollo, y en lugar de comérselo, se lo mostró a sus amigos, con lo cual empezó a circular por el pueblo la leyenda de mi brutalidad imperialista. Tuve que reforzar el cerco, aumentar la vigilancia, elevar, en una palabra, mi presupuesto de guerra. El vecino dispone de un perro decidido a todo; yo pienso adquirir un revólver.
¿Dónde está mi vieja tranquilidad? Estoy envenenado por la desconfianza y por el odio. El espíritu del mal se ha apoderado de mí. Antes era un hombre. Ahora soy un propietario.
LOS EJECUTIVOS
[María Elena Walsh]
El mundo nunca ha sido para todo el mundo,
mas hoy al parecer es de un señor
que en una escalerita de aeropuerto
cultiva un maletín, pero ninguna flor.
Sonriente y afeitado para siempre,
trajina para darnos la ilusión
de un cielo en technicolor donde muy poquitos
aprenden a jugar al golf.
¡Ay!, ¡qué vivos son los ejecutivos!
qué vivos que son,
del sillón al avión,
del avión al salón,
del harén al edén
siempre tienen razón
y además tienen la sartén
la sartén por el mango
y el mango también.
El mundo siempre fue de los que están arriba,
pero hoy es de un señor en ascensor
a quien podemos ver en las revistas
cortando el bacalao con aire triunfador.
No come para darnos el ejemplo
de rendimiento máximo y confort
digiere por teléfono y después nos vende
conciencias puras de robot.
El mundo siempre fue de algunos elegidos,
hoy es para el que elige lo mejor.
Dinámico y rodeado de azafatas
sacrificándose por un millón, o dos.
Como él tiene de todo menos tiempo,
nos aconseja por televisión
ahorrar para tener estatus en la muerte
la eternidad en un reloj.
ay que vivos...
¡Ay!, ¡qué vivos son los ejecutivos!
qué vivos que son,
del sillón al avión,
del avión al salón,
del harén al edén
siempre tienen razón
y además tienen la sartén
la sartén por el mango
y el mango también.
HAY UN NIÑO EN LA CALLE
[Armando Tejada Gómez]
A esta hora, exactamente,
hay un niño en la calle.
Le digo amor, me digo, recuerdo que yo andaba
con las primeras luces de mi sangre, vendiendo
un oscura vergüenza, la historia, el tiempo,
diarios,
porque es cuando recuerdo también las presidencias,
urgentes abogados, conservadores, asco,
cuando subo a la vida juntando la inocencia,
mi niñez triturada por escasos centavos,
por la cantidad mínima de pagar la estadía
como un vagón de carga
y saber que a esta hora mi madre está esperando,
quiero decir, la madre del niño innumerable
que sale y nos pregunta con su rostro de madre:
qué han hecho de la vida,
dónde pondré la sangre,
qué haré con mi semilla si hay un niño en la calle.
Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de bandidos y tesoros
poniéndole una estrella en el sitio del hambre,
de otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,
de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.
Dónde andarán los niños que venian conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este camino de lo hostíl ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fé, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen
mi canción necesita saber si se han salvado,
porque sino es inutil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.
Importan dos maneras de concebir el mundo,
Una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa
y la otra,
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.
Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo del aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como un ala en la mano,
trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
golpeándonos el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida, recién nacida, a precio,
la niñez, arriesgada a una estrecha ganancia,
porque entonces las manos son dos fardos inútiles
y el corazón, apenas una mala palabra.
Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria
sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre
que historia les concierne, qué lugar en el mapa,
porque uno Norte adentro y Sur adentro encuentra
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco en el aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en la fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.
Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido
por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa
en donde han sorprendido la soledad de frente
y la índole triste del hombre solitario,
en tanto, sus señoras, tienen angustia y cambian
de amantes esta noche, de médico esta tarde,
porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo
y ellos son los accionistas de los niños descalzos.
Ellos han olvidado
que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños
que viven en la calle
y multitud de niños
que crecen en la calle.
A esta hora, exactamente,
hay un niño creciendo.
Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con sus ojos de fábula,
viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,
un relámpago trunco le cruza la mirada,
porque nadie proteje esa vida que crece
y el amor se ha perdido
como un niño en la calle...
[Francisco de Quevedo, 1580-1645]
Madre, yo al oro me humillo,
Él es mi amante y mi amado,
Pues de puro enamorado
Anda continuo amarillo.
Que pues doblón o sencillo
Hace todo cuanto quiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Nace en las Indias honrado,
Donde el mundo le acompaña;
Viene a morir en España,
Y es en Génova enterrado.
Y pues quien le trae al lado
Es hermoso, aunque sea fiero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Son sus padres principales,
Y es de nobles descendiente,
Porque en las venas de Oriente
Todas las sangres son Reales.
Y pues es quien hace iguales
Al rico y al pordiosero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
¿A quién no le maravilla
Ver en su gloria, sin tasa,
Que es lo más ruin de su casa
Doña Blanca de Castilla?
Mas pues que su fuerza humilla
Al cobarde y al guerrero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Es tanta su majestad,
Aunque son sus duelos hartos,
Que aun con estar hecho cuartos
No pierde su calidad.
Pero pues da autoridad
Al gañán y al jornalero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
Más valen en cualquier tierra
(Mirad si es harto sagaz)
Sus escudos en la paz
Que rodelas en la guerra.
Pues al natural destierra
Y hace propio al forastero,
Poderoso caballero
Es don Dinero.
GALLINAS
[Rafael Barrett]
Mientras no poseí más que mi catre y mis libros, fui feliz. Ahora poseo nueve gallinas y un gallo, y mi alma está perturbada.
La propiedad me ha hecho cruel. Siempre que compraba una gallina la ataba dos días a un árbol, para imponerle mi domicilio, destruyendo en su memoria frágil el amor a su antigua residencia. Remendé el cerco de mi patio, con el fin de evitar la evasión de mis aves, y la invasión de zorros de cuatro y dos pies. Me aislé, fortifiqué la frontera, tracé una línea diabólica entre mi prójimo y yo. Dividí la humanidad en dos categorías; yo, dueño de mis gallinas, y los demás que podían quitármelas. Definí el delito. El mundo se llena para mí de presuntos ladrones, y por primera vez lancé del otro lado del cerco una mirada hostil.
Mi gallo era demasiado joven. El gallo del vecino saltó el cerco y se puso a hacer la corte a mis gallinas y a amargar la existencia de mi gallo. Despedí a pedradas el intruso, pero saltaban el cerco y aovaron en casa del vecino. Reclamé los huevos y mi vecino me aborreció. Desde entonces vi su cara sobre el cerco, su mirada inquisidora y hostil, idéntica a la mía. Sus pollos pasaban el cerco, y devoraban el maíz mojado que consagraba a los míos. Los pollos ajenos me parecieron criminales. Los perseguí, y cegado por la rabia maté uno. El vecino atribuyó una importancia enorme al atentado. No quiso aceptar una indemnización pecuniaria. Retiró gravemente el cadáver de su pollo, y en lugar de comérselo, se lo mostró a sus amigos, con lo cual empezó a circular por el pueblo la leyenda de mi brutalidad imperialista. Tuve que reforzar el cerco, aumentar la vigilancia, elevar, en una palabra, mi presupuesto de guerra. El vecino dispone de un perro decidido a todo; yo pienso adquirir un revólver.
¿Dónde está mi vieja tranquilidad? Estoy envenenado por la desconfianza y por el odio. El espíritu del mal se ha apoderado de mí. Antes era un hombre. Ahora soy un propietario.
LOS EJECUTIVOS
[María Elena Walsh]
El mundo nunca ha sido para todo el mundo,
mas hoy al parecer es de un señor
que en una escalerita de aeropuerto
cultiva un maletín, pero ninguna flor.
Sonriente y afeitado para siempre,
trajina para darnos la ilusión
de un cielo en technicolor donde muy poquitos
aprenden a jugar al golf.
¡Ay!, ¡qué vivos son los ejecutivos!
qué vivos que son,
del sillón al avión,
del avión al salón,
del harén al edén
siempre tienen razón
y además tienen la sartén
la sartén por el mango
y el mango también.
El mundo siempre fue de los que están arriba,
pero hoy es de un señor en ascensor
a quien podemos ver en las revistas
cortando el bacalao con aire triunfador.
No come para darnos el ejemplo
de rendimiento máximo y confort
digiere por teléfono y después nos vende
conciencias puras de robot.
El mundo siempre fue de algunos elegidos,
hoy es para el que elige lo mejor.
Dinámico y rodeado de azafatas
sacrificándose por un millón, o dos.
Como él tiene de todo menos tiempo,
nos aconseja por televisión
ahorrar para tener estatus en la muerte
la eternidad en un reloj.
ay que vivos...
¡Ay!, ¡qué vivos son los ejecutivos!
qué vivos que son,
del sillón al avión,
del avión al salón,
del harén al edén
siempre tienen razón
y además tienen la sartén
la sartén por el mango
y el mango también.
HAY UN NIÑO EN LA CALLE
[Armando Tejada Gómez]
A esta hora, exactamente,
hay un niño en la calle.
Le digo amor, me digo, recuerdo que yo andaba
con las primeras luces de mi sangre, vendiendo
un oscura vergüenza, la historia, el tiempo,
diarios,
porque es cuando recuerdo también las presidencias,
urgentes abogados, conservadores, asco,
cuando subo a la vida juntando la inocencia,
mi niñez triturada por escasos centavos,
por la cantidad mínima de pagar la estadía
como un vagón de carga
y saber que a esta hora mi madre está esperando,
quiero decir, la madre del niño innumerable
que sale y nos pregunta con su rostro de madre:
qué han hecho de la vida,
dónde pondré la sangre,
qué haré con mi semilla si hay un niño en la calle.
Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de bandidos y tesoros
poniéndole una estrella en el sitio del hambre,
de otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,
de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.
Dónde andarán los niños que venian conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este camino de lo hostíl ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fé, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen
mi canción necesita saber si se han salvado,
porque sino es inutil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.
Importan dos maneras de concebir el mundo,
Una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa
y la otra,
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.
Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo del aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como un ala en la mano,
trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
golpeándonos el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida, recién nacida, a precio,
la niñez, arriesgada a una estrecha ganancia,
porque entonces las manos son dos fardos inútiles
y el corazón, apenas una mala palabra.
Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria
sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre
que historia les concierne, qué lugar en el mapa,
porque uno Norte adentro y Sur adentro encuentra
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco en el aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en la fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.
Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido
por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa
en donde han sorprendido la soledad de frente
y la índole triste del hombre solitario,
en tanto, sus señoras, tienen angustia y cambian
de amantes esta noche, de médico esta tarde,
porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo
y ellos son los accionistas de los niños descalzos.
Ellos han olvidado
que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños
que viven en la calle
y multitud de niños
que crecen en la calle.
A esta hora, exactamente,
hay un niño creciendo.
Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con sus ojos de fábula,
viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,
un relámpago trunco le cruza la mirada,
porque nadie proteje esa vida que crece
y el amor se ha perdido
como un niño en la calle...
13/3/15
Frases para pensar qué es la Historia
"La historia es la ciencia social que se encarga de estudiar el pasado de la humanidad. Por otra parte, la palabra se utiliza para definir al periódico histórico que se inicia con la aparición de la escritura e incluso para referirse al pasado mismo". http://definicion.de/
"No saber lo que ha sucedido antes de nosotros es como ser incesantemente niños". Cicerón (106 AC-43 AC) Escritor, orador y político romano.
"Feliz el pueblo cuya historia se lee con aburrimiento". Montesquieu (1689-1755) Escritor y político francés.
"Los seres humanos hacen su propia historia, aunque bajo circunstancias influidas por el pasado". Karl Marx (1818-1883) Filósofo y economista alemán.
"El único deber que tenemos con la historia es rescribirla". Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.
"No hay más que una historia: La historia del hombre. Todas las historias nacionales no son más que capítulos de la mayor". Rabindranath Tagore (1861-1941) Filósofo y escritor indio.
"La historia es la ciencia de lo que nunca sucede dos veces". Paul Valéry (1871-1945) Escritor francés.
"El hombre no tiene naturaleza, sólo tiene historia". José Ortega Y Gasset (1883-1955) Filósofo español.
"Los historiadores son personas que se interesan por el futuro cuando éste ya es pasado". Graham Greene (1904-1991) Novelista británico.
"Incluso el pasado puede modificarse; los historiadores no paran de demostrarlo". Jean Paul Sartre (1905-1980) Filósofo y escritor francés.
“Me gusta ser hombre, ser persona, porque se que mi paso por el mundo no es algo predeterminado, preestablecido. Que mi “destino” no es un dato sino algo que necesita ser hecho y de cuya responsabilidad no puedo escapar. Me gusta ser persona porque la historia en que me hago con los otros y de cuya hechura participo es un tiempo de posibilidades y no de determinismo.” Paulo Freire (1921-1997) Pedagogo brasilero.
”Nuestras clases dominantes han procurado siempre que los trabajadores no tengan historia, no tengan doctrina, no tengan héroes y mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las luchas anteriores: la experiencia colectiva se pierde, las lecciones se olvidan. La historia parece así como propiedad privada cuyos dueños son los dueños de todas las otras cosas.” Rodolfo Walsh (1927-1977) Periodista argentino.
“Si la historia la escriben los que ganan, eso quiere decir que hay otra historia: la verdadera historia”. Litto Nebbia (1948) Músico argentino.
"No saber lo que ha sucedido antes de nosotros es como ser incesantemente niños". Cicerón (106 AC-43 AC) Escritor, orador y político romano.
"Feliz el pueblo cuya historia se lee con aburrimiento". Montesquieu (1689-1755) Escritor y político francés.
"Los seres humanos hacen su propia historia, aunque bajo circunstancias influidas por el pasado". Karl Marx (1818-1883) Filósofo y economista alemán.
"El único deber que tenemos con la historia es rescribirla". Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.
"No hay más que una historia: La historia del hombre. Todas las historias nacionales no son más que capítulos de la mayor". Rabindranath Tagore (1861-1941) Filósofo y escritor indio.
"La historia es la ciencia de lo que nunca sucede dos veces". Paul Valéry (1871-1945) Escritor francés.
"El hombre no tiene naturaleza, sólo tiene historia". José Ortega Y Gasset (1883-1955) Filósofo español.
"Los historiadores son personas que se interesan por el futuro cuando éste ya es pasado". Graham Greene (1904-1991) Novelista británico.
"Incluso el pasado puede modificarse; los historiadores no paran de demostrarlo". Jean Paul Sartre (1905-1980) Filósofo y escritor francés.
“Me gusta ser hombre, ser persona, porque se que mi paso por el mundo no es algo predeterminado, preestablecido. Que mi “destino” no es un dato sino algo que necesita ser hecho y de cuya responsabilidad no puedo escapar. Me gusta ser persona porque la historia en que me hago con los otros y de cuya hechura participo es un tiempo de posibilidades y no de determinismo.” Paulo Freire (1921-1997) Pedagogo brasilero.
”Nuestras clases dominantes han procurado siempre que los trabajadores no tengan historia, no tengan doctrina, no tengan héroes y mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las luchas anteriores: la experiencia colectiva se pierde, las lecciones se olvidan. La historia parece así como propiedad privada cuyos dueños son los dueños de todas las otras cosas.” Rodolfo Walsh (1927-1977) Periodista argentino.
“Si la historia la escriben los que ganan, eso quiere decir que hay otra historia: la verdadera historia”. Litto Nebbia (1948) Músico argentino.
18/8/14
Canciones para pensar el Menemismo y la Crisis del 2001
Víctimas del vaciamiento
HERMÉTICA
1994
La zona duerme en un corte de luz.
El vaciamiento se está efectuando.
Y entreverado en la confusión,
llamo a mi grito de desesperación.
Sin ver el futuro,
agoniza la imaginación.
Y naufragando en la oscuridad,
los niños y mi juventud.
Despertar.
Resurrección.
Delirios del ciego.
Poder ver el sol.
La luz está en el interior,
mas caras lloran mirando un avión.
O el gran navío que atraviesa el mar,
rumbo al nido de la madre bestial.
En la zona hay aguante,
por eso estoy
resistiéndole al imperio
de la desolación.
Novedades
2 MINUTOS
1999
Prendo la tele y lo unico que veo:
a los jubilados peleando sus derechos.
Yo no se porque esta pasando esto no lo se.
Prendo la radio y lo unico que escucho:
Fabricas cerradas,obreros sin empleo
Yo no se porque esta pasando esto, no lo se.
Prendo la tele y lo unico que veo:
a los jubilados peleando sus derechos.
Yo no se porque esta pasando esto no lo se.
Compro los diarios y lo unico que leo
politicos de mierda cagando el pueblo entero.
Yo no se porque esta pasando esto no lo se
novedades, novedades...
Sr. Cobranza
BERSUIT VERGARABAT
1998
Voy a la cocina, luego al comedor,
Miro las revistas y el televisor,
Me muevo para aquí, me muevo para allá.
Norma plá a cavallo lo tiene que matar.
Que me vienen con chorizo pero ya va a llegar.
Que cocinen a lamadre de cavallo y al papá
Y a los hijos, si es que tiene
O a su amigo el presidente no le dejen ni los dientes.
Porque menem, menem,menem se lo gana
Y no hablemos de pavadas si son todos, traficantes
Y sino el sistema qué... y sino el sistema qué... qué.
No me digan se mantiene con la plata de los pobres
Eso sólo sirve para mantener algunos pocos.
Transan, venden
Y es sólo una figurita el que esté de presidente
Porque si estaba alfonsín el que transa es otro gil.
Son todos narcos de los malos,
Si te agarran con un gramo
Después deque te la pusieron.
Se viene la policía, de seguro que vas preso.
Y así sube, la balanza, el precio también sube,
También sube la venganza.
Y ahora va, y ahora que?.
Son todos narcos y el presidente
Es el tipo que mantenga mas tranquila a nuestra gente,
Llega plata del lavado,
Mientras no salte la bronca el norte no manda palos.
Ay ay ay, uy uy uy
Que me dicen del dedito que le meten en jujuy?
Ay ay ay, uy uy uy
Que me dicen del dedito que le meten en jujuy?
Es ese perro el santillan.
Si no lo pueden voltear lo van a querer comprar,
Con discursos, si no les sale,
Son capaz de darle acciones a los grandes mercaderes,
Eso no importa, porque el perro
Va dejando otro perrito que le mete a este sistema
El dedito en el culito y cómo sangra y no es el culo,
Sino el que sangra y se retuerce
Es el gran culo de este mundo,
Adiós el muro stanilista! los demócratas de mierda
Y los forros pacifistas,
Todos narcos, todos narcos, todos narcotraficantes,
Te transmiten por cadena,
Son de caos paranoiquean,
Te persiguen si sos puto,
Te persiguen si sos pobre,
Te persiguen si fumás,
Si tomás si vendés,
Si fumas si compras
Un pobre tonto para hacer para comer
Si tomás vendés comprás fumás
Y vayanse todos a la concha de su madre
Y ahora que?, que nos queda?
Elección o reelección para mí es la misma mierda
Hijos de puta! en el congreso,
Hijos de puta en la rosada
Y en todos los ministerios
Van cayendo hijos de puta,
Que te cagan a patadas.
Promotora
BABASÓNICOS
2000
En el furor del prado
fuiste cancha ancha
y verde pardo.
Luces mejor con la barriga
y después fue rotisería
Y en la cocina diste un brinco
y convertiste en fútbol 5.
La solución vos la sabías
todo es remisería
¿Qué va a hacer mañana de ti, promotora?
¿Qué va a ser mañana de ti,?
Aquella industria nacional pasó a edificio abandonado,
sirvió como estacionamiento y es el shopping del momento.
La gloria del cine de barrio terminó evangelizada
si como templo estafa lista, hoy es bingo menemista.
¿Qué va a hacer mañana de ti, promotora?
¿Qué va a ser mañana de ti?
En diez inviernos ví el intento de cambiar tu pavimento.
Y aunque el fin no cambia nunca, el maquillaje siempre abunda.
Eso es ser camaleón
eso es ser camaleón.
¿Qué va a hacer mañana de ti, promotora?
¿Qué va a ser mañana de ti?
Los métodos piqueteros
LAS MANOS DE FILIPPI
2002
Los mejores, los únicos
Los métodos piqueteros
Se les quema el pantalón
Todos se van a quemar
Caballo, De La Rua
Y empiezan a desfilar
La burocracia tira agua
Y no moja ni la carpita
La herramienta piquetera
No quiere que se repita
Corte de ruta y asamblea.
Que en todos lados se vea
El poder de la clase obrera
Western
ATTAQUE 77
2003
[Dedicado a René Favaloro]
Qué esperás, producción descomunal.
Qué esperás, Hollywood no existe más
Qué esperás, Sudamerica es así
Qué esperás? Esto es pura realidad
Qué esperás? Solución en el final.
Superman nunca viene por acá.
Qué esperás? Nuestro héroe es de verdad
Nacional, bien anónimo y mortal
Es la historia de cada día,
Siempre el mismo guión,
Trabas y burocracia, que frustración!
Lo de siempre, lo normal, todo gris….
Sin final feliz, en este film…los buenos mueren
Observa, no te pierdas el final!
Que fatal, paradoja singular!
Nunca más nuestro héroe volverá
Se marchó, por la puerta de atrás,
Decidió evitar la corrupción,
Decidió y ahí nomás se suicidó
Y pensar que fue maestro del by pass
Y murió, de un disparo al corazón
El bisabuelo
KAPANGA
2002
Hace cien años llego mi bisabuelo
Para un futuro busacar en este suelo
Hay hambre y hay dolor,
su alma esta marcada por la guerra
Europa quedó atras,
Llegaban de a montones a estas tierras.
Dijeron que ibas a sufrir
-te fue bien ahora me voy del pais
-¿y por qué?, Porque esta todo mal
No puedo trabajar, Y por eso me tengo que ir.
Querido bisabuelo si vivieras no entenderias
Por buscar un futuro mejor
A tu tierra natal yo me fui
Para soñar, para vivir, para crear un mundo nuevo.
-¡Bisabuelo!, viniste al pedo.
Argentina 2002
PALO PANDOLFO
2008
De qué te sirve mantener todo el circo
De qué te sirve criar a tus hijos acá
De qué te sirve levantarte a la mañana
De qué te sirve salir a cacerolear.
De qué te sirve estar bronceada en la arena
De qué te sirven las pastillas de bailar
De qué te sirve un gobierno de civiles
De qué te sirve un gobierno militar.
De qué te sirve el rock n roll, la cumbia, el tecno
De qué te sirve la econafta y escapar
De qué te sirve el verano que se viene
De qué te sirve el invierno que se va.
Se va. Se va.
De qué te sirve cantar bellas melodías
De qué te sirve cumplir años, festejar
De qué te sirven las orgías, los festines
Si todo cae, todo cae, todo cae, todo cae.
Se acabó.
HERMÉTICA
1994
La zona duerme en un corte de luz.
El vaciamiento se está efectuando.
Y entreverado en la confusión,
llamo a mi grito de desesperación.
Sin ver el futuro,
agoniza la imaginación.
Y naufragando en la oscuridad,
los niños y mi juventud.
Despertar.
Resurrección.
Delirios del ciego.
Poder ver el sol.
La luz está en el interior,
mas caras lloran mirando un avión.
O el gran navío que atraviesa el mar,
rumbo al nido de la madre bestial.
En la zona hay aguante,
por eso estoy
resistiéndole al imperio
de la desolación.
Novedades
2 MINUTOS
1999
Prendo la tele y lo unico que veo:
a los jubilados peleando sus derechos.
Yo no se porque esta pasando esto no lo se.
Prendo la radio y lo unico que escucho:
Fabricas cerradas,obreros sin empleo
Yo no se porque esta pasando esto, no lo se.
Prendo la tele y lo unico que veo:
a los jubilados peleando sus derechos.
Yo no se porque esta pasando esto no lo se.
Compro los diarios y lo unico que leo
politicos de mierda cagando el pueblo entero.
Yo no se porque esta pasando esto no lo se
novedades, novedades...
Sr. Cobranza
BERSUIT VERGARABAT
1998
Voy a la cocina, luego al comedor,
Miro las revistas y el televisor,
Me muevo para aquí, me muevo para allá.
Norma plá a cavallo lo tiene que matar.
Que me vienen con chorizo pero ya va a llegar.
Que cocinen a lamadre de cavallo y al papá
Y a los hijos, si es que tiene
O a su amigo el presidente no le dejen ni los dientes.
Porque menem, menem,menem se lo gana
Y no hablemos de pavadas si son todos, traficantes
Y sino el sistema qué... y sino el sistema qué... qué.
No me digan se mantiene con la plata de los pobres
Eso sólo sirve para mantener algunos pocos.
Transan, venden
Y es sólo una figurita el que esté de presidente
Porque si estaba alfonsín el que transa es otro gil.
Son todos narcos de los malos,
Si te agarran con un gramo
Después deque te la pusieron.
Se viene la policía, de seguro que vas preso.
Y así sube, la balanza, el precio también sube,
También sube la venganza.
Y ahora va, y ahora que?.
Son todos narcos y el presidente
Es el tipo que mantenga mas tranquila a nuestra gente,
Llega plata del lavado,
Mientras no salte la bronca el norte no manda palos.
Ay ay ay, uy uy uy
Que me dicen del dedito que le meten en jujuy?
Ay ay ay, uy uy uy
Que me dicen del dedito que le meten en jujuy?
Es ese perro el santillan.
Si no lo pueden voltear lo van a querer comprar,
Con discursos, si no les sale,
Son capaz de darle acciones a los grandes mercaderes,
Eso no importa, porque el perro
Va dejando otro perrito que le mete a este sistema
El dedito en el culito y cómo sangra y no es el culo,
Sino el que sangra y se retuerce
Es el gran culo de este mundo,
Adiós el muro stanilista! los demócratas de mierda
Y los forros pacifistas,
Todos narcos, todos narcos, todos narcotraficantes,
Te transmiten por cadena,
Son de caos paranoiquean,
Te persiguen si sos puto,
Te persiguen si sos pobre,
Te persiguen si fumás,
Si tomás si vendés,
Si fumas si compras
Un pobre tonto para hacer para comer
Si tomás vendés comprás fumás
Y vayanse todos a la concha de su madre
Y ahora que?, que nos queda?
Elección o reelección para mí es la misma mierda
Hijos de puta! en el congreso,
Hijos de puta en la rosada
Y en todos los ministerios
Van cayendo hijos de puta,
Que te cagan a patadas.
Promotora
BABASÓNICOS
2000
En el furor del prado
fuiste cancha ancha
y verde pardo.
Luces mejor con la barriga
y después fue rotisería
Y en la cocina diste un brinco
y convertiste en fútbol 5.
La solución vos la sabías
todo es remisería
¿Qué va a hacer mañana de ti, promotora?
¿Qué va a ser mañana de ti,?
Aquella industria nacional pasó a edificio abandonado,
sirvió como estacionamiento y es el shopping del momento.
La gloria del cine de barrio terminó evangelizada
si como templo estafa lista, hoy es bingo menemista.
¿Qué va a hacer mañana de ti, promotora?
¿Qué va a ser mañana de ti?
En diez inviernos ví el intento de cambiar tu pavimento.
Y aunque el fin no cambia nunca, el maquillaje siempre abunda.
Eso es ser camaleón
eso es ser camaleón.
¿Qué va a hacer mañana de ti, promotora?
¿Qué va a ser mañana de ti?
Los métodos piqueteros
LAS MANOS DE FILIPPI
2002
Los mejores, los únicos
Los métodos piqueteros
Se les quema el pantalón
Todos se van a quemar
Caballo, De La Rua
Y empiezan a desfilar
La burocracia tira agua
Y no moja ni la carpita
La herramienta piquetera
No quiere que se repita
Corte de ruta y asamblea.
Que en todos lados se vea
El poder de la clase obrera
Western
ATTAQUE 77
2003
[Dedicado a René Favaloro]
Qué esperás, producción descomunal.
Qué esperás, Hollywood no existe más
Qué esperás, Sudamerica es así
Qué esperás? Esto es pura realidad
Qué esperás? Solución en el final.
Superman nunca viene por acá.
Qué esperás? Nuestro héroe es de verdad
Nacional, bien anónimo y mortal
Es la historia de cada día,
Siempre el mismo guión,
Trabas y burocracia, que frustración!
Lo de siempre, lo normal, todo gris….
Sin final feliz, en este film…los buenos mueren
Observa, no te pierdas el final!
Que fatal, paradoja singular!
Nunca más nuestro héroe volverá
Se marchó, por la puerta de atrás,
Decidió evitar la corrupción,
Decidió y ahí nomás se suicidó
Y pensar que fue maestro del by pass
Y murió, de un disparo al corazón
El bisabuelo
KAPANGA
2002
Hace cien años llego mi bisabuelo
Para un futuro busacar en este suelo
Hay hambre y hay dolor,
su alma esta marcada por la guerra
Europa quedó atras,
Llegaban de a montones a estas tierras.
Dijeron que ibas a sufrir
-te fue bien ahora me voy del pais
-¿y por qué?, Porque esta todo mal
No puedo trabajar, Y por eso me tengo que ir.
Querido bisabuelo si vivieras no entenderias
Por buscar un futuro mejor
A tu tierra natal yo me fui
Para soñar, para vivir, para crear un mundo nuevo.
-¡Bisabuelo!, viniste al pedo.
Argentina 2002
PALO PANDOLFO
2008
De qué te sirve mantener todo el circo
De qué te sirve criar a tus hijos acá
De qué te sirve levantarte a la mañana
De qué te sirve salir a cacerolear.
De qué te sirve estar bronceada en la arena
De qué te sirven las pastillas de bailar
De qué te sirve un gobierno de civiles
De qué te sirve un gobierno militar.
De qué te sirve el rock n roll, la cumbia, el tecno
De qué te sirve la econafta y escapar
De qué te sirve el verano que se viene
De qué te sirve el invierno que se va.
Se va. Se va.
De qué te sirve cantar bellas melodías
De qué te sirve cumplir años, festejar
De qué te sirven las orgías, los festines
Si todo cae, todo cae, todo cae, todo cae.
Se acabó.
6/12/12
La vida cotidiana en las trincheras
Carta del soldado inglés Laurie Rowlands a su esposa (1)
[Ypres, Febrero de 1918]
Cariño mio... Ahora, si no hay problemas, vas a saber todo acerca de lo que ocurre aquí. Sé que te llevarás una gran sorpresa cuando te llegue esta carta... ¡Si alguna autoridad la ve! (...)
Por supuesto que ya habrás adivinado en qué lugar tuve mi primera experiencia en el frente. Sí, fue en el Saliente de Ypres. Oh, fue un adorable “bautismo de fuego” esa noche. Nos atrincheramos y temprano en la mañana Fritz empezó a atacar.
Oh Señor, si alguna vez un camarada estuvo asustado, absolutamente aterrado, ese fue este niño. En determinado momento uno de los de mi sección tuvo un shock cuando uno grande cayó a un par de yardas del parapeto y entonces el instinto de líder, o de quien está obligado a liderar, emergió y me volví tan frío y firme como una roca. Tenía doce hombres de ida, volví con tres. Oh, fue espantoso.
Quizá te gustara saber como está el ánimo de los hombres aquí. Bien la verdad es que (y como te dije antes, me fusilarán si alguien de importancia pilla esta misiva) todo el mundo está totalmente harto y a ninguno le queda nada de lo que se conoce como patriotismo. A nadie le importa un rábano si Alemania tiene Alsacia, Bélgica o Francia.
Lo único que quiere todo el mundo es acabar con esto de una vez e irse a casa. Esta es honestamente la verdad, y cualquiera que haya estado en los últimos meses te dirá lo mismo. De hecho, y esto no es una exageración, la mayor esperanza de la gran mayoría de los hombres es que los disturbios y las protestas en casa obliguen al gobierno a acabar como sea. Ahora ya sabes el estado real de la situación.
Yo también puedo añadir que he perdido prácticamente todo el patriotismo que me quedaba, solo me queda el pensar en todos los que estáis allí, todos a los que amo y que confían en mí para que contribuya al esfuerzo necesario para vuestra seguridad y libertad. Esto es lo único que mantiene y me da fuerzas para aguantarlo. En cuanto a la religión, que Dios me perdone, no es algo que ocupe ni uno entre un millón de todos los pensamientos que ocupan las mentes de los hombres aquí.
Dios te bendiga cariño y a todos los que amo y me aman, porque sin su amor y confianza, desfallecería y fracasaría. Pero no te preocupes corazón mio porque continuaré hasta el final, sea bueno o malo, con mis afectos, siempre primeros en mis pensamientos y preocupaciones, mi guía y estímulo.
Au revoir cariño mío y que Dios te mantenga a salvo hasta que termine la tormenta, con todo el profundo amor de mi corazón. Tu querido, Laurie.
Carta de un soldado francés (2)
[Verdún, marzo de 1916]
"Esos tres días pasados encogidos en la tierra, sin beber ni comer: los quejidos de los heridos, luego el ataque entre los boches (alemanes) y nosotros. Después, al fin, paran las quejas; y los obuses, que nos destrozan los nervios y nos apestan, no nos dan tregua alguna, y las terribles horas que se pasan con la máscara y las gafas en el rostro, ¡los ojos lloran y se escupe sangre!, Después los oficiales que se van para siempre; noticias fúnebres que se transmiten de boca en boca en el agujero; y las órdenes dadas en voz alta a 50 metros de nosotros; todos de pie; luego el trabajo con el pico bajo las terribles balas y el horrible ta-ta-ta de las ametralladoras".
Diario de guerra del doctor Marcel Paisot (2)
[Verdún, febrero y marzo de 1916]
Viernes 25:
El ejército de 250.000 a 300.000 hombres bajo el mando del comandante Kronprinz se precipita sobre nuestras trincheras que defienden Verdún. Hasta ahora no aparecemos. Hay que soportar el golpe sin decaer. Nuestras tropas han cedido terreno bajo la avalancha de hierro de la gran artillería y bajo la impetuosidad del ataque. Los comunicados de Berlín, muy tranquilos, dicen que las líneas francesas han sido destruidas ya sobre un frente de 10 Km. sobre una profundidad de 3 Km.
Las pérdidas son inmensas en ambos lados. Nosotros habíamos perdido 3.000 prisioneros y una gran cantidad de material. Nuestros comunicados, muy sobrios, indican que hemos debido ocupar las posiciones de repliegue, pero que nuestro frente no había sido hundido.
Miércoles 29:
La batalla de Verdún, la más larga y la más espantosa de la historia universal, continúa. Los alemanes, con una tenacidad inaudita, con una violencia sin igual, atacan nuestras líneas que machacan y roen (…). Nuestros heroicos soldados están bien a pesar del diluvio de acero, de líquidos inflamables y de gases asfixiantes.
(1) BBC.
(2) Prats, J., Historia del Mundo Contemporáneo, Anaya, Madrid, 1996, p. 60.
[Ypres, Febrero de 1918]
Cariño mio... Ahora, si no hay problemas, vas a saber todo acerca de lo que ocurre aquí. Sé que te llevarás una gran sorpresa cuando te llegue esta carta... ¡Si alguna autoridad la ve! (...)
Por supuesto que ya habrás adivinado en qué lugar tuve mi primera experiencia en el frente. Sí, fue en el Saliente de Ypres. Oh, fue un adorable “bautismo de fuego” esa noche. Nos atrincheramos y temprano en la mañana Fritz empezó a atacar.
Oh Señor, si alguna vez un camarada estuvo asustado, absolutamente aterrado, ese fue este niño. En determinado momento uno de los de mi sección tuvo un shock cuando uno grande cayó a un par de yardas del parapeto y entonces el instinto de líder, o de quien está obligado a liderar, emergió y me volví tan frío y firme como una roca. Tenía doce hombres de ida, volví con tres. Oh, fue espantoso.
Quizá te gustara saber como está el ánimo de los hombres aquí. Bien la verdad es que (y como te dije antes, me fusilarán si alguien de importancia pilla esta misiva) todo el mundo está totalmente harto y a ninguno le queda nada de lo que se conoce como patriotismo. A nadie le importa un rábano si Alemania tiene Alsacia, Bélgica o Francia.
Lo único que quiere todo el mundo es acabar con esto de una vez e irse a casa. Esta es honestamente la verdad, y cualquiera que haya estado en los últimos meses te dirá lo mismo. De hecho, y esto no es una exageración, la mayor esperanza de la gran mayoría de los hombres es que los disturbios y las protestas en casa obliguen al gobierno a acabar como sea. Ahora ya sabes el estado real de la situación.
Yo también puedo añadir que he perdido prácticamente todo el patriotismo que me quedaba, solo me queda el pensar en todos los que estáis allí, todos a los que amo y que confían en mí para que contribuya al esfuerzo necesario para vuestra seguridad y libertad. Esto es lo único que mantiene y me da fuerzas para aguantarlo. En cuanto a la religión, que Dios me perdone, no es algo que ocupe ni uno entre un millón de todos los pensamientos que ocupan las mentes de los hombres aquí.
Dios te bendiga cariño y a todos los que amo y me aman, porque sin su amor y confianza, desfallecería y fracasaría. Pero no te preocupes corazón mio porque continuaré hasta el final, sea bueno o malo, con mis afectos, siempre primeros en mis pensamientos y preocupaciones, mi guía y estímulo.
Au revoir cariño mío y que Dios te mantenga a salvo hasta que termine la tormenta, con todo el profundo amor de mi corazón. Tu querido, Laurie.
Carta de un soldado francés (2)
[Verdún, marzo de 1916]
"Esos tres días pasados encogidos en la tierra, sin beber ni comer: los quejidos de los heridos, luego el ataque entre los boches (alemanes) y nosotros. Después, al fin, paran las quejas; y los obuses, que nos destrozan los nervios y nos apestan, no nos dan tregua alguna, y las terribles horas que se pasan con la máscara y las gafas en el rostro, ¡los ojos lloran y se escupe sangre!, Después los oficiales que se van para siempre; noticias fúnebres que se transmiten de boca en boca en el agujero; y las órdenes dadas en voz alta a 50 metros de nosotros; todos de pie; luego el trabajo con el pico bajo las terribles balas y el horrible ta-ta-ta de las ametralladoras".
Diario de guerra del doctor Marcel Paisot (2)
[Verdún, febrero y marzo de 1916]
Viernes 25:
El ejército de 250.000 a 300.000 hombres bajo el mando del comandante Kronprinz se precipita sobre nuestras trincheras que defienden Verdún. Hasta ahora no aparecemos. Hay que soportar el golpe sin decaer. Nuestras tropas han cedido terreno bajo la avalancha de hierro de la gran artillería y bajo la impetuosidad del ataque. Los comunicados de Berlín, muy tranquilos, dicen que las líneas francesas han sido destruidas ya sobre un frente de 10 Km. sobre una profundidad de 3 Km.
Las pérdidas son inmensas en ambos lados. Nosotros habíamos perdido 3.000 prisioneros y una gran cantidad de material. Nuestros comunicados, muy sobrios, indican que hemos debido ocupar las posiciones de repliegue, pero que nuestro frente no había sido hundido.
Miércoles 29:
La batalla de Verdún, la más larga y la más espantosa de la historia universal, continúa. Los alemanes, con una tenacidad inaudita, con una violencia sin igual, atacan nuestras líneas que machacan y roen (…). Nuestros heroicos soldados están bien a pesar del diluvio de acero, de líquidos inflamables y de gases asfixiantes.
(1) BBC.
(2) Prats, J., Historia del Mundo Contemporáneo, Anaya, Madrid, 1996, p. 60.
30/10/12
Canciones para pensar la Conquista de América
CINCO SIGLOS RESISTIENDO
(Anónimo)
Cinco siglos resistiendo
Cinco siglos de coraje
manteniendo siempre la esencia
Es tu esencia y semilla
y esta dentro nuestro
por siempre.
Se hace vida con el sol
y en la pachamama florece.
CINCO SIGLOS IGUAL
(León Gieco)
Soledad sobre ruinas, sangre en el trigo
rojo y amarillo, manantial del veneno
escudo heridas, cinco siglos igual.
Libertad sin galope, banderas rotas
soberbia y mentiras, medallas de oro y plata
contra esperanza, cinco siglos igual.
En esta parte de la tierra la historia se cayo
como se caen las piedras aun las que tocan el cielo
o están cerca del sol o están cerca del sol.
Desamor desencuentro, perdón y olvido
cuerpo con mineral, pueblos trabajadores
infancias pobres, cinco siglos igual.
Lealtad sobre tumbas, piedra sagrada
Dios no alcanzo a llorar, sueño largo del mal
hijos de nadie, cinco siglos igual.
Muerte contra la vida, gloria de un pueblo
desaparecido es comienzo, es final
leyenda perdida, cinco siglos igual.
En esta parte de la tierra la historia se cayo
como se caen las piedras aun las que tocan el cielo
o están cerca del sol o están cerca del sol.
Es tinieblas con flores, revoluciones
y aunque muchos no están, nunca nadie pensó
besarte los pies, cinco siglos igual.
AMUTUY SOLEDAD
(Hermanos Berbel)
Ahí están recordando
la conquista de ayer
con mi propia bandera
me robaron la fé
los del Remintóng antes
y sus leyes después.
Pisotearon mis credos
y mi forma de ser
impusieron cultura
y este idioma también
lo que no me impusieron
fue el color de la piel.
Amutuy, Soledad,
que mi hermano me
arrincona, sin piedad
vámonos que el alambre
y el fiscal pueden más
Amutuy, sin mendigar.
RECITADO
Ahí están festejando
los del sable y la cruz
como me despojaron
sin ninguna razón
sometiendo a mi raza
en el nombre de Dios.
Con qué ley me juzgaron
por culpable de qué
de ser libre en mi tierra
o ser indio tal vez,
qué conquista festejan
que no puedo entender
Amutuy, Soledad,
que mi hermano me
arrincona, sin piedad
vámonos que el alambre
y el fiscal pueden más
Amutuy, sin mendigar.
Vamonos sin mendigar
MERCADO INDIO (1987)
Intérprete: Los Violadores
En albores de otra era,
de algún siglo que murió,
muchos hombre aguardaban
comenzar la expedición.
Ayer espejos por oro,
hoy dólares por baratijas,
imitaciones en barro,
imitaciones de culturas perdidas.
En el mercado indio todo es muy raro.
Las momias son los chicos,
las vendas son sus amos.
En el mercado indio todo esta claro.
Compra y venta es el presente,
el futuro lo robaron.
Levantaron sus banderas
y juraron en su dios,
la matanza iba en ascenso,
fue la colonización.
Ayer espadas de traición,
hoy misiles para el terror,
tanta culpa crearon hoy,
quiénes realizaron esa expedición.
En el mercado indio todo es muy raro.
Las momias son los chicos,
las vendas son sus amos.
En el mercado indio todo esta claro.
Compra y venta es el presente,
el pasado lo quemaron.
LA REVANCHA DE AMERICA (1991)
Intérprete: Hermética
Pueblos nativos del suelo mío
fueron saqueados y sometidos.
Por la siniestra garra de la madre perra,
que orgullosa festeja quinientos años
de haber llegado con sus carabelas
A succionarnos, a imponernos fe.
Estrechos dogmas de su infernal sed.
Por sus caminos no quiero andar
avergonzado me quiero zafar.
Estos zarpados revientan el planeta
al ver sus reinos en la nada ahogarse.
Obsérvalos ostentando riquezas
Que profanaron en la tierra del sol
esclavizando, civilizando.
De ese castigo debes zafar,
toma revancha América.
HUELGA DE AMORES (1993)
Intérpretes: Divididos
Ellos vinieron, nos encubrieron;
aquí encontraron, dioses que danzan,
y nos dijeron, "cerrá los ojos,
dame la tierra, toma la biblia".
Huelga de amores, huelga de amores,
huelga de amores, en el paseo las flores.
Patriotas importados, nativos sin oreja.
¡La muerte grita, tierra!
Y el canto chacarera.
Y nos dijeron "Tiempo es dinero
y en esta tierra sos extranjero".
Huelga de amores, huelga de amores,
huelga de amores, en el paseo las flores.
La historia escrita por vencedores,
no pudo hacer callar a los tambores.
SOLO POR SER INDIOS (1994)
Intérpretes: ANIMAL
Peleando por su cultura
derramando sangre en las tierras
terror y fe
castigados sólo por ser
Sólo por ser indios
presos de la ambición asesina
Sin Piedad, sin razón
matando en nombre de Dios
la plata quema en sus almas
y el aire huele a venganza
Sólo por ser indios
presos de la ambición asesina
Inocencia y coraje
mezclados en un ser
cuerpo noble y salvaje
obligado a creer
Herederos del tiempo
forzados a ser guerreros
en armas, caras pintadas
defendiendo su pueblo
SENTIR INDIANO (1995)
Intérprete: Almafuerte
Sentir indiano en mi corazón,
canción ha parido.
Para el que siente o quiere sentir,
orgullo nativo.
De Malinche es la maldición,
del huinca el gualicho.
Del Dios blanco el terrorismo,
Satanás y Cristo.
Madre tierra, padre sol.
Ni demonio, ni señor.
Pareciera más coherente,
adorarlos nuevamente.
Que el engaño santurrón
de los muertos vivos.
Que este rumbo destructivo,
o el miedo al castigo.
Sentimiento indiano,
orgullo nativo.
Han parido este canto en el corazón mío.
Que exaltar tu origen
aborigen intenta.
Sangre nueva de la raza
que aún ser libre sueña.
Madre tierra, padre sol.
Dioses vivos, hoy por hoy.
Grandes testigos silentes,
de la humanidad inconsciente.
y su afán devorador de infierno y suplicio.
Del progreso bendecido,
por Dioses traídos.
Sentimiento indiano,
orgullo nativo.
Han parido este canto en el corazón mío.
Que exaltar tu origen
aborigen intenta.
Sangre nueva de la raza
que aún ser libre sueña.
500 AÑOS ATRÁS (2005)
Intérprete: Iluminate
Cuando la matanza avanza,
indiferencia es violencia y venganza,
sin esperanza potencia, masacra
pero hay latidos latinos,
y nuestro pueblo se levanta
Son máquinas humanas,
página y lágrimas que trauman habitats de cada carapálida
invasión asesina destrucción campesina,
fascinación divina por la fraccion latina
Caos! indígenas hoy toman represalias atrapados,
encerrados en las cárceles del alma
500 años de dolor, son 500 años de traición,
son momentos de tormentos y opresión
Revolucionarios con micrófonos al aire
mercenarios con microfonos al aire
(hey vos, hey vos)
Mueren mártires sin suerte en fuertes,
solo trajo muerte y fe
América sufre al rey le divierte,
fue largo el dolor, fue tanto el espanto
quedó un amargo sabor, llegan piratas en barco
se tiñen de color blanco banderas,
saquean aldeas linderas enteras
(Sudamérica está en un barranco)
Bajo manto de piedad reclamo:
americano, libertad a este suelo,
es de este pueblo y de ninguno
Resistencia al teclón de Colón,
donde el robó el mismo mérito,
inventa un robot de ropa Benetton.
Toma a su cargo campos,
el hombre blanco no cambió.
Sectas insertas, 900 mil hectáreas rectas
No es distinto, lo que pintó al pasar el indio,
ese simio con instintivos indios
Indios! fuerza mapuche vivió entre manchas de sangre
y masacre por naúfragos con parches.
Cambio la forma de ver, la imagen mi gen.
el modo de ser, el padecer a tus pies.
Las tres caraveras son mil calaveras
Son llantos que manchan la arena con mantos de pena.
En la costa la imagen de sombra,
vil aroma tu colonia,
Asesinatos mas bajo la corona.
Somos de la zona donde bajan barcos con anclas
y se adueñan de la tierra que exploran.
Aborígenes sometidos, esclavos, por colonos usurpados
fueron ordenes del trono.
Tierras vírgenes,
tierras donde el interés robó, mató.
Furia de fieras se desata en guerras
¿Que esperas de más?
en el olvido están las almas
si avanzas desde el cielo en calma se pueden ver
caciques tomados como rehenes, expliquen!
Que son sus ideas y el sustento no las justifique.
LA MALDICIÓN DE MALINCHE
Amparo Ochoa
Del mar los vieron llegar
mis hermanos emplumados
Eran los hombres barbados
de la profecía esperada
Se oyó la voz del monarca
de que el dios había llegado.
Y les abrimos la puerta
por temor a lo ignorado.
Iban montados en bestias
como demonios del mal
Iban con fuego en las manos
y cubiertos de metal.
Sólo el valor de unos cuantos
les opuso resistencia
Y al mirar correr la sangre
se llenaron de verguenza.
Porque los dioses ni comen
ni gozan con lo robado
Y cuando nos dimos cuenta
ya todo estaba acabado.
Y en ese error entregamos
la grandeza del pasado
Y en ese error nos quedamos
trescientos años esclavos.
Se nos quedó el maleficio
de brindar al extranjero
Nuestra fe, nuestra cultura,
nuestro pan, nuestro dinero.
Y les seguimos cambiando
oro por cuentas de vidrio
Y damos nuestras riquezas
por sus espejos con brillo.
Hoy, en pleno siglo veinte
nos siguen llegando rubios
Y les abrimos la casa
y les llamamos amigos.
Pero si llega cansado
un indio de andar la sierra
Lo humillamos y lo vemos
como extraño por su tierra.
Tu, hipócrita que te muestras
humilde ante el extranjero
Pero te vuelves soberbio
con tus hermanos del pueblo.
Oh, maldición de Malinche,
enfermedad del presente
¿Cuándo dejarás mi tierra..?
¿cuándo harás libre a mi gente?
LAS VENAS ABIERTAS DE AMÉRICA LATINA
Intérpretes: Los Fabulosos Cadillacs
Ritmo caliente que quema los dientes
veneno en las venas no puedo parar
ritmo caliente pueblo soberano
cenizas volando los vientos del sur
¡correl que vuela!¡dale que va!.
Nadie acá, protege tu vida
solo vos, te tenés que cuidar
venas abiertas de América latina
olvidar, no es bueno olvidar.
Polución, preservar, extinción.
Se quema la casa
platita no alcanza
se viene la mala
te pueden llevar
despierta aborígen
responde a tu origen
las venas abiertas
del sabio chaman.
Las aguas del sur ya no están frías
las ballenas libres a través del mar
venas abiertas de América latina.
AMÉRICA SI
Interprete: Evelyn Cornejo
América financia el desarrollo
de Europa con nuestra plata y nuestro oro
Bolivia financia el renacimiento
con sus riquezas y millones de indios muertos
América no tuvo defensas
contra el saqueo y la pólvora
bajo las nuevas leyes de Europa
al invasor pertenecen las tierras
América no tuvo defensas
contra el saqueo y la pólvora
bajo las nuevas leyes de Europa
al invasor pertenecen las tierras
En nombre de dios te sometes o te mueres
Indio sin alma a dicho a la santa iglesia
prefiero morirme e irme al infierno
y no toparme nunca más con un cristiano
Y de este lugar
y de este lugar
se llevaron todo hasta la libertad
y en este lugar
y en este lugar
hay a muchos que la historia les da igual
Siglos oscuros me desgarran, me desgarran la voz
destruyeron nuestra cultura impusieron su dios
sus descendientes lavan sus conciencia con caridad
y avalan un sistema lleno de desigualdad
Indios, mestizos, zambos, negros y mulatos
seguimos todos fuera del sistema
que nos margina de lo que nos queda
educación salud y nuestra hermosa tierra
Y este lugar, y este lugar
tiene tanta tierra, tiene tanto mar
Y este lugar, y este lugar
A tantos niños que puede alimentar
Siglos oscuros me desgarran, me desgarran la voz
destruyeron nuestra cultura impusieron su dios
sus descendientes lavan sus conciencia con caridad
y avalan un sistema lleno de desigualdad
Y este lugar, y este lugar
tiene tanta tierra, tiene tanto mar
Y este lugar, y este lugar
A tantos niños que puede alimentar
INDIO HERMANO
Los Jaivas
No cambiaré,
mi destino es resistir
esta civilizacion de poder y ambición.
No cambiaré
por que no puedo ya vivir
engañado, sólo, esclavo, triste y sin amor.
De tí aprendí, hermano querido indio de aquí.
De tí aprendí yo a resistir cruel opresión.
No cambiaré,
mi destino es resistir
esta civilizacion de poder y ambición.
No cambiaré
por que no puedo ya vivir
engañado, sólo, esclavo, triste y sin amor.
No me importa el hambre, ni la cárcel, ni el dolor.
Soy un hombre y no una pieza más de esta cuestión.
Indio hermano tu te has ayudado a revivir,
en mi pecho la llama de la liberación.
No cambiaré,
mi destino es resistir
esta civilizacion de poder y ambición.
No cambiaré
por que no puedo ya vivir
engañado, sólo, esclavo, triste y sin amor.
No me importa el hambre, ni la cárcel, ni el dolor.
Soy un hombre y no una pieza más de esta cuestión.
Indio hermano tu te has ayudado a revivir,
en mi pecho la llama de la liberación,
en mi pecho la llama de la liberación,
en mi pecho la llama de la liberación.
TAKI ONGOY
(Víctor Heredia)
¿Dónde están nuestros hijos ahora?
¿Qué viento los barrió?
¿Dónde nuestros maizales de oro?,
meciéndose en el sol.
¿Que fue de nuestras huacas sagradas?
¿Qué fue de nuestra paz?
lloro por Titicaca y la luz amada
del Pachacamac.
Digo Taki Ongoy, sueño un camino
Viracocha entenderá,
cuanto dolor encierra mi corazón.
Grito Taki Ongoy, preparo mis armas
Manco Inca sonreirá
las flores de los valles revivirán.
Habrá en sus ojos tal regocijo,
tanta felicidad
que nuestras almas de las estrellas,
al mundo bajarán
y en Machu- Pichu, ciudad sagrada
se corporizarán Aztecas, Mayas, Incas, Chimues
convocarán al sol.
Este es día del año justo. Ya termino el dolor.
Vengo a cantarles la profecía. El indio no murió.
Digo Taki Ongoy, sueño un camino
Viracocha entenderá,
cuanto dolor encierra mi corazón.
Grito Taki Ongoy, preparo mis armas
Manco Inca sonreirá
las flores de los valles revivirán.
PUENTES DEL MUNDO
(Ruben Blades)
Verde cinta de tierra, que estando ausente llevo por dentro;
Olas de norte y sur se unen en tu centro.
Roja, azul, blanca aurora, nació del tajo de una sandía;
Un alma de inmigrante fue tu semilla, y la sangre del indio
Formó tu orilla. ¡piedra de cielo! ¡agua de luna!
Ngobe bugle, emberá, chocó, blanco, negro y kuna:
Perfiles de una esperanza que no se esfuma.
Un paraíso compraron cuentas de vidrio, telas y espejos;
Fuente de juventud para un viejo imperio.
La luz dentro de tu entraña se transformó en camino de
Acero, y nuestra gente en sombras de la que fueron.
¿cuándo seremos manos, en vez de dedos?
Con claro oscuro, con socabón, ¡con fiesta y duelo!
Pedazos de corazón formaron tu suelo.
Siempre estaremos aquí, aunque estemos lejos.
En el puente del mundo
Abiá yala bin sógue*
* ("amén a la américa indígena", en lenguaje kuna)
500 AÑOS DESPUÉS
(Hansel Camacho)
500 años después de que llegó el genovés,
América Latina sufre en su diario acontecer,
Desde palos de Moguer y aun no sana la herida,
Cada pueblo americano lucha por una salida.
500 años después del arribo de Colón,
América en su confusión hoy vive en un laberinto,
Perdimos identidad, hoy solo somos latinos,
No somos negros ni blancos, y tampoco somos indios.
¿Dónde están hoy, qué se hicieron los que ayer te conquistaron?
¿Los que todo se llevaron por qué no te dan la mano?
¿Será que a tanto dolor le vamos a hacer una fiesta?
¿Qué celebras América?
Si hoy te hunde la pobreza,
La inflación, la deuda externa,
Sangre, drogas y atentados,
Y como si fuera poco hoy juegan con tu pasado.
¿Qué celebras América?
Si cada pueblo padece de hambre y necesidad
¿Qué celebras América?
El pasado nuestro fue, ay Dios qué calamidad
¿Qué celebras América?
Genocidio y lo tenemos que celebrar
¿Qué celebras América?
Se nos fue América india, queda América latina
Si Colón viviera, tendría pesadillas aunque no lo quisiera
Si Cortez viviera, yo le preguntaría que pasó con la cultura Azteca
Si Benalcazar viviera, disque era un buen tipo, ¡vaya quién lo creyera!
Si Vasco Núñez viviera, descubrió el Pacífico, y hay pobreza en mi tierra
Si Pizarro viviera, ¡qué paliza le darían los incas si lo vieran!
¿Por qué tanta crueldad con esta hermosa tierra?
¿500 AÑOS DE QUÉ?
Tren Loco
Yo no festejo la muerte aunque la muerte suceda
No conmemoro la sangre de mis ancestros siquiera
Por más de 500 años no se termina mi guerra
Por más de 500 años no se termina mi guerra,
No se termina mi guerra
Tengo una vincha en la frente cintura de pensadera
Y no me entra un silencio por más que pensarlo quiera
Quedamos yo y unos pocos porque mandan los de afuera
Quedamos yo y unos pocos porque mandan los de afuera
Porque mandan los de afuera
¡¿500 años de qué, de qué, de qué?!
¡¿500 años de qué, de qué, de qué?!
500 años de que, aunque ellos tengan la tierra
Todavía estoy de pie y no me calla cualquiera
Todavía estoy de pie y no me calla cualquiera
Mis hermanos de Indoamerica se preguntan:
El 12 de octubre de 1992 que festejan?
¡¿500 años de qué, de qué, de qué?!
Soy raíz de mis abuelos, descendiente de la piedra
Rayo de sol en el este, guanaco de primavera
Como el caudaloso río no pienso pegar la vuelta
Como el caudaloso río no pienso pegar la vuelta
No pienso pegar la vuelta
Es tan negra la memoria Y la conciencia tan cierta
De donde sale esta gente que un genocidio festeja?
Como la nieve allá arriba no se derrite mi queja
Como la nieve allá arriba no se derrite mi queja
No se derrite mi queja
¡¿500 años de qué, de qué, de qué?!
¡¿500 años de qué, de qué, de qué?!
500 años de que, aunque ellos tengan la tierra
Todavía estoy de pie y no me calla cualquiera
Todavía estoy de pie y no me calla cualquiera!!!
[Se agradece la colaboración de los Prof. Jimena Geron, Juan Manuel Pacheco y Ramón Antonio Barrozo, y a todos los lectores del blog]
(Anónimo)
Cinco siglos resistiendo
Cinco siglos de coraje
manteniendo siempre la esencia
Es tu esencia y semilla
y esta dentro nuestro
por siempre.
Se hace vida con el sol
y en la pachamama florece.
CINCO SIGLOS IGUAL
(León Gieco)
Soledad sobre ruinas, sangre en el trigo
rojo y amarillo, manantial del veneno
escudo heridas, cinco siglos igual.
Libertad sin galope, banderas rotas
soberbia y mentiras, medallas de oro y plata
contra esperanza, cinco siglos igual.
En esta parte de la tierra la historia se cayo
como se caen las piedras aun las que tocan el cielo
o están cerca del sol o están cerca del sol.
Desamor desencuentro, perdón y olvido
cuerpo con mineral, pueblos trabajadores
infancias pobres, cinco siglos igual.
Lealtad sobre tumbas, piedra sagrada
Dios no alcanzo a llorar, sueño largo del mal
hijos de nadie, cinco siglos igual.
Muerte contra la vida, gloria de un pueblo
desaparecido es comienzo, es final
leyenda perdida, cinco siglos igual.
En esta parte de la tierra la historia se cayo
como se caen las piedras aun las que tocan el cielo
o están cerca del sol o están cerca del sol.
Es tinieblas con flores, revoluciones
y aunque muchos no están, nunca nadie pensó
besarte los pies, cinco siglos igual.
AMUTUY SOLEDAD
(Hermanos Berbel)
Ahí están recordando
la conquista de ayer
con mi propia bandera
me robaron la fé
los del Remintóng antes
y sus leyes después.
Pisotearon mis credos
y mi forma de ser
impusieron cultura
y este idioma también
lo que no me impusieron
fue el color de la piel.
Amutuy, Soledad,
que mi hermano me
arrincona, sin piedad
vámonos que el alambre
y el fiscal pueden más
Amutuy, sin mendigar.
RECITADO
Ahí están festejando
los del sable y la cruz
como me despojaron
sin ninguna razón
sometiendo a mi raza
en el nombre de Dios.
Con qué ley me juzgaron
por culpable de qué
de ser libre en mi tierra
o ser indio tal vez,
qué conquista festejan
que no puedo entender
Amutuy, Soledad,
que mi hermano me
arrincona, sin piedad
vámonos que el alambre
y el fiscal pueden más
Amutuy, sin mendigar.
Vamonos sin mendigar
MERCADO INDIO (1987)
Intérprete: Los Violadores
En albores de otra era,
de algún siglo que murió,
muchos hombre aguardaban
comenzar la expedición.
Ayer espejos por oro,
hoy dólares por baratijas,
imitaciones en barro,
imitaciones de culturas perdidas.
En el mercado indio todo es muy raro.
Las momias son los chicos,
las vendas son sus amos.
En el mercado indio todo esta claro.
Compra y venta es el presente,
el futuro lo robaron.
Levantaron sus banderas
y juraron en su dios,
la matanza iba en ascenso,
fue la colonización.
Ayer espadas de traición,
hoy misiles para el terror,
tanta culpa crearon hoy,
quiénes realizaron esa expedición.
En el mercado indio todo es muy raro.
Las momias son los chicos,
las vendas son sus amos.
En el mercado indio todo esta claro.
Compra y venta es el presente,
el pasado lo quemaron.
LA REVANCHA DE AMERICA (1991)
Intérprete: Hermética
Pueblos nativos del suelo mío
fueron saqueados y sometidos.
Por la siniestra garra de la madre perra,
que orgullosa festeja quinientos años
de haber llegado con sus carabelas
A succionarnos, a imponernos fe.
Estrechos dogmas de su infernal sed.
Por sus caminos no quiero andar
avergonzado me quiero zafar.
Estos zarpados revientan el planeta
al ver sus reinos en la nada ahogarse.
Obsérvalos ostentando riquezas
Que profanaron en la tierra del sol
esclavizando, civilizando.
De ese castigo debes zafar,
toma revancha América.
HUELGA DE AMORES (1993)
Intérpretes: Divididos
Ellos vinieron, nos encubrieron;
aquí encontraron, dioses que danzan,
y nos dijeron, "cerrá los ojos,
dame la tierra, toma la biblia".
Huelga de amores, huelga de amores,
huelga de amores, en el paseo las flores.
Patriotas importados, nativos sin oreja.
¡La muerte grita, tierra!
Y el canto chacarera.
Y nos dijeron "Tiempo es dinero
y en esta tierra sos extranjero".
Huelga de amores, huelga de amores,
huelga de amores, en el paseo las flores.
La historia escrita por vencedores,
no pudo hacer callar a los tambores.
SOLO POR SER INDIOS (1994)
Intérpretes: ANIMAL
Peleando por su cultura
derramando sangre en las tierras
terror y fe
castigados sólo por ser
Sólo por ser indios
presos de la ambición asesina
Sin Piedad, sin razón
matando en nombre de Dios
la plata quema en sus almas
y el aire huele a venganza
Sólo por ser indios
presos de la ambición asesina
Inocencia y coraje
mezclados en un ser
cuerpo noble y salvaje
obligado a creer
Herederos del tiempo
forzados a ser guerreros
en armas, caras pintadas
defendiendo su pueblo
SENTIR INDIANO (1995)
Intérprete: Almafuerte
Sentir indiano en mi corazón,
canción ha parido.
Para el que siente o quiere sentir,
orgullo nativo.
De Malinche es la maldición,
del huinca el gualicho.
Del Dios blanco el terrorismo,
Satanás y Cristo.
Madre tierra, padre sol.
Ni demonio, ni señor.
Pareciera más coherente,
adorarlos nuevamente.
Que el engaño santurrón
de los muertos vivos.
Que este rumbo destructivo,
o el miedo al castigo.
Sentimiento indiano,
orgullo nativo.
Han parido este canto en el corazón mío.
Que exaltar tu origen
aborigen intenta.
Sangre nueva de la raza
que aún ser libre sueña.
Madre tierra, padre sol.
Dioses vivos, hoy por hoy.
Grandes testigos silentes,
de la humanidad inconsciente.
y su afán devorador de infierno y suplicio.
Del progreso bendecido,
por Dioses traídos.
Sentimiento indiano,
orgullo nativo.
Han parido este canto en el corazón mío.
Que exaltar tu origen
aborigen intenta.
Sangre nueva de la raza
que aún ser libre sueña.
500 AÑOS ATRÁS (2005)
Intérprete: Iluminate
Cuando la matanza avanza,
indiferencia es violencia y venganza,
sin esperanza potencia, masacra
pero hay latidos latinos,
y nuestro pueblo se levanta
Son máquinas humanas,
página y lágrimas que trauman habitats de cada carapálida
invasión asesina destrucción campesina,
fascinación divina por la fraccion latina
Caos! indígenas hoy toman represalias atrapados,
encerrados en las cárceles del alma
500 años de dolor, son 500 años de traición,
son momentos de tormentos y opresión
Revolucionarios con micrófonos al aire
mercenarios con microfonos al aire
(hey vos, hey vos)
Mueren mártires sin suerte en fuertes,
solo trajo muerte y fe
América sufre al rey le divierte,
fue largo el dolor, fue tanto el espanto
quedó un amargo sabor, llegan piratas en barco
se tiñen de color blanco banderas,
saquean aldeas linderas enteras
(Sudamérica está en un barranco)
Bajo manto de piedad reclamo:
americano, libertad a este suelo,
es de este pueblo y de ninguno
Resistencia al teclón de Colón,
donde el robó el mismo mérito,
inventa un robot de ropa Benetton.
Toma a su cargo campos,
el hombre blanco no cambió.
Sectas insertas, 900 mil hectáreas rectas
No es distinto, lo que pintó al pasar el indio,
ese simio con instintivos indios
Indios! fuerza mapuche vivió entre manchas de sangre
y masacre por naúfragos con parches.
Cambio la forma de ver, la imagen mi gen.
el modo de ser, el padecer a tus pies.
Las tres caraveras son mil calaveras
Son llantos que manchan la arena con mantos de pena.
En la costa la imagen de sombra,
vil aroma tu colonia,
Asesinatos mas bajo la corona.
Somos de la zona donde bajan barcos con anclas
y se adueñan de la tierra que exploran.
Aborígenes sometidos, esclavos, por colonos usurpados
fueron ordenes del trono.
Tierras vírgenes,
tierras donde el interés robó, mató.
Furia de fieras se desata en guerras
¿Que esperas de más?
en el olvido están las almas
si avanzas desde el cielo en calma se pueden ver
caciques tomados como rehenes, expliquen!
Que son sus ideas y el sustento no las justifique.
LA MALDICIÓN DE MALINCHE
Amparo Ochoa
Del mar los vieron llegar
mis hermanos emplumados
Eran los hombres barbados
de la profecía esperada
Se oyó la voz del monarca
de que el dios había llegado.
Y les abrimos la puerta
por temor a lo ignorado.
Iban montados en bestias
como demonios del mal
Iban con fuego en las manos
y cubiertos de metal.
Sólo el valor de unos cuantos
les opuso resistencia
Y al mirar correr la sangre
se llenaron de verguenza.
Porque los dioses ni comen
ni gozan con lo robado
Y cuando nos dimos cuenta
ya todo estaba acabado.
Y en ese error entregamos
la grandeza del pasado
Y en ese error nos quedamos
trescientos años esclavos.
Se nos quedó el maleficio
de brindar al extranjero
Nuestra fe, nuestra cultura,
nuestro pan, nuestro dinero.
Y les seguimos cambiando
oro por cuentas de vidrio
Y damos nuestras riquezas
por sus espejos con brillo.
Hoy, en pleno siglo veinte
nos siguen llegando rubios
Y les abrimos la casa
y les llamamos amigos.
Pero si llega cansado
un indio de andar la sierra
Lo humillamos y lo vemos
como extraño por su tierra.
Tu, hipócrita que te muestras
humilde ante el extranjero
Pero te vuelves soberbio
con tus hermanos del pueblo.
Oh, maldición de Malinche,
enfermedad del presente
¿Cuándo dejarás mi tierra..?
¿cuándo harás libre a mi gente?
LAS VENAS ABIERTAS DE AMÉRICA LATINA
Intérpretes: Los Fabulosos Cadillacs
Ritmo caliente que quema los dientes
veneno en las venas no puedo parar
ritmo caliente pueblo soberano
cenizas volando los vientos del sur
¡correl que vuela!¡dale que va!.
Nadie acá, protege tu vida
solo vos, te tenés que cuidar
venas abiertas de América latina
olvidar, no es bueno olvidar.
Polución, preservar, extinción.
Se quema la casa
platita no alcanza
se viene la mala
te pueden llevar
despierta aborígen
responde a tu origen
las venas abiertas
del sabio chaman.
Las aguas del sur ya no están frías
las ballenas libres a través del mar
venas abiertas de América latina.
AMÉRICA SI
Interprete: Evelyn Cornejo
América financia el desarrollo
de Europa con nuestra plata y nuestro oro
Bolivia financia el renacimiento
con sus riquezas y millones de indios muertos
América no tuvo defensas
contra el saqueo y la pólvora
bajo las nuevas leyes de Europa
al invasor pertenecen las tierras
América no tuvo defensas
contra el saqueo y la pólvora
bajo las nuevas leyes de Europa
al invasor pertenecen las tierras
En nombre de dios te sometes o te mueres
Indio sin alma a dicho a la santa iglesia
prefiero morirme e irme al infierno
y no toparme nunca más con un cristiano
Y de este lugar
y de este lugar
se llevaron todo hasta la libertad
y en este lugar
y en este lugar
hay a muchos que la historia les da igual
Siglos oscuros me desgarran, me desgarran la voz
destruyeron nuestra cultura impusieron su dios
sus descendientes lavan sus conciencia con caridad
y avalan un sistema lleno de desigualdad
Indios, mestizos, zambos, negros y mulatos
seguimos todos fuera del sistema
que nos margina de lo que nos queda
educación salud y nuestra hermosa tierra
Y este lugar, y este lugar
tiene tanta tierra, tiene tanto mar
Y este lugar, y este lugar
A tantos niños que puede alimentar
Siglos oscuros me desgarran, me desgarran la voz
destruyeron nuestra cultura impusieron su dios
sus descendientes lavan sus conciencia con caridad
y avalan un sistema lleno de desigualdad
Y este lugar, y este lugar
tiene tanta tierra, tiene tanto mar
Y este lugar, y este lugar
A tantos niños que puede alimentar
INDIO HERMANO
Los Jaivas
No cambiaré,
mi destino es resistir
esta civilizacion de poder y ambición.
No cambiaré
por que no puedo ya vivir
engañado, sólo, esclavo, triste y sin amor.
De tí aprendí, hermano querido indio de aquí.
De tí aprendí yo a resistir cruel opresión.
No cambiaré,
mi destino es resistir
esta civilizacion de poder y ambición.
No cambiaré
por que no puedo ya vivir
engañado, sólo, esclavo, triste y sin amor.
No me importa el hambre, ni la cárcel, ni el dolor.
Soy un hombre y no una pieza más de esta cuestión.
Indio hermano tu te has ayudado a revivir,
en mi pecho la llama de la liberación.
No cambiaré,
mi destino es resistir
esta civilizacion de poder y ambición.
No cambiaré
por que no puedo ya vivir
engañado, sólo, esclavo, triste y sin amor.
No me importa el hambre, ni la cárcel, ni el dolor.
Soy un hombre y no una pieza más de esta cuestión.
Indio hermano tu te has ayudado a revivir,
en mi pecho la llama de la liberación,
en mi pecho la llama de la liberación,
en mi pecho la llama de la liberación.
TAKI ONGOY
(Víctor Heredia)
¿Dónde están nuestros hijos ahora?
¿Qué viento los barrió?
¿Dónde nuestros maizales de oro?,
meciéndose en el sol.
¿Que fue de nuestras huacas sagradas?
¿Qué fue de nuestra paz?
lloro por Titicaca y la luz amada
del Pachacamac.
Digo Taki Ongoy, sueño un camino
Viracocha entenderá,
cuanto dolor encierra mi corazón.
Grito Taki Ongoy, preparo mis armas
Manco Inca sonreirá
las flores de los valles revivirán.
Habrá en sus ojos tal regocijo,
tanta felicidad
que nuestras almas de las estrellas,
al mundo bajarán
y en Machu- Pichu, ciudad sagrada
se corporizarán Aztecas, Mayas, Incas, Chimues
convocarán al sol.
Este es día del año justo. Ya termino el dolor.
Vengo a cantarles la profecía. El indio no murió.
Digo Taki Ongoy, sueño un camino
Viracocha entenderá,
cuanto dolor encierra mi corazón.
Grito Taki Ongoy, preparo mis armas
Manco Inca sonreirá
las flores de los valles revivirán.
PUENTES DEL MUNDO
(Ruben Blades)
Verde cinta de tierra, que estando ausente llevo por dentro;
Olas de norte y sur se unen en tu centro.
Roja, azul, blanca aurora, nació del tajo de una sandía;
Un alma de inmigrante fue tu semilla, y la sangre del indio
Formó tu orilla. ¡piedra de cielo! ¡agua de luna!
Ngobe bugle, emberá, chocó, blanco, negro y kuna:
Perfiles de una esperanza que no se esfuma.
Un paraíso compraron cuentas de vidrio, telas y espejos;
Fuente de juventud para un viejo imperio.
La luz dentro de tu entraña se transformó en camino de
Acero, y nuestra gente en sombras de la que fueron.
¿cuándo seremos manos, en vez de dedos?
Con claro oscuro, con socabón, ¡con fiesta y duelo!
Pedazos de corazón formaron tu suelo.
Siempre estaremos aquí, aunque estemos lejos.
En el puente del mundo
Abiá yala bin sógue*
* ("amén a la américa indígena", en lenguaje kuna)
500 AÑOS DESPUÉS
(Hansel Camacho)
500 años después de que llegó el genovés,
América Latina sufre en su diario acontecer,
Desde palos de Moguer y aun no sana la herida,
Cada pueblo americano lucha por una salida.
500 años después del arribo de Colón,
América en su confusión hoy vive en un laberinto,
Perdimos identidad, hoy solo somos latinos,
No somos negros ni blancos, y tampoco somos indios.
¿Dónde están hoy, qué se hicieron los que ayer te conquistaron?
¿Los que todo se llevaron por qué no te dan la mano?
¿Será que a tanto dolor le vamos a hacer una fiesta?
¿Qué celebras América?
Si hoy te hunde la pobreza,
La inflación, la deuda externa,
Sangre, drogas y atentados,
Y como si fuera poco hoy juegan con tu pasado.
¿Qué celebras América?
Si cada pueblo padece de hambre y necesidad
¿Qué celebras América?
El pasado nuestro fue, ay Dios qué calamidad
¿Qué celebras América?
Genocidio y lo tenemos que celebrar
¿Qué celebras América?
Se nos fue América india, queda América latina
Si Colón viviera, tendría pesadillas aunque no lo quisiera
Si Cortez viviera, yo le preguntaría que pasó con la cultura Azteca
Si Benalcazar viviera, disque era un buen tipo, ¡vaya quién lo creyera!
Si Vasco Núñez viviera, descubrió el Pacífico, y hay pobreza en mi tierra
Si Pizarro viviera, ¡qué paliza le darían los incas si lo vieran!
¿Por qué tanta crueldad con esta hermosa tierra?
¿500 AÑOS DE QUÉ?
Tren Loco
Yo no festejo la muerte aunque la muerte suceda
No conmemoro la sangre de mis ancestros siquiera
Por más de 500 años no se termina mi guerra
Por más de 500 años no se termina mi guerra,
No se termina mi guerra
Tengo una vincha en la frente cintura de pensadera
Y no me entra un silencio por más que pensarlo quiera
Quedamos yo y unos pocos porque mandan los de afuera
Quedamos yo y unos pocos porque mandan los de afuera
Porque mandan los de afuera
¡¿500 años de qué, de qué, de qué?!
¡¿500 años de qué, de qué, de qué?!
500 años de que, aunque ellos tengan la tierra
Todavía estoy de pie y no me calla cualquiera
Todavía estoy de pie y no me calla cualquiera
Mis hermanos de Indoamerica se preguntan:
El 12 de octubre de 1992 que festejan?
¡¿500 años de qué, de qué, de qué?!
Soy raíz de mis abuelos, descendiente de la piedra
Rayo de sol en el este, guanaco de primavera
Como el caudaloso río no pienso pegar la vuelta
Como el caudaloso río no pienso pegar la vuelta
No pienso pegar la vuelta
Es tan negra la memoria Y la conciencia tan cierta
De donde sale esta gente que un genocidio festeja?
Como la nieve allá arriba no se derrite mi queja
Como la nieve allá arriba no se derrite mi queja
No se derrite mi queja
¡¿500 años de qué, de qué, de qué?!
¡¿500 años de qué, de qué, de qué?!
500 años de que, aunque ellos tengan la tierra
Todavía estoy de pie y no me calla cualquiera
Todavía estoy de pie y no me calla cualquiera!!!
[Se agradece la colaboración de los Prof. Jimena Geron, Juan Manuel Pacheco y Ramón Antonio Barrozo, y a todos los lectores del blog]
25/9/12
Canciones para pensar la Guerra de Malvinas
LA HERMANITA PERDIDA
Atahualpa Yupanqui, Ariel Ramírez
De la mañana a la noche.
De la noche a la mañana.
En grandes olas azules
y encajes de espumas blancas,
te va llegando el saludo
permanente de la Patria.
Ay, hermanita perdida.
Hermanita: vuelve a casa.
Amarillentos papeles
te pintan con otra laya.
Pero son veinte millones
que te llamamos: hermana...
Sobre las aguas australes
planean gaviotas blancas.
Dura piedra enternecida
por la sagrada esperanza.
Ay, hermanita perdida.
Hermanita: vuelve a casa.
Malvinas, tierra cautiva
de un rubio tiempo pirata.
Patagonia te suspira.
Toda la Pampa te llama.
Seguirán las mil banderas
del mar, azules y blancas,
pero, queremos ver una
sobre tus piedras clavada.
Para llenarte de criollos.
Para curtirte la cara
hasta que logres el gesto
tradicional de la Patria.
2 DE ABRIL
Attaque 77
Sigo besando la espalda que me dio el estado. Otro día más para ir a ningún lado. Muchos de los que me amaron me dejaron a un costado el resentimiento me enfermó y ya no pude salir. Estoy en guerra desde que acabó la guerra, vendiendo recuerdos que nadie quiere recordar. Yo no quiero mendigar, yo me lo quiero ganar, todos pasan y me miran con lástima, no me mires más, no me mires más...
Nada me dejo la patria, me fui quedando a un lado estoy harto de vivir para sobrevivir. Usted ahora me pregunta que me estoy quejando y yo que puedo decir, soy del 2 de abril, soy del 2 de abril. A un loco de la guerra nadie le quiere dar trabajo, será que hay demasiados trabajando en el país conduciendo patrulleros, pueblos, taxis, colectivos...
Todo el mundo tiene su factor de poder, yo quiero también, yo quiero también. Nada me dejo la patria, me fui quedando a un lado, estoy harto de vivir para sobrevivir. Usted ahora me pregunta que me estoy quejando y yo que puedo decir, soy del 2 de abril, soy del 2 de abril. Ahora sé como es el juego, me entrenaron como a un perro. Todo el mundo tiene su factor de poder, yo quiero también, yo quiero también. Nada me dejo la patria, me fui quedando a un lado, estoy harto de vivir para sobrevivir. Usted ahora me pregunta de que me estoy quejando y yo que puedo decir, soy del 2 de abril, soy del 2 de abril.
NO QUIERO IR A LA GUERRA
Flema
No creo en las palabrasde los gobernantes
mandan a los chicos
a que los masacren
Bajo un cielo rojo
la lluvia de bombas
miles de chicos mueren
miles de madres lloran
No quiero ir a la guerra
no quiero que me maten
porque soy muy joven
para ser un cadáver
Gusano mata-hombres
no creas que soy cobarde
ustedes hacen guerras
nosotros los que caen
Yo creo en la frontera
que rige mi cerebro
y si quieren guerras
que peleen ellos
No quiero ir a la guerra
no quiero que me maten
porque soy muy joven
para ser un cadáver
EL SOLDAD
Loquero
Para un soldado no hay mejor
que otro soldado de su clase.
Eso ya lo sabía yo,
cuando me duele en la miseria.
De matar por matar
cosa tan grata y tan barata.
No se ha visto jamás,
solo los fuertes de mi patria amada.
Cuando el verano llega el soldado
Baja por fin al territorio
Muy mutilado y deformado
En una bolsa de nailon que pago el estado
No hay soluciones estratégicas
Ni militares ni dogmáticas
En hospitales de campaña
Somos la generación que amaneció sin sus piernas
Se corto las venas por su tierra pero murió,
pero murió por la empresa
Aunque su cuerpo pesa de esquirlas
El es un héroe en una isla,
No creo en la virgen maría,
No creo en sus jefes ni en sus risas,
Toman el agua de los charcos,
Cierra los ojos degradados,
Rompe a llorar desconsolado
Y esto no es propio de soldado
Es patético ver llorar
A los acorazados primos en la morgue
Que se quieren bautizar
Con la sangre de los nobles
EL VISITANTE
Almafuerte
Olvidar
yo se bien que no podes
como la sociedad olvida
que fuiste obligado a marchar
en su defensa.
Recordando el mal momento
atrincherado en tu habitación
soledad, humo y penumbras
despertares de ultratumba.
Apocalipsis del sustento interior
andar sin encontrarle alivio al tormento
desesperante, mórbida aflicción
del visitante y su castigo.
Fui elegido para cantarte,
por quienes quieren olvido restarte
grave pesado, mas no inconsciente
yo te lo mando ex combatiente.
Grabé pesado, más no inconsciente
yo te lo mando ex combatiente
para vos.
Apocalipsis del sustento interior,
andar sin encontrarle alivio al tormento
desesperante, mórbida aflicción
del visitante y su castigo.
Fui elegido para cantarte,
por quienes quieren olvido restarte.
Grave pesado, más no inconsciente,
yo te lo mando ex combatiente.
Grabé pesado, mas no inconsciente
yo te lo mando ex combatiente
para vos.
LA ISLA DE LA BUENA MEMORIA
Alejandro Lerner
Madre, me voy a la isla, no se contra quién pelear;
tal vez luche o me resista, o tal vez me muera allá.
Creo que hace mucho frío por allá;
hay más miedos como el mío en la ciudad.
Qué haré con el uniforme cuando empiece a pelear,
con el casco y con las botas, ni siquiera sé marchar.
No hay mal que no venga al Hombre, no hay un Dios a quien orar
no hay hermanos ni soldados, ya no hay jueces ni jurados,
sólo hay una guerra más.
Desde que llegué a la isla no tengo con quién hablar.
Somos miles los unidos por la misma soledad.
Creo que hace mucho frío por acá;
hay más miedos como el mío en la ciudad.
Ya se escuchan los disparos entre muerte y libertad,
cae mi cuerpo agujereado, ya no podré cantar más.
Hizo demasiado frío por acá;
hay más miedos como el mío en la ciudad.
No hay mal que no venga al Hombre, no hay un Dios a quien orar,
no hay hermanos ni soldados, ya no hay jueces ni jurados,
sólo hay una guerra más...
y cada vez hay menos paz.
REINA MADRE
Raúl Porchetto
Sonriendo, despidió a su madre,
iba al sur del Atlántico.
El reino le ordenaba,
es que unos salvajes osaron molestar
el orden imperial y pagarán.
Tanques, aviones, barcos y municiones.
Madre: estate tranquila,
el mundo así camina.
Son del sur de la tierra.
¿Qué nos podrán hacer?,
somos distintos, somos mejores.
Pero madre, ¿qué está pasando acá?
Son igual a mí
y aman este lugar, tan lejos de casa,
que ni el nombre recuerdo.
¿Por qué estoy luchando?
¿Por qué estoy matando?
Hoy la Reina pasea en los jardines
y el sol besa las rosas,
la vida le sonríe,
el parlamento cuida que todo siga igual,
que nada perturbe su calma.
Luego tendrá una premier de cine
de un director famoso,
que cuenta los flagelos
de la guerra y los hombres
y ella se emocionará,
y aplaudirá su gran final.
Pero madre, ¿qué está pasando acá?
Eran igual a mí
y aman este lugar, tan lejos de casa,
que ni el nombre recuerdo.
¿Por qué estuve luchando?
¿Por qué estuve matando?
JUAN LOPEZ Y JOHN WARD
(Poema de Jorge Luis Borges)
Les tocó en suerte una época extraña.
El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los catógrafos, auspiciaba las guerras.
López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte.
Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.
El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.
LA CARTA PERDIDA
Soledad Pastorutti
La carta perdida
Mañana del día veintidós
madre, hoy es tu cumpleaños.
Chaco ¡que lejos estoy!
En mi carta les dejo mi amor.
Todo es blanco y aquí en mi alrededor
nos humillan con grandeza
el Tano, el Polaco, el Andrés
Madre, cayeron los tres.
Es de noche, y los salgo a buscar
mi estrellas me quieren contar,
hace frío y aquí en soledad
hay mil almas que de guardia están.
Y sos un poco de sol,
toda nieve, toda viento.
Sos un puerto argentino
con bandera de otra nación.
Es la carta que nunca llegó
escrita allá en Malvinas.
Fue en abril del ochenta y dos
de un soldado que nunca volvió.
2 DE ABRIL
Adrián Maggi
Después de un domingo bravo que se voló con el viento,
Llego el lunes a la escuela, cansado y con mucho sueño.
Como se pasan los días que ya casi ni los siento,
Se desfleca la semana, otra mas sin mas remiendos.
Suena el timbre y más de cuatro le corren carrera al tiempo,
Porque aquel que llega tarde, es media falta de arresto,
Y será una falta entera pa'l que se quedo durmiendo.
El estudio, es necesario hasta pa' ser barrendero
Y hay que cuerpearla de entrada que si no, que si no se pone feo,
Forman fila, y la bandera se confunde con el cielo
Y le cantan por ser criolla, el alumnado completo,
Un canto de patriotismo acuanao dentro del pecho.
Después, después silencio profundo como señal de respeto
Saludo a los profesores y derechito pa' dentro.
Alza el tono el profesor y a la vez se pone serio
hoy es lunes tres de abril, tenían un deber, lo han hecho!
A ver... Marcelo Gutierrez pasa acá al frente y léelo!
Se pone de pie el muchacho y empieza a leer con miedo
El dos de abril en mi patria se vuelve rojo misterio,
Y se mancha el almanaque por que es un día muy nuestro
Con la sangre de esos hombres que con honor defendieron
El suelo de aquellas islas que según dicen es nuestro,
Le pido a dios poderoso que cuide a los que murieron
Y grito viva la patria! como un homenaje a ellos.
El profesor felicita se sienta el chico contento,
Y uno a uno de la clase su homenaje va leyendo
Y el profesor evalúa como midiendo el talento.
A ver, Gustavo Maciel mostraos que es lo que has hecho
Queda callao el muchacho hijo de padres tamberos,
Y responde a la insistencia.. yo no hice nada maestro
Hay un silencio de tumba
pero Maciel, ¿que me ha hecho?
Si no hizo los deberes, es una falta de respeto,
Yo soy nuevo en esta escuela y voy a cuidar mi puesto
Y a nadie voy a permitirle q me ande tomando el pelo
Se larga a llorar Maciel con la cara entre los dedos,
suena el timbre y los demás van a jugar al recreo.
Cae un uno en la libreta y le duele hasta el maestro,
que al verlo llorar, se acerca pa' ofrecerle consuelo,
porque no hiciste el deber, porque no hiciste el deber
Contéstame seme sincero
y responde el muchacho entre sollozo y lamento
allá en la isla señor, allá en la isla señor yo tengo un hermano muerto
se fue a defender la patria y todavía lo espero
El profesor sorprendido lo miraba boca abierta y solo atino a decir
porque no me lo dijeron, camino hasta al lado del niño,
le dio un abrazo y un beso, se volvió pa'l escritorio
borro el uno que había puesto y al retirarse se oía
porque no me lo dijeron
La bandera, a media asta eternamente de duelo
Busca alguna explicación por sus hijos que no han vuelto,
Yo se bien que no es justo que a uno le roben el suelo,
Pero no es justo tampoco hacerse matar por ello,
Nunca olvidemos que el fin no justifica los medios
vayan estos versos sencillos a los chicos que murieron,
Inocentes criaturas como el Maciel de mi pueblo
El dos de abril en mi patria se vuelve rojo misterio,
Y se mancha el almanaque por que es un día muy nuestro
Con la sangre de esos hombres que con honor defendieron
El suelo de aquellas islas que según dicen es nuestro,
Le pido a dios poderoso que cuide de los que murieron
Y grito Viva la patria! como un homenaje a ellos.
GENTE DEL SUR
Rata Blanca
La soledad
no es mal camino
en este mundo
todo esta mal
La sociedad sigue mostrando
que es solamente
parte del mal
puedo contarte
tristes historias
que en estas tierras vivió
puedo sentir hondas heridas
que mortifican mi ser
por ver tanta injusticia
madres de hoy
lloran sus hijos
en una plaza de la ciudad
y el gran imperio
bebi la sangre
del que ped a su libertad
No se muy bien
cual fue la gloria
en esta guerra del sur
hoy puedo ver
mil de cruces
en estas islas que Dios
Nos dio a todos los hombres
En soledad hoy los recuerdo
gente valiente del sur
y la verdad
solo es divina
solo es cuestión de esperar
que Dios haga justicia.
THE POST WAR DREAM
Pink Floyd
"Anunciado planes para construir un refugio nuclear en Peterborought, Cambridgeshire..."
"Hoy se ha anunciado que el buque porta-aviones "Atlantic Conveyor", perdido en conflicto de las Malvinas, será construido en Japón, según un portavoz..."
"Se dice que los paises (sic.) del tercer mundo, como Bolivia, productores de droga, están sufriendo un incremento de violencia..."
Dime porqué, de verdad, fue crucificado Jesús.
¿Fue por eso que papá murió?
¿Fue por ti?
¿Por mi?
¿Acaso vi demasiada televisión?
¿Hay en tu mirada una insinuación de acusación?
Si no fuera por los japos,
tan buenos ellos construyendo naves,
Los astilleros de Clyde (Escocia) todavía estarían abiertos.
Y tampoco puede ser muy grato para ellos,
Bajo el sol naciente,
Con todos sus chavales suicidándose.
¿Qué hemos hecho, Maggie (Tatcher), qué hemos hecho?
¿Qué hemos hecho con Inglaterra?
Deberíamos chillar,
deberíamos gritar:
“¿qué pasó con el sueño de la posguerra?”
¿Oh, Maggie, qué hemos hecho?
HÉROES DE MALVINAS
Ciro y Los Persas
Puede más indiferencia de tu gente
Que la bala más voraz del enemigo
Me pregunto que pasaba por la mente
Del infame que te estaqueaba en el frío
Te sacaron de lo hondo de la selva
O del algún potrero ingenuo y olvidado
Te sacaron de tu casa y sin abrigo
Te largaron en el viento sur helado
Te entregaron armas que no conocías
Que con suerte cada tanto funcionaba
En un hoyo que cavaste
Repetías las canciones que creías olvidadas
Nos sabias que era sentirte tan lejano
Ni que el hambre se comiera tus entrañas
Solo estaba la mirada de un hermano
Con la misma incertidumbre en la mirada
Por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
Y por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
De Corrientes, Buenos Aires y de Chaco
Desde Córdoba, Mendoza, de La Pampa
Desde todas las provincias argentinas
Los llevaron para hacer una patriada
Y coraje fue lo que ellos demostraron
Frente a 1 2 3 4 enemigos
Los ingleses que venían preparados
Frío y hambre y a los jefes argentinos
La basura indefinible de esa historia
Que soñó con perpetuarse en La Rosada
Debería haber sido inmediatamente por sus pares
De la gran Plaza de Mayo fusilada
Por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
Y por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
Duele más la indiferencia de tu gente
Que la bala más voraz del enemigo
Hubo menos héroes muertos en el frente
Que en el campo de batalla del olvido
Y allá quedaran eternos en tinieblas
Sin relevos esperando que algún día
Sin que corra sangre
Vuelva a la celeste y blanca flamear sobre esas tierras argentinas
Por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
Y por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
Y por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
Y por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas.
[Se agradece la colaboración de Mónica Parada, Natalia Giles, Juan Manuel Pacheco y Antonio Barrozo]
Atahualpa Yupanqui, Ariel Ramírez
De la mañana a la noche.
De la noche a la mañana.
En grandes olas azules
y encajes de espumas blancas,
te va llegando el saludo
permanente de la Patria.
Ay, hermanita perdida.
Hermanita: vuelve a casa.
Amarillentos papeles
te pintan con otra laya.
Pero son veinte millones
que te llamamos: hermana...
Sobre las aguas australes
planean gaviotas blancas.
Dura piedra enternecida
por la sagrada esperanza.
Ay, hermanita perdida.
Hermanita: vuelve a casa.
Malvinas, tierra cautiva
de un rubio tiempo pirata.
Patagonia te suspira.
Toda la Pampa te llama.
Seguirán las mil banderas
del mar, azules y blancas,
pero, queremos ver una
sobre tus piedras clavada.
Para llenarte de criollos.
Para curtirte la cara
hasta que logres el gesto
tradicional de la Patria.
2 DE ABRIL
Attaque 77
Sigo besando la espalda que me dio el estado. Otro día más para ir a ningún lado. Muchos de los que me amaron me dejaron a un costado el resentimiento me enfermó y ya no pude salir. Estoy en guerra desde que acabó la guerra, vendiendo recuerdos que nadie quiere recordar. Yo no quiero mendigar, yo me lo quiero ganar, todos pasan y me miran con lástima, no me mires más, no me mires más...
Nada me dejo la patria, me fui quedando a un lado estoy harto de vivir para sobrevivir. Usted ahora me pregunta que me estoy quejando y yo que puedo decir, soy del 2 de abril, soy del 2 de abril. A un loco de la guerra nadie le quiere dar trabajo, será que hay demasiados trabajando en el país conduciendo patrulleros, pueblos, taxis, colectivos...
Todo el mundo tiene su factor de poder, yo quiero también, yo quiero también. Nada me dejo la patria, me fui quedando a un lado, estoy harto de vivir para sobrevivir. Usted ahora me pregunta que me estoy quejando y yo que puedo decir, soy del 2 de abril, soy del 2 de abril. Ahora sé como es el juego, me entrenaron como a un perro. Todo el mundo tiene su factor de poder, yo quiero también, yo quiero también. Nada me dejo la patria, me fui quedando a un lado, estoy harto de vivir para sobrevivir. Usted ahora me pregunta de que me estoy quejando y yo que puedo decir, soy del 2 de abril, soy del 2 de abril.
NO QUIERO IR A LA GUERRA
Flema
No creo en las palabrasde los gobernantes
mandan a los chicos
a que los masacren
Bajo un cielo rojo
la lluvia de bombas
miles de chicos mueren
miles de madres lloran
No quiero ir a la guerra
no quiero que me maten
porque soy muy joven
para ser un cadáver
Gusano mata-hombres
no creas que soy cobarde
ustedes hacen guerras
nosotros los que caen
Yo creo en la frontera
que rige mi cerebro
y si quieren guerras
que peleen ellos
No quiero ir a la guerra
no quiero que me maten
porque soy muy joven
para ser un cadáver
EL SOLDAD
Loquero
Para un soldado no hay mejor
que otro soldado de su clase.
Eso ya lo sabía yo,
cuando me duele en la miseria.
De matar por matar
cosa tan grata y tan barata.
No se ha visto jamás,
solo los fuertes de mi patria amada.
Cuando el verano llega el soldado
Baja por fin al territorio
Muy mutilado y deformado
En una bolsa de nailon que pago el estado
No hay soluciones estratégicas
Ni militares ni dogmáticas
En hospitales de campaña
Somos la generación que amaneció sin sus piernas
Se corto las venas por su tierra pero murió,
pero murió por la empresa
Aunque su cuerpo pesa de esquirlas
El es un héroe en una isla,
No creo en la virgen maría,
No creo en sus jefes ni en sus risas,
Toman el agua de los charcos,
Cierra los ojos degradados,
Rompe a llorar desconsolado
Y esto no es propio de soldado
Es patético ver llorar
A los acorazados primos en la morgue
Que se quieren bautizar
Con la sangre de los nobles
EL VISITANTE
Almafuerte
Olvidar
yo se bien que no podes
como la sociedad olvida
que fuiste obligado a marchar
en su defensa.
Recordando el mal momento
atrincherado en tu habitación
soledad, humo y penumbras
despertares de ultratumba.
Apocalipsis del sustento interior
andar sin encontrarle alivio al tormento
desesperante, mórbida aflicción
del visitante y su castigo.
Fui elegido para cantarte,
por quienes quieren olvido restarte
grave pesado, mas no inconsciente
yo te lo mando ex combatiente.
Grabé pesado, más no inconsciente
yo te lo mando ex combatiente
para vos.
Apocalipsis del sustento interior,
andar sin encontrarle alivio al tormento
desesperante, mórbida aflicción
del visitante y su castigo.
Fui elegido para cantarte,
por quienes quieren olvido restarte.
Grave pesado, más no inconsciente,
yo te lo mando ex combatiente.
Grabé pesado, mas no inconsciente
yo te lo mando ex combatiente
para vos.
LA ISLA DE LA BUENA MEMORIA
Alejandro Lerner
Madre, me voy a la isla, no se contra quién pelear;
tal vez luche o me resista, o tal vez me muera allá.
Creo que hace mucho frío por allá;
hay más miedos como el mío en la ciudad.
Qué haré con el uniforme cuando empiece a pelear,
con el casco y con las botas, ni siquiera sé marchar.
No hay mal que no venga al Hombre, no hay un Dios a quien orar
no hay hermanos ni soldados, ya no hay jueces ni jurados,
sólo hay una guerra más.
Desde que llegué a la isla no tengo con quién hablar.
Somos miles los unidos por la misma soledad.
Creo que hace mucho frío por acá;
hay más miedos como el mío en la ciudad.
Ya se escuchan los disparos entre muerte y libertad,
cae mi cuerpo agujereado, ya no podré cantar más.
Hizo demasiado frío por acá;
hay más miedos como el mío en la ciudad.
No hay mal que no venga al Hombre, no hay un Dios a quien orar,
no hay hermanos ni soldados, ya no hay jueces ni jurados,
sólo hay una guerra más...
y cada vez hay menos paz.
REINA MADRE
Raúl Porchetto
Sonriendo, despidió a su madre,
iba al sur del Atlántico.
El reino le ordenaba,
es que unos salvajes osaron molestar
el orden imperial y pagarán.
Tanques, aviones, barcos y municiones.
Madre: estate tranquila,
el mundo así camina.
Son del sur de la tierra.
¿Qué nos podrán hacer?,
somos distintos, somos mejores.
Pero madre, ¿qué está pasando acá?
Son igual a mí
y aman este lugar, tan lejos de casa,
que ni el nombre recuerdo.
¿Por qué estoy luchando?
¿Por qué estoy matando?
Hoy la Reina pasea en los jardines
y el sol besa las rosas,
la vida le sonríe,
el parlamento cuida que todo siga igual,
que nada perturbe su calma.
Luego tendrá una premier de cine
de un director famoso,
que cuenta los flagelos
de la guerra y los hombres
y ella se emocionará,
y aplaudirá su gran final.
Pero madre, ¿qué está pasando acá?
Eran igual a mí
y aman este lugar, tan lejos de casa,
que ni el nombre recuerdo.
¿Por qué estuve luchando?
¿Por qué estuve matando?
JUAN LOPEZ Y JOHN WARD
(Poema de Jorge Luis Borges)
Les tocó en suerte una época extraña.
El planeta había sido parcelado en distintos países, cada uno provisto de lealtades, de queridas memorias, de un pasado sin duda heroico, de derechos, de agravios, de una mitología peculiar, de próceres de bronce, de aniversarios, de demagogos y de símbolos. Esa división, cara a los catógrafos, auspiciaba las guerras.
López había nacido en la ciudad junto al río inmóvil; Ward, en las afueras de la ciudad por la que caminó Father Brown. Había estudiado castellano para leer el Quijote.
El otro profesaba el amor de Conrad, que le había sido revelado en una aula de la calle Viamonte.
Hubieran sido amigos, pero se vieron una sola vez cara a cara, en unas islas demasiado famosas, y cada uno de los dos fue Caín, y cada uno, Abel.
Los enterraron juntos. La nieve y la corrupción los conocen.
El hecho que refiero pasó en un tiempo que no podemos entender.
LA CARTA PERDIDA
Soledad Pastorutti
La carta perdida
Mañana del día veintidós
madre, hoy es tu cumpleaños.
Chaco ¡que lejos estoy!
En mi carta les dejo mi amor.
Todo es blanco y aquí en mi alrededor
nos humillan con grandeza
el Tano, el Polaco, el Andrés
Madre, cayeron los tres.
Es de noche, y los salgo a buscar
mi estrellas me quieren contar,
hace frío y aquí en soledad
hay mil almas que de guardia están.
Y sos un poco de sol,
toda nieve, toda viento.
Sos un puerto argentino
con bandera de otra nación.
Es la carta que nunca llegó
escrita allá en Malvinas.
Fue en abril del ochenta y dos
de un soldado que nunca volvió.
2 DE ABRIL
Adrián Maggi
Después de un domingo bravo que se voló con el viento,
Llego el lunes a la escuela, cansado y con mucho sueño.
Como se pasan los días que ya casi ni los siento,
Se desfleca la semana, otra mas sin mas remiendos.
Suena el timbre y más de cuatro le corren carrera al tiempo,
Porque aquel que llega tarde, es media falta de arresto,
Y será una falta entera pa'l que se quedo durmiendo.
El estudio, es necesario hasta pa' ser barrendero
Y hay que cuerpearla de entrada que si no, que si no se pone feo,
Forman fila, y la bandera se confunde con el cielo
Y le cantan por ser criolla, el alumnado completo,
Un canto de patriotismo acuanao dentro del pecho.
Después, después silencio profundo como señal de respeto
Saludo a los profesores y derechito pa' dentro.
Alza el tono el profesor y a la vez se pone serio
hoy es lunes tres de abril, tenían un deber, lo han hecho!
A ver... Marcelo Gutierrez pasa acá al frente y léelo!
Se pone de pie el muchacho y empieza a leer con miedo
El dos de abril en mi patria se vuelve rojo misterio,
Y se mancha el almanaque por que es un día muy nuestro
Con la sangre de esos hombres que con honor defendieron
El suelo de aquellas islas que según dicen es nuestro,
Le pido a dios poderoso que cuide a los que murieron
Y grito viva la patria! como un homenaje a ellos.
El profesor felicita se sienta el chico contento,
Y uno a uno de la clase su homenaje va leyendo
Y el profesor evalúa como midiendo el talento.
A ver, Gustavo Maciel mostraos que es lo que has hecho
Queda callao el muchacho hijo de padres tamberos,
Y responde a la insistencia.. yo no hice nada maestro
Hay un silencio de tumba
pero Maciel, ¿que me ha hecho?
Si no hizo los deberes, es una falta de respeto,
Yo soy nuevo en esta escuela y voy a cuidar mi puesto
Y a nadie voy a permitirle q me ande tomando el pelo
Se larga a llorar Maciel con la cara entre los dedos,
suena el timbre y los demás van a jugar al recreo.
Cae un uno en la libreta y le duele hasta el maestro,
que al verlo llorar, se acerca pa' ofrecerle consuelo,
porque no hiciste el deber, porque no hiciste el deber
Contéstame seme sincero
y responde el muchacho entre sollozo y lamento
allá en la isla señor, allá en la isla señor yo tengo un hermano muerto
se fue a defender la patria y todavía lo espero
El profesor sorprendido lo miraba boca abierta y solo atino a decir
porque no me lo dijeron, camino hasta al lado del niño,
le dio un abrazo y un beso, se volvió pa'l escritorio
borro el uno que había puesto y al retirarse se oía
porque no me lo dijeron
La bandera, a media asta eternamente de duelo
Busca alguna explicación por sus hijos que no han vuelto,
Yo se bien que no es justo que a uno le roben el suelo,
Pero no es justo tampoco hacerse matar por ello,
Nunca olvidemos que el fin no justifica los medios
vayan estos versos sencillos a los chicos que murieron,
Inocentes criaturas como el Maciel de mi pueblo
El dos de abril en mi patria se vuelve rojo misterio,
Y se mancha el almanaque por que es un día muy nuestro
Con la sangre de esos hombres que con honor defendieron
El suelo de aquellas islas que según dicen es nuestro,
Le pido a dios poderoso que cuide de los que murieron
Y grito Viva la patria! como un homenaje a ellos.
GENTE DEL SUR
Rata Blanca
La soledad
no es mal camino
en este mundo
todo esta mal
La sociedad sigue mostrando
que es solamente
parte del mal
puedo contarte
tristes historias
que en estas tierras vivió
puedo sentir hondas heridas
que mortifican mi ser
por ver tanta injusticia
madres de hoy
lloran sus hijos
en una plaza de la ciudad
y el gran imperio
bebi la sangre
del que ped a su libertad
No se muy bien
cual fue la gloria
en esta guerra del sur
hoy puedo ver
mil de cruces
en estas islas que Dios
Nos dio a todos los hombres
En soledad hoy los recuerdo
gente valiente del sur
y la verdad
solo es divina
solo es cuestión de esperar
que Dios haga justicia.
THE POST WAR DREAM
Pink Floyd
"Anunciado planes para construir un refugio nuclear en Peterborought, Cambridgeshire..."
"Hoy se ha anunciado que el buque porta-aviones "Atlantic Conveyor", perdido en conflicto de las Malvinas, será construido en Japón, según un portavoz..."
"Se dice que los paises (sic.) del tercer mundo, como Bolivia, productores de droga, están sufriendo un incremento de violencia..."
Dime porqué, de verdad, fue crucificado Jesús.
¿Fue por eso que papá murió?
¿Fue por ti?
¿Por mi?
¿Acaso vi demasiada televisión?
¿Hay en tu mirada una insinuación de acusación?
Si no fuera por los japos,
tan buenos ellos construyendo naves,
Los astilleros de Clyde (Escocia) todavía estarían abiertos.
Y tampoco puede ser muy grato para ellos,
Bajo el sol naciente,
Con todos sus chavales suicidándose.
¿Qué hemos hecho, Maggie (Tatcher), qué hemos hecho?
¿Qué hemos hecho con Inglaterra?
Deberíamos chillar,
deberíamos gritar:
“¿qué pasó con el sueño de la posguerra?”
¿Oh, Maggie, qué hemos hecho?
HÉROES DE MALVINAS
Ciro y Los Persas
Puede más indiferencia de tu gente
Que la bala más voraz del enemigo
Me pregunto que pasaba por la mente
Del infame que te estaqueaba en el frío
Te sacaron de lo hondo de la selva
O del algún potrero ingenuo y olvidado
Te sacaron de tu casa y sin abrigo
Te largaron en el viento sur helado
Te entregaron armas que no conocías
Que con suerte cada tanto funcionaba
En un hoyo que cavaste
Repetías las canciones que creías olvidadas
Nos sabias que era sentirte tan lejano
Ni que el hambre se comiera tus entrañas
Solo estaba la mirada de un hermano
Con la misma incertidumbre en la mirada
Por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
Y por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
De Corrientes, Buenos Aires y de Chaco
Desde Córdoba, Mendoza, de La Pampa
Desde todas las provincias argentinas
Los llevaron para hacer una patriada
Y coraje fue lo que ellos demostraron
Frente a 1 2 3 4 enemigos
Los ingleses que venían preparados
Frío y hambre y a los jefes argentinos
La basura indefinible de esa historia
Que soñó con perpetuarse en La Rosada
Debería haber sido inmediatamente por sus pares
De la gran Plaza de Mayo fusilada
Por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
Y por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
Duele más la indiferencia de tu gente
Que la bala más voraz del enemigo
Hubo menos héroes muertos en el frente
Que en el campo de batalla del olvido
Y allá quedaran eternos en tinieblas
Sin relevos esperando que algún día
Sin que corra sangre
Vuelva a la celeste y blanca flamear sobre esas tierras argentinas
Por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
Y por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
Y por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas
Y por siempre serán héroes, por siempre serán héroes
Por siempre nuestro héroes de Malvinas.
[Se agradece la colaboración de Mónica Parada, Natalia Giles, Juan Manuel Pacheco y Antonio Barrozo]
14/9/12
El Tango y la Década Infame
La música popular suele reflejar los avatares sociales con singular precisión. Nada mejor que ella para entender el sentir de la población. En el caso de la crisis de los años treinta, el tango logró dar un salto de calidad, pasando de reflejar pesadumbres individuales a radiografiar sin piedad a una sociedad derrumbada y sin destino.
Primero, incluiremos dos tangos previos al golpe, que nos ayudarán a tener un panorama de la denominada cuestión social y la crisis de valores de la Argentina de entreguerras. Por un lado, "Que vachaché", de Enrique Santos Discépolo y "Se viene la Maroma", de Manuel Romero y Enrique Delfino. El primer caso, un auténtico clásico en el que se denuncia que "la razón la tiene el de más guita". En el segundo, Romero manifiesta el hartazgo de las clases bajas y la esperanza de una revolución que parecía estar a la vuelta de la esquina.
Luego, transcribimos varios tangos de los principales poetas del género. Estamos hablando, por supuesto, del mencionado Discépolo, además de Celedonio Flores y Enrique Cadícamo. Cada uno nos brinda una historia, una reflexión, un dolor. El autor de "Cambalache", retratará como nadie la falta de oportunidades en la que nos sumió la crisis del 30. Juan Carlos Marambio Catán, nos traerá un fresco de un prostíbulo. Allí, el patrón despilfarra sus ganancias en vez de aumentar el salario del obrero. El Negro Cele, por su parte, se pregunta en cuál es el pecado de robar un pedazo de pan para poder comer. Mario Batistella retrata la revancha oligárquica en "Al pie de la Santa Cruz", cuando un trabajador es perseguido por la "Ley Patronal". Para finalizar, Cadícamo analiza su época e implora que un mecánico lo venga a arreglar.
QUÉ VACHACHÉ (1926)
Letra y Música: Enrique Santos Discépolo
Piantá de aquí, no vuelvas en tu vida.
Ya me tenés bien requeteamurada.
No puedo más pasarla sin comida
ni oírte así, decir tanta pavada.
¿No te das cuenta que sos un engrupido?
¿Te creés que al mundo lo vas a arreglar vos?
¡Si aquí, ni Dios rescata lo perdido!
¿Qué querés vos? ¡Hacé el favor!.
Lo que hace falta es empacar mucha moneda,
vender el alma, rifar el corazón,
tirar la poca decencia que te queda...
Plata, plata, plata y plata otra vez...
Así es posible que morfés todos los días,
tengas amigos, casa, nombre...y lo que quieras vos.
El verdadero amor se ahogó en la sopa:
la panza es reina y el dinero Dios.
¿Pero no ves, gilito embanderado,
que la razón la tiene el de más guita?
¿Que la honradez la venden al contado
y a la moral la dan por moneditas?
¿Que no hay ninguna verdad que se resista
frente a dos pesos moneda nacional?
Vos resultás, -haciendo el moralista-,
un disfrazao...sin carnaval...
¡Tirate al río! ¡No embromés con tu conciencia!
Sos un secante que no hace reír.
Dame puchero, guardá la decencia...
¡Plata, plata y plata! ¡Yo quiero vivir!
¿Qué culpa tengo si has piyao la vida en serio?
Pasás de otario, morfás aire y no tenés colchón...
¿Qué vachaché? Hoy ya murió el criterio!
Vale Jesús lo mismo que el ladrón...
SE VIENE LA MAROMA (1928)
Música: Enrique Delfino
Letra: Manuel Romero
Cachorro de bacán,
andá achicando el tren;
los ricos hoy están
al borde del sartén.
El vento del cobán,
el auto y la mansión,
bien pronto rajarán
por un escotillón.
Parece que está lista y ha rumbiao
la bronca comunista pa' este lao;
tendrás que laburar pa' morfar...
¡Lo que te van a gozar!
Pedazo de haragán,
bacán sin profesión;
bien pronto te verán
chivudo y sin colchón.
¡Ya está! ¡Llegó!
¡No hay más que hablar!
Se viene la maroma sovietista.
Los orres ya están hartos de morfar salame y pan
y hoy quieren morfar ostras con sauternes y champán.
Aquí ni Dios se va a piantar
el día del reparto a la romana
y hasta tendrás que entregar a tu hermana
para la comunidad...
Y vos que amarrocás
vintén sobre vintén,
la plata que ganás
robando en tu almacén.
Y vos que la gozás
y hacés el parisién,
y sólo te tragás
el morfi de otros cien...
¡Pa' todos habrá goma, no hay cuidao...!
Se viene la maroma pa' este lao:
el pato empezará a dominar...
¡cómo lo vamo' a gozar!
Pedazo de haragán,
bacán sin profesión;
bien pronto te verán
mangando pa'l buyón.
YIRA YIRA (1930)
Letra y Música: Enrique Santos Discépolo
Cuando la suerte qu' es grela,
fayando y fayando
te largue parao;
cuando estés bien en la vía,
sin rumbo, desesperao;
cuando no tengas ni fe,
ni yerba de ayer
secándose al sol;
cuando rajés los tamangos
buscando ese mango
que te haga morfar...
la indiferencia del mundo
-que es sordo y es mudo-
recién sentirás.
Verás que todo el mentira,
verás que nada es amor,
que al mundo nada le importa...
¡Yira!... ¡Yira!...
Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda un dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.
Cuando estén secas las pilas
de todos los timbres
que vos apretás,
buscando un pecho fraterno
para morir abrazao...
Cuando te dejen tirao
después de cinchar
lo mismo que a mí.
Cuando manyés que a tu lado
se prueban la ropa
que vas a dejar...
Te acordarás de este otario
que un día, cansado,
¡se puso a ladrar!
ACQUAFORTE (1932)
Música: Horacio Pettorossi
Letra: Juan Carlos Marambio Catán
Es media noche. El cabaret despierta.
Muchas mujeres, flores y champán.
Va a comenzar la eterna y triste fiesta
de los que viven al ritmo de un gotán.
Cuarenta años de vida me encadenan,
blanca la testa, viejo el corazón:
hoy puedo ya mirar con mucha pena
lo que otros tiempos miré con ilusión.
Las pobres milongas,
dopadas de besos,
me miran extrañas,
con curiosidad.
Ya no me conocen:
estoy solo y viejo,
no hay luz en mis ojos...
La vida se va...
Un viejo verde que gasta su dinero
emborrachando a Lulú con el champán
hoy le negó el aumento a un pobre obrero
que le pidió un pedazo más de pan.
Aquella pobre mujer que vende flores
y fue en mi tiempo la reina de Montmartre
me ofrece, con sonrisa, unas violetas
para que alegren, tal vez, mi soledad.
Y pienso en la vida:
las madres que sufren,
los hijos que vagan
sin techo ni pan,
vendiendo "La Prensa",
ganando dos guitas...
¡Qué triste es todo esto!
¡Quisiera llorar!
PAN (1932)
Música: Eduardo Pereyra
Letra: Celedonio Flores
Él sabe que tiene para largo rato,
la sentencia en fija lo va a hacer sonar,
así -entre cabrero, sumiso y amargo-
la luz de la aurora lo va a saludar.
Quisiera que alguno pudiera escucharlo
en esa elocuencia que las penas dan,
y ver si es humano querer condenarlo
por haber robado... ¡un cacho de pan!...
Sus pibes no lloran por llorar,
ni piden masitas,
ni chiches, ni dulces... ¡Señor!...
Sus pibes se mueren de frío
y lloran, habrientos de pan...
La abuela se queja de dolor,
doliente reproche que ofende a su hombría.
También su mujer,
escuálida y flaca,
con una mirada
toda la tragedia le ha dado a entender.
¿Trabajar?... ¿En dónde?... Extender la mano
pididendo al que pasa limosna, ¿por qué?
Recibir la afrenta de un ¡perdone, hermano!
Él, que es fuerte y tiene valor y altivez.
Se durmieron todos, cachó la barreta,
se puso la gorra resuelto a robar...
¡Un vidrio, unos gritos! ¡Auxilio!... ¡Carreras!...
Un hombre que llora y un cacho de pan...
AL PIE DE LA SANTA CRUZ (1933)
Música: Enrique Delfino
Letra: Mario Battistela
Declaran la huelga,
hay hambre en las casas,
es mucho el trabajo
y poco el jornal;
y en ese entrevero
de lucha sangrienta,
se venga de un hombre
la Ley Patronal.
Los viejos no saben
que lo condenaron,
pues miente, piadosa,
su pobre mujer.
Quizás un milagro
le lleve el indulto
y vuelva en su casa
la dicha de ayer.
Mientras tanto,
al pie de la santa Cruz,
una anciana desolada
llorando implora a Jesús:
"Por tus llagas que son santas,
por mi pena y mi dolor,
ten piedad de nuestro hijo,
¡Protégelo, Señor¡"
Y el anciano,
que no sabe ya rezar,
con acento tembloroso
también protesta a la par:
"¿Qué mal te hicimos nosotros
pa' darnos tanto dolor?"
Y, a su vez, dice la anciana:
"¡Protégelo, Señor!..."
Los pies engrillados,
cruzó la planchada.
La esposa lo mira,
quisiera gritar...
Y el pibe inocente
que lleva en los brazos
le dice llorando:
"¡Yo quiero a papá!"
Largaron amarras
y el último cabo
vibró, al desprenderse,
en todo su ser.
Se pierde de vista
la nave maldita
y cae desmayada
la pobre mujer...
AL MUNDO LE FALTA UN TORNILLO (1933)
Música: José María Aguilar
Letra: Enrique Cadícamo
Todo el mundo está en la estufa,
Triste, amargao y sin garufa,
neurasténico y cortao...
Se acabaron los robustos,
si hasta yo, que daba gusto,
¡cuatro kilos he bajao!
Hoy no hay guita ni de asalto
y el puchero está tan alto
que hay que usar el trampolín.
Si habrá crisis, bronca y hambre,
que el que compra diez de fiambre
hoy se morfa hasta el piolín.
Hoy se vive de prepo
y se duerme apurao.
Y la chiva hasta a Cristo
se la han afeitao...
Hoy se lleva a empeñar
al amigo más fiel,
nadie invita a morfar...
todo el mundo en el riel.
Al mundo le falta un tornillo
que venga un mecánico...
¿Pa' qué, che viejo?
Pa' ver si lo puede arreglar.
¿Qué sucede?... ¡mama mía!
Se cayó la estantería
o San Pedro abrió el portón.
La creación anda a las piñas
y de pura arrebatiña
apoliya sin colchón.
El ladrón es hoy decente
a la fuerza se ha hecho gente,
va no encuentra a quién robar.
Y el honrao se ha vuelto chorro
porque en su fiebre de ahorro
él se "afana" por guardar.
Al mundo le falta un tornillo,
que venga un mecánico.
pa' ver si lo puede arreglar.
Primero, incluiremos dos tangos previos al golpe, que nos ayudarán a tener un panorama de la denominada cuestión social y la crisis de valores de la Argentina de entreguerras. Por un lado, "Que vachaché", de Enrique Santos Discépolo y "Se viene la Maroma", de Manuel Romero y Enrique Delfino. El primer caso, un auténtico clásico en el que se denuncia que "la razón la tiene el de más guita". En el segundo, Romero manifiesta el hartazgo de las clases bajas y la esperanza de una revolución que parecía estar a la vuelta de la esquina.
Luego, transcribimos varios tangos de los principales poetas del género. Estamos hablando, por supuesto, del mencionado Discépolo, además de Celedonio Flores y Enrique Cadícamo. Cada uno nos brinda una historia, una reflexión, un dolor. El autor de "Cambalache", retratará como nadie la falta de oportunidades en la que nos sumió la crisis del 30. Juan Carlos Marambio Catán, nos traerá un fresco de un prostíbulo. Allí, el patrón despilfarra sus ganancias en vez de aumentar el salario del obrero. El Negro Cele, por su parte, se pregunta en cuál es el pecado de robar un pedazo de pan para poder comer. Mario Batistella retrata la revancha oligárquica en "Al pie de la Santa Cruz", cuando un trabajador es perseguido por la "Ley Patronal". Para finalizar, Cadícamo analiza su época e implora que un mecánico lo venga a arreglar.
QUÉ VACHACHÉ (1926)
Letra y Música: Enrique Santos Discépolo
Piantá de aquí, no vuelvas en tu vida.
Ya me tenés bien requeteamurada.
No puedo más pasarla sin comida
ni oírte así, decir tanta pavada.
¿No te das cuenta que sos un engrupido?
¿Te creés que al mundo lo vas a arreglar vos?
¡Si aquí, ni Dios rescata lo perdido!
¿Qué querés vos? ¡Hacé el favor!.
Lo que hace falta es empacar mucha moneda,
vender el alma, rifar el corazón,
tirar la poca decencia que te queda...
Plata, plata, plata y plata otra vez...
Así es posible que morfés todos los días,
tengas amigos, casa, nombre...y lo que quieras vos.
El verdadero amor se ahogó en la sopa:
la panza es reina y el dinero Dios.
¿Pero no ves, gilito embanderado,
que la razón la tiene el de más guita?
¿Que la honradez la venden al contado
y a la moral la dan por moneditas?
¿Que no hay ninguna verdad que se resista
frente a dos pesos moneda nacional?
Vos resultás, -haciendo el moralista-,
un disfrazao...sin carnaval...
¡Tirate al río! ¡No embromés con tu conciencia!
Sos un secante que no hace reír.
Dame puchero, guardá la decencia...
¡Plata, plata y plata! ¡Yo quiero vivir!
¿Qué culpa tengo si has piyao la vida en serio?
Pasás de otario, morfás aire y no tenés colchón...
¿Qué vachaché? Hoy ya murió el criterio!
Vale Jesús lo mismo que el ladrón...
SE VIENE LA MAROMA (1928)
Música: Enrique Delfino
Letra: Manuel Romero
Cachorro de bacán,
andá achicando el tren;
los ricos hoy están
al borde del sartén.
El vento del cobán,
el auto y la mansión,
bien pronto rajarán
por un escotillón.
Parece que está lista y ha rumbiao
la bronca comunista pa' este lao;
tendrás que laburar pa' morfar...
¡Lo que te van a gozar!
Pedazo de haragán,
bacán sin profesión;
bien pronto te verán
chivudo y sin colchón.
¡Ya está! ¡Llegó!
¡No hay más que hablar!
Se viene la maroma sovietista.
Los orres ya están hartos de morfar salame y pan
y hoy quieren morfar ostras con sauternes y champán.
Aquí ni Dios se va a piantar
el día del reparto a la romana
y hasta tendrás que entregar a tu hermana
para la comunidad...
Y vos que amarrocás
vintén sobre vintén,
la plata que ganás
robando en tu almacén.
Y vos que la gozás
y hacés el parisién,
y sólo te tragás
el morfi de otros cien...
¡Pa' todos habrá goma, no hay cuidao...!
Se viene la maroma pa' este lao:
el pato empezará a dominar...
¡cómo lo vamo' a gozar!
Pedazo de haragán,
bacán sin profesión;
bien pronto te verán
mangando pa'l buyón.
YIRA YIRA (1930)
Letra y Música: Enrique Santos Discépolo
Cuando la suerte qu' es grela,
fayando y fayando
te largue parao;
cuando estés bien en la vía,
sin rumbo, desesperao;
cuando no tengas ni fe,
ni yerba de ayer
secándose al sol;
cuando rajés los tamangos
buscando ese mango
que te haga morfar...
la indiferencia del mundo
-que es sordo y es mudo-
recién sentirás.
Verás que todo el mentira,
verás que nada es amor,
que al mundo nada le importa...
¡Yira!... ¡Yira!...
Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda un dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.
Cuando estén secas las pilas
de todos los timbres
que vos apretás,
buscando un pecho fraterno
para morir abrazao...
Cuando te dejen tirao
después de cinchar
lo mismo que a mí.
Cuando manyés que a tu lado
se prueban la ropa
que vas a dejar...
Te acordarás de este otario
que un día, cansado,
¡se puso a ladrar!
ACQUAFORTE (1932)
Música: Horacio Pettorossi
Letra: Juan Carlos Marambio Catán
Es media noche. El cabaret despierta.
Muchas mujeres, flores y champán.
Va a comenzar la eterna y triste fiesta
de los que viven al ritmo de un gotán.
Cuarenta años de vida me encadenan,
blanca la testa, viejo el corazón:
hoy puedo ya mirar con mucha pena
lo que otros tiempos miré con ilusión.
Las pobres milongas,
dopadas de besos,
me miran extrañas,
con curiosidad.
Ya no me conocen:
estoy solo y viejo,
no hay luz en mis ojos...
La vida se va...
Un viejo verde que gasta su dinero
emborrachando a Lulú con el champán
hoy le negó el aumento a un pobre obrero
que le pidió un pedazo más de pan.
Aquella pobre mujer que vende flores
y fue en mi tiempo la reina de Montmartre
me ofrece, con sonrisa, unas violetas
para que alegren, tal vez, mi soledad.
Y pienso en la vida:
las madres que sufren,
los hijos que vagan
sin techo ni pan,
vendiendo "La Prensa",
ganando dos guitas...
¡Qué triste es todo esto!
¡Quisiera llorar!
PAN (1932)
Música: Eduardo Pereyra
Letra: Celedonio Flores
Él sabe que tiene para largo rato,
la sentencia en fija lo va a hacer sonar,
así -entre cabrero, sumiso y amargo-
la luz de la aurora lo va a saludar.
Quisiera que alguno pudiera escucharlo
en esa elocuencia que las penas dan,
y ver si es humano querer condenarlo
por haber robado... ¡un cacho de pan!...
Sus pibes no lloran por llorar,
ni piden masitas,
ni chiches, ni dulces... ¡Señor!...
Sus pibes se mueren de frío
y lloran, habrientos de pan...
La abuela se queja de dolor,
doliente reproche que ofende a su hombría.
También su mujer,
escuálida y flaca,
con una mirada
toda la tragedia le ha dado a entender.
¿Trabajar?... ¿En dónde?... Extender la mano
pididendo al que pasa limosna, ¿por qué?
Recibir la afrenta de un ¡perdone, hermano!
Él, que es fuerte y tiene valor y altivez.
Se durmieron todos, cachó la barreta,
se puso la gorra resuelto a robar...
¡Un vidrio, unos gritos! ¡Auxilio!... ¡Carreras!...
Un hombre que llora y un cacho de pan...
AL PIE DE LA SANTA CRUZ (1933)
Música: Enrique Delfino
Letra: Mario Battistela
Declaran la huelga,
hay hambre en las casas,
es mucho el trabajo
y poco el jornal;
y en ese entrevero
de lucha sangrienta,
se venga de un hombre
la Ley Patronal.
Los viejos no saben
que lo condenaron,
pues miente, piadosa,
su pobre mujer.
Quizás un milagro
le lleve el indulto
y vuelva en su casa
la dicha de ayer.
Mientras tanto,
al pie de la santa Cruz,
una anciana desolada
llorando implora a Jesús:
"Por tus llagas que son santas,
por mi pena y mi dolor,
ten piedad de nuestro hijo,
¡Protégelo, Señor¡"
Y el anciano,
que no sabe ya rezar,
con acento tembloroso
también protesta a la par:
"¿Qué mal te hicimos nosotros
pa' darnos tanto dolor?"
Y, a su vez, dice la anciana:
"¡Protégelo, Señor!..."
Los pies engrillados,
cruzó la planchada.
La esposa lo mira,
quisiera gritar...
Y el pibe inocente
que lleva en los brazos
le dice llorando:
"¡Yo quiero a papá!"
Largaron amarras
y el último cabo
vibró, al desprenderse,
en todo su ser.
Se pierde de vista
la nave maldita
y cae desmayada
la pobre mujer...
AL MUNDO LE FALTA UN TORNILLO (1933)
Música: José María Aguilar
Letra: Enrique Cadícamo
Todo el mundo está en la estufa,
Triste, amargao y sin garufa,
neurasténico y cortao...
Se acabaron los robustos,
si hasta yo, que daba gusto,
¡cuatro kilos he bajao!
Hoy no hay guita ni de asalto
y el puchero está tan alto
que hay que usar el trampolín.
Si habrá crisis, bronca y hambre,
que el que compra diez de fiambre
hoy se morfa hasta el piolín.
Hoy se vive de prepo
y se duerme apurao.
Y la chiva hasta a Cristo
se la han afeitao...
Hoy se lleva a empeñar
al amigo más fiel,
nadie invita a morfar...
todo el mundo en el riel.
Al mundo le falta un tornillo
que venga un mecánico...
¿Pa' qué, che viejo?
Pa' ver si lo puede arreglar.
¿Qué sucede?... ¡mama mía!
Se cayó la estantería
o San Pedro abrió el portón.
La creación anda a las piñas
y de pura arrebatiña
apoliya sin colchón.
El ladrón es hoy decente
a la fuerza se ha hecho gente,
va no encuentra a quién robar.
Y el honrao se ha vuelto chorro
porque en su fiebre de ahorro
él se "afana" por guardar.
Al mundo le falta un tornillo,
que venga un mecánico.
pa' ver si lo puede arreglar.
21/6/12
Películas sobre el Holocausto
LA LISTA DE SCHINDLER (1993)
En 1941, con la invasión nazi a Polonia, los judíos fueron confinados en guetos, primero, y trasladados al campo de exterminio, después. El industrial alemán Oskar Shindler los utilizaba como mano de obra forzada para su propia fábrica. Pero luego, arriesgó su vida intentando salvar gente del destino que les esperaba (1). Dirigida por Steven Spielberg. Protagonizada por Liam Neeson.
EL PIANISTA (2002)
Wladyslaw Szpilman, un brillante pianista polaco y judío, escapa de la deportación tras la invasión de Polonia por las tropas alemanas al comienzo de la Segunda Guerra Mundial. Obligado a vivir con su familia en el corazón del ghetto de Varsovia, comparte el sufrimiento, la humillación y los esfuerzos por sobrevivir (2). Dirigida por Roman Polanski. Protagonizada por Adrien Brody.
LA VIDA ES BELLA (1997)
Unos años antes de que comience la Segunda Guerra Mundial, un joven llamado Guido llega a una ciudad de la Toscana (Arezzo) con la intención de abrir una librería. Allí conoce a Dora y, a pesar de que es la prometida del fascista Ferruccio, se casa con ella y tiene un hijo. Al estallar la guerra, los tres son internados en un campo de exterminio, donde Guido hará lo imposible para hacer creer a su hijo que la terrible situación que están padeciendo es tan sólo un juego. Dirigida y protagonizada por Roberto Begnini.
EL NIÑO CON EL PIJAMA A RAYAS (2008)
Berlín, 1942. Bruno tiene ocho años y desconoce el significado de la Solución Final y del Holocausto. No es consciente de las pavorosas crueldades que su país, en plena guerra mundial, está infligiendo a los pueblos de Europa. Todo lo que sabe es que su padre ha ascendido en el escalafón, y que ha pasado de vivir en una confortable casa de Berlín a una zona aislada. Todo cambia cuando conoce a Samuel, un niño judío que vive una extraña existencia paralela al otro lado de la alambrada.
(1) Página/12, 07/04/09.
(2) Página/12, 09/03/03.
(3) Página/12, 07/02/99.
En 1941, con la invasión nazi a Polonia, los judíos fueron confinados en guetos, primero, y trasladados al campo de exterminio, después. El industrial alemán Oskar Shindler los utilizaba como mano de obra forzada para su propia fábrica. Pero luego, arriesgó su vida intentando salvar gente del destino que les esperaba (1). Dirigida por Steven Spielberg. Protagonizada por Liam Neeson.
EL PIANISTA (2002)
Wladyslaw Szpilman, un brillante pianista polaco y judío, escapa de la deportación tras la invasión de Polonia por las tropas alemanas al comienzo de la Segunda Guerra Mundial. Obligado a vivir con su familia en el corazón del ghetto de Varsovia, comparte el sufrimiento, la humillación y los esfuerzos por sobrevivir (2). Dirigida por Roman Polanski. Protagonizada por Adrien Brody.
LA VIDA ES BELLA (1997)
Unos años antes de que comience la Segunda Guerra Mundial, un joven llamado Guido llega a una ciudad de la Toscana (Arezzo) con la intención de abrir una librería. Allí conoce a Dora y, a pesar de que es la prometida del fascista Ferruccio, se casa con ella y tiene un hijo. Al estallar la guerra, los tres son internados en un campo de exterminio, donde Guido hará lo imposible para hacer creer a su hijo que la terrible situación que están padeciendo es tan sólo un juego. Dirigida y protagonizada por Roberto Begnini.
EL NIÑO CON EL PIJAMA A RAYAS (2008)
Berlín, 1942. Bruno tiene ocho años y desconoce el significado de la Solución Final y del Holocausto. No es consciente de las pavorosas crueldades que su país, en plena guerra mundial, está infligiendo a los pueblos de Europa. Todo lo que sabe es que su padre ha ascendido en el escalafón, y que ha pasado de vivir en una confortable casa de Berlín a una zona aislada. Todo cambia cuando conoce a Samuel, un niño judío que vive una extraña existencia paralela al otro lado de la alambrada.
(1) Página/12, 07/04/09.
(2) Página/12, 09/03/03.
(3) Página/12, 07/02/99.
22/5/12
¿Cómo fue la primera bomba atómica?
El 6 de agosto de 1945, Estados Unidos lanzó la primera bomba atómica sobre la ciudad de Hiroshima. Este acto bélico, llevó a la rendición rápida e incondicional de Japón. Los daños biológicos persisten hasta nuestros días en la población japonesa.
Ediciona.
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